Полёт шмеля

Однажды я осознал, что все люди одинаковы. Понять это было не легко.
Они лишь кажутся разнообразными благодаря моему беспокойному «я»,
Тормошащему их и поворачивающему той или иной странной стороной,
Как избушку на курьих ножках перед не слишком мудрым чудаком,
Отправившимся на поиски трепетно ожидаемого обязательного счастья,
Но не знающим, что это такое и что с ним надо будет делать потом.

Нелегко открыть Америку: все человеки – клоны, такие же, как ты сам.
И еще трудней смириться с мыслью, что ты такой же, как они, черт побери.
А различия столь малы, что мы – на одно лицо, не только для инопланетян.
Вариации в росте, весе, ужимках и даже характере каждого человека —
Лишь издержки не идеального копирования одной и той же великой ДНК,
Победоносно распространяющейся половым путем от века до века.

Миллиарды жизней, отделенных друг от друга материальным миром,
Путешествуют в своих бренных телах во времени и пространстве.
Прикрепившись к огромному голубому шару, они вращаются вместе с ним
Вокруг земной оси и Солнца, дающего тепло и свет огня протуберанцев.
И, разрушаясь от механического износа, тела соединяются в вязкую глину.
А их детские души, истончившись жизнью, стареют и исчезают пунктиром.

Никто не знает, зачем среди бесконечной Вселенной есть родная планета.
Никто не понимает, откуда на ней взялась жизнь и зачем воспроизводится.
Никто не найдёт точку незримой опоры, ибо не было начала и нет конца.
Никто не объяснит (поскольку занят важными делами), откуда он сам и куда.
Никто не расскажет, почему бьется сердце и каким ключиком заводится.
Но теперь я чувствую в себе зреющие ответы. И улыбка не сходит с лица.

Мы

Снедаемые жадностью позывов
К обжорству, развлекухе, мотовству,
Рабы ничтожных низменных порывов,
Убогие по чувствам и уму,

Хитрюги, ушлые, бездушные, тупые,
Развратные до кончиков волос,
Необязательные, жадные и злые,
Без сострадания к потокам чьих-то слез,

Подонки, воры, зверские бандюги,
Погрязшие в разборках и судах,
Бездельники, нахалы и хапуги
С глумливою ухмылкой на устах,

Забывшие про честь, плюющие на совесть,
Все, как один, достойные тюрьмы,
Смердящие, как бесовская помесь… —
Такими почему-то стали мы.

Поэтессы