Помощница и её писатель (СИ)

— Да, заболел, — хохотнул Олег и поднялся сам. — Вон, можешь посмотреть, как я «заболел». Спустить мне надо, Нина, спустить! Иди, а? Ты же не хочешь присоединиться?

Глаза девушки округлились, но не сказать чтобы панически. Скорее шокированно.

А потом Нина начала краснеть… нет, даже багроветь. Причём взгляд она не отводила — так и смотрела вниз, на характерную выпуклость на брюках Олега.

— Хм, — кашлянула в конце концов и, забавно отъехав на своём кресле на приличное расстояние — почти до самой двери! — встала. — Да. То есть нет. То есть да, не хочу. Вы правы, я пойду. — Она попятилась спиной к выходу. Но потом зачем-то остановилась и поинтересовалась: — А вы чего, сами будете? Или кто-нибудь придёт? Алла?..

— Да какая Алла! — чуть повысил голос Олег, и Нина слегка вжала голову в плечи и посмотрела на него виновато. — Никто не придёт. Сам всё сделаю. Фильм включу для взрослых — и сделаю. А ты маленькая ещё, Нина, раз краснеешь от такого до сих пор.

— Вы тоже красный, я же сказала!

— Я по другой причине. Иди уже! Иди, или я тебя оприходую, без всякого фильма. Ну?

Угроза подействовала отлично — Нина сорвалась с места, выбежала в коридор, за пару десятков секунд оделась и хлопнула входной дверью.

Прекрасно, просто замечательно. Теперь можно наконец заняться делом!

49

Нина

Ну и денёк!

Я не знала, плакать мне или смеяться. Или… ещё что-нибудь.

Ни за что в жизни, ни за что, и никогда, и никому, я бы не призналась, что сегодняшний короткий диалог с Бестужевым возбудил меня сильнее, чем возбуждал секс с Андреем (про Максима я за давностью лет уже и не помнила). Это же кошмар какой-то! Или не кошмар?

Вообще, честно говоря, хотелось вернуться. Сказать Бестужеву, что я забыла сумку (плевать, что она со мной), или телефон (он тоже в наличии), или… совесть.

Вот её я точно забыла. Потому что мне дико хотелось повернуть назад, войти в квартиру и нагло спросить:

— А можно я посмотрю?

Да-а-а, я на самом деле с удовольствием — с искренним! — посмотрела бы на то, как Олег… Хм… Вроде я никогда не считала подобное занятие возбуждающим? Наоборот, говорила, что — фу-фу-фу. А сейчас стою возле подъезда его дома и представляю…

Нет, надо это прекращать. Наваждение какое-то! Ты-то не писала полдня эротический рассказ, тебя-то с чего так развезло? И не будь наивной — посмотреть она хочет! Не позволил бы Олег тебе смотреть. Участвовать — да, смотреть — нет. Хотя можно и то, и другое. Сначала смотреть, потом участвовать…

Осознав, что мои эротические фантазии начинают зашкаливать, я сама себя треснула сумкой по голове.

Ай, больно!

Зато действенно. Стало легче. Ненамного, но я хотя бы смогла отойти от дома Бестужева, добраться до остановки и сесть на свой автобус.

По пути домой всё равно нервно ёрзала на сиденье — фантазии не отпускали. Вообще не помню, чтобы со мной такое когда-либо было… Чтобы вот так, просто поговорив с мужчиной, чувствовать себя, словно мы с ним не поговорили, а переспали. Причём я ещё и неудовлетворённой осталась, и теперь страдаю. Ужас, Нина, до чего ты дожила!

Когда я уже почти доехала до своей остановки, телефон в сумке завибрировал. Я запустила руку в отделение, достала мобильник — и замерла, уставившись на короткое и чёткое, как и всегда, сообщение от Бестужева:

«Извини. У меня порой срывает башню, когда долго нет секса. А если ещё и эротическую сцену написать, то вместе с фундаментом. Прислать тебе то, что я сегодня натворил?»

Натворил.

Башня вместе с фундаментом.

Я не могла не улыбнуться. Узнаю своего писателя, узнаю…

«Чтобы у меня тоже снесло башню вместе с фундаментом?»

«У тебя крепкий фундамент, в отличие от моего».

Я поняла, на что он намекает. Вновь какая-то связь с диагнозом. Возможно и скорее всего — прямая. Даже ничего не понимая в психиатрии, я отлично помнила истории маньяков, у которых «срывало башню» порой из-за сексуального голода.

Но Бестужев же не маньяк?

«Присылайте», — напечатала я, и в мессенджер тут же прилетел файл с названием «Трудно быть Дедом Морозом».

Я хихикнула — намёк на Стругацких был, естественно, понят — и сразу начала читать. Причём рухнула в текст моментально, как у меня всегда бывало с историями Бестужева. Практически любовь с первого слова.

«Хорошо, что Дед Мороз приносит подарки только детям. С детьми как-то проще договориться.

А что, если бы это было совсем не так и он вынужден был бы одаривать ещё и взрослых? Ох и нелёгкая была бы работа у нашего Деда!

А давайте представим, что так оно и есть…»