Полёт шмеля

Я недавно вздрогнул.
Что за странный вздор!
В мозг,
горячий
как расплавленное пекло,
разворачивалась
и входила
убийственная мысль:
«Нет теперь товарищей
на белом свете».
Это – вождь?!
По роже узнаю.
В блюдечках-глазах спасательных кругов.
В пиджаке, при галстуке, в жилете…
И, конечно, рад: супер-богатый и живой.
И дымит по жизни
средь таких отпетых дураков,
что глупее не найти на белом свете.
И куда он ни поедет, ни пойдёт,
всюду —
плоско,
пошло,
скучно,
мелко.
От Москвы до Бреста – беспредел.
И народ уж докипел до пенки.
Помню, помню,
в бытность человеком
он чаи гонял
аж в дип-купе.
Медленно
из мерзких кабинетов
поползли
его курьеры по стране.
Глаз
кося
в печати сургуча,
напролет
болтали и болтали.
Воровали,
наш народ уча.
Животами
сытыми
урчали.
Засыпали в закрома
песок.
Аж до отвращенья,
до икоты
речи так толкали,
видит бог,
будто осчастливили кого-то.
Думали,
что через год-другой
поплывут
на белом
пароходе.
И, деньжищи черпая кормой,
очень здорово
вздыхали о народе.
Залегли
в Кремлевских блиндажах.
Будто век
собою освещая,
в коридорах бюрократ-червяк
норов показал
и хряка харю.
В демократию червяк
поверил средне:
«Мало ли,
что можно
там с трибуны намолоть!
А бабло, товарищи,
не бредни,
а основа жизни из основ».
Нищий коммунизм
оплеванный,
распятый
умер на кресте.
Воняет плоть.
Мы живем,
зажатые
проклятой
бандой
под названьем
«газовая жмоть».
Это – чтобы жировать
за счет России
– олигархов верный интерес.
Жить народу
тупо и бессильно —
вот «демократический» прогресс.
В наших жилах
кровь течет водицей.
Мы бредем
сквозь револьверный лай,
чтоб бандит
смог в мэра воплотиться.
Банк его – швейцарский,
а банкир – английский.
Вот такие, брат, теперь дела…
Мне бы жить и жить.
Еще не пробил час.
Но в конце хочу —
других желаний нету —
Мордой сунуть
дерьмократов в унитаз.
Смерть иудам!
Жалко,
бомбы
нету.

Мне будет тебя не хватать

Мне будет тебя не хватать.
Но это нисколько не значит,
Что может случиться иначе.
Ведь я не умею прощать.

Мне будет тебя не хватать —
Очей обжигающе светлых
И платьев твоих разноцветных.
Я буду тебя вспоминать.

Мне будет тебя не хватать,
Тепла, пониманья и неги.
Гранит пробивают побеги.
Любить – значит, что-то терять.

Мне будет тебя не хватать.
По жизни ты в вальсе кружилась.
Пока только раз оступилась.
Но будет опять и опять.

Мне будет тебя не хватать —
Летящего милого чуда.
Хоть облик я твой не забуду,
Но мне на тебя наплевать.

Мне будет тебя не хватать.
Другая займёт твоё место.
А ты станешь чья-то невеста —
Красивая, яркая …лядь.

Мне будет тебя не хватать…

Мысли вслух (почти белой рифмой, в стиле Бродского)