Подкидыш для бывшего босса

Киваю, внутренне радуясь, что можно сменить тему беседы.

Мы едем в кафешку и весело болтаем, попивая ароматный напиток.

— Слушай, — вдруг вспоминаю важную вещь. — Мы с тобой уже столько общались, а я так и не спросила, есть ли у тебя дети?

— У меня? — Валера поднимает вверх брови, и усмехается. — Нет, Даш, у меня нет детей.

— Понятно, — улыбаюсь я. — А как ты вообще относишься к детям? — осторожно спрашиваю я.

— Положительно, — Валера избегает смотреть мне в глаза. Кажется, что эта тема его немного напрягает. — В будущем планирую. Детей и семью.

Я делаю большой глоток шоколада и киваю с пониманием.

Он планирует детей «в будущем». Но у меня уже есть ребёнок… В настоящем. Ребёнок, который для меня важнее всего…

До сих пор я находилась в постоянном стрессе и даже не задумывалась, каково будет моей дочери, если у меня появится мужчина… Мужчина, который, возможно, пока не готов к детям…

Но… у моей дочери ведь есть отец? Мне не надо искать ей папу? Мне надо искать мужчину для себя.

Или… это так не работает?

* * *

— Адрес прежний? — интересуется Валера, поворачивая ключ зажигания.

— Да, — киваю я.

Во рту привкус шоколада. И воспоминания о поцелуе…

Смотрю на мужчину, сидящего за рулём, и сама себя не понимаю. Он всем хорош! Ну что со мной не так?!

Наверное, я могла бы быть с ним… Ведь влюблённость это для молодых глупышек, правда? Дрожь в коленках, пересохшее горло и безудержное желание прикоснуться… Со мной уже так было. С бывшим боссом. И ничем хорошим это не закончилось! Влюблённость напрочь выключает мозг и делает нас уязвимыми. Без неё будет даже проще…

— Ты чего притихла? — спрашивает Валера.

— Да так… о работе думаю, — поспешно вру ему я.

— Эх, значит, свидание не удалось? — мужчина бросает на меня лукавый взгляд.

— Ну что ты такое говоришь! — тут же протестую я, заливаясь краской. — Очень даже удалось! Спасибо тебе большое!

Говоря это, я не вру. Мне давно не было так легко и весело. Примерно также, как если бы я пошла на каток с Ариной…

— Слушай, Даш, — в середине пути Валера вдруг становится серьёзным. — Я тут подумал. Ты же живёшь у своего бывшего?

Я медленно киваю. Чёрт. Как же неудобно…

— Да, но мы с ним не… — поспешно добавляю я. — У него невеста есть. И вообще, между нами давно всё умерло. Слишком всё было сложно.

— Понимаю, — соглашается Валера. — Поэтому я подумал, что хочу снять тебе квартиру.

— Что? — у меня от удивления глаза округляются.

— Не такой роскошный дом, конечно, — смущённо улыбается он. — Но квартиру в центре города. Чтобы тебе там было уютно.

— Ты хотел сказать нам с дочкой? — спрашиваю я.

— Да, конечно, — тут же поправляется он. — Тебе и твоему ребёнку.

Внутри как-то неприятно стягивает. «Твоему» ребёнку. Наверное, для Валеры Даришка навсегда так и останется «моим» ребёнком. И он не скажет о ней «наша» девочка…

— Спасибо, Валер, за предложение, но… — не хочу так сходу отказывать ему, всё же, человек искренне помочь хочет. — Мне надо подумать.

— Да, я всё понимаю, — кивает Валера. — Скажи, твои сомнения никак не связаны с твоим… бывшим?

Хмурюсь. Ну вот опять Максим просочился в наш с Валерой вечер.

— Нет, ты что! — заверяю я Валеру. — Я к Черкасову ничего, кроме неприязни не испытываю!

— Ладно, как скажешь, — голос Валеры кажется мне полным сомнений.

Не знаю, чтобы ещё такого сказать, чтобы убедить его в достоверности своих слов. Убедить его и себя заодно…

Вскоре мы подъезжаем к дому Максима.

Машина останавливается, я быстро чмокаю Валеру в щёку и спешу выйти.

Максим, вопреки моим ожиданиям, не ждёт меня около двери как в прошлый раз.

Окна дома тёмные… Может быть, его нет? Ведь когда я уходила из офиса как раз пришла Марьяна… В груди неприятно сдавливает от мысли о том, что у Максима после моего ухода было полное моральное право уединиться со своей невестой.

Машина Валеры выезжает обратно на дорогу, а я рассеянно машу ему вслед.

Я, всё же, соврала ему, сказав, что к отцу Дарины я ничего, кроме неприязни не чувствую. Сейчас, например, отец моей дочери жутко бесит. Как представлю его вместе с этой его ненатуральной «натуральной» блондинкой… Руки сами в кулаки сжимаются!

Открываю дверь. Внутри тихо, и свет не горит. Смотрю на часы. Боже, уже десять вечера! Так поздно? Где они все? Спать легли?

— Ольга? — тихо зову я, включая свет.

Никто не отвечает.

А когда глаза привыкают к яркому освещению, я замираю как вкопанная…

Потому что каждый сантиметр коридора заставлен вазами с цветами… Разноцветные букеты роз, тюльпанов, лилий и пионов поражают воображение. Господи… как… зачем?

Брови лезут наверх, когда я, пробираясь по узкой дорожке между букетами, оказываюсь в гостиной и натыкаюсь на стоящего передо мной Максима.

У него в руках только один цветок — нежный розовый пион с бахромой пушистых лепестков.

— Держи, — протягивает он.

— Черкасов… — у меня дыхание перехватывает. Не знаю, куда деть букет Валеры, который теперь кажется совсем неуместным… — Ты зачем… ты чего?

— Отдаю долг, — беззаботно улыбается Максим. — За все те дни, что ты была без цветов. По моей вине.

От буйства красок и ароматов начинает кружиться голова.