Подчинение

— У нее отобрали родительские права, моего брата забрала другая семья, — пытаюсь говорить ровно, но голос все равно подрагивает. — Они не разрешают с ним видеться, думают, что я наркоманка какая-то…

Вот-вот готова заплакать, поддаться эмоциям. Готова наплевать на спокойствие, на равнодушие Профессора.

— Посмотри на меня, — низкий голос внезапно раздается надо мной. Он аккуратно наклоняет мою голову в сторону, чтобы поймать почти заплаканный взгляд. — Ты не будешь больше плакать по этому поводу, — произносит вкрадчиво, словно пытается донести смысл жизни. — После нашей встречи ты не впадешь в депрессию, а узнаешь, когда состоится суд по опеке над твоим братом и сделаешь все возможное, чтобы вернуть его.

Не знаю, что именно влияет на меня: его черные, серьезные глаза, низкий, хрипловатый голос или прикосновения к моей коже, которые обжигают сильнее раскаленного железа. Не знаю, что именно он меняет в моем сознании, заставляет сражаться за будущее. За моего маленького героя, за опеку над ним. За то, чтобы видеться и слышать его громкий смех. Чтобы смотреть по выходным фильм, поедая сырный попкорн, который мы так любим.

— Хорошо, Профессор, — отвечаю словно в трансе.

Наши глаза не отрываются друг от друга, наши дыхание практически едины, как и биение сердец. Возможно, мне так кажется, возможно, я просто хочу создать эту атмосферу. Плевать. Ничто не имеет сейчас значение кроме его пронзительного взгляда.

И его рук…

Ладони скользят по моему телу. Правая сжимается на груди, слегка вытягивая сосок, а левая движется ниже. К моим складкам. Скользит между ними. Не отрывая глаз. Вижу, как его взгляд чернеет. Сливается со зрачком. Легкого синего оттенка больше не видно. Что он делает со мной? Как у одного человека получается успокоить, погрузить в неприятное прошлое и тут же заставить мое тело нежиться под его ласками.

— Ответь, почему ты боишься игл?

Одно только слово вынуждает вернуться в детство и вспомнить неприятные воспоминания.

— Я…

— Детская травма?

— Да, — выдыхаю в его губы. Он не прекращает ласкать меня. Разум борется с реакцией тела. Воспоминания прошлого с настоящим.

— Расскажи мне.

— Школьная медсестра насильно сделала мне прививку и неправильно ввела иголку. Мне было семь.

Профессор не реагирует. Не комментирует, не напрягается не сужает брови, не щурит глаза. Он никак не показывает, что удивлен информацией. Хотя, наверное, нечему. К тому же все необходимые прививки мне сделали до того случая.

— Больше ты не будешь бояться подобных пустяков, — вновь этот вкрадчивый тон, проникающий в дальние закоулки разума. В этот же момент его пальцы прекращают играть со мной. — Пойдем.

Он не протягивает полотенце, сам не пытается высушиться. Берет меня за руку, ведет по коридору, через гостиную, подхватывает по пути свою белоснежную рубашку и открывает прозрачную дверь в лоджию. Она не остекленная, но достаточно просторная и с высокими перегородками. Холодно. Высоко. Страшно. Что он задумал? Вдруг нас кто-то увидит? Стена из дождя, конечно, скрывает нас от соседей, но не настолько же.

— Руки перед собой, — приказывает он.

— Но…

— Не спорь.

Больше не пытаюсь, стоит увидеть в его взгляде уверенность. Точно такая же, как во время сессии. Непоколебимость в своих действиях, решимость, знание своего дела. Подставляю руки, которые тут же оказываются в плену рубашки. Профессор привязывает запястья к перегородке. Лицом к прекрасному виду, который не омрачает даже дождь.

— Занималась когда-нибудь сексом на такой высоте?

— Нет… ах! — вскрикиваю, когда мужчина входит в меня, удерживая за бедра.

— Пора исправлять.

Сомнения и страхи перестают иметь значение, когда наши тела слиты в единое целое. Это не просто БДСМ— практика, не просто секс. Это нечто большее. Сверхъестественное. Необъяснимое. Я скована. Зависима от него. От его шлепков, разлетающихся с громким звуком по лоджии, от прерывистого горячего дыхания, опускающегося на мою кожу. От близости…

На улице дождь. Прохладно. Но наш жар стирает непогоду к чертям. Холодные капли стекают по нашим телам, сплетаются с ароматом лаванды. С его личным запахом. Никогда не была так сильно возбуждена от таких скоропостижных действий. От резкости. От адреналина. От опасности. Эмоции смешиваются воедино, ощущения властвуют надо мной.

— Еще… еще…

Не стесняюсь кричать, пока мне это позволено, двигаюсь по направлению к нему. В такт. Он ощущается глубже. На грани боли. На грани удовольствия, подступающего к самому краю.

Внезапно одна его рука переползает с бедра на живот, а другая подступает к горлу. Не давит, но кислород поступает в меньшем количестве.

— Верь мне.

Это последнее, что я слышу перед тем, как горло резко сдавливает его рука, не прекращая вбиваться в меня с большей амплитудой. В голове тут же проскальзывает желание остановить его. Все страхи, неразбериха, непонимание, выходит наружу. Зачем? Он же убьет меня.

Верь мне…