Под парусом надежды

Две разговорчивые старушки на остановке с большим удовольствием обрисовали предстоящий Кире путь, то есть расписали в подробностях и деталях каждый ее шаг, следующий после выхода из автобуса на нужной остановке. Все втолковали – и как «мимо продуктового магазину пройти», и как выйти на «высокий железный мосточек меж путями», и куда потом свернуть правильно с этого мосточка, чтоб покороче путь был… Потом старушки еще и в спор меж собой вступили на тему, чем же по качеству лечения разных болезней эта самая дорожная больница отличается от их местной, районной, но до истины, которая в споре должна была родиться, так и не добрались – заторопились на свой автобус. А вскоре и нужный Кире автобус подрулил, переполненный возвращающимся с работы домой народом. Как раз час пик начался. Хорошо, что ехать оказалось совсем недолго.

В палату к Стасу пришлось проходить тайными партизанскими тропами. В гардеробе не оказалось лишнего халата, и автомат по выдаче тапочек-бахил сломался как раз на ней. А в дверях такая нянька стоит – будто только и ждет, на кого бы свою малозарплатную досаду вывалить. Вон, смотрит как из-под белой шапочки! Уже наметила, видно, в ее замученном образе себе жертву… И время, как назло, поджимало – допуск посетителей к больным, судя по строгому объявлению на дверях, ограничивался ровно семью часами. Можно было бы, конечно, и с боями прорваться, но сил на такие бои у нее не осталось. Кончился лимит сил на сегодня. Поэтому и пришлось ползти неизведанными партизанскими тропами, то есть через окно…

Открытое это окно она заприметила тогда еще, когда вокруг больницы бегала в поисках входной двери, той самой, которая для посетителей предназначена. Заглянула туда осторожно – никого… И комната была какая-то странная – на облезлой кушетке бумаги горой навалены, в углу стол допотопный со штативами с пустыми пробирками, у двери – металлическая рогатина вешалки… А на вешалке – халат! Беленький, отглаженный, чистенький. Легко перемахнув через подоконник, Кира воровато сдернула его с вешалки, быстро продела руки в рукава. «Медсестра Голубкина Мария Сергеевна» – аккуратной синенькой вышивкой мелькнуло имя его законной владелицы на нагрудном кармашке. Что ж, пусть простит ее Голубкина Мария Сергеевна – она ж ненадолго ее имущество экспроприировала… Она потом вернет! Обязательно вернет! Только вот незадача – могла бы ты росточком-то и повыше быть, дорогая моя Мария Сергеевна… Уж больно короток мне твой халатик – совсем уж как не пришей кобыле хвост смотрится…

Выглянув в коридор и никого, к счастью, там не обнаружив, Кира деловито пошагала, сама не зная куда, сложив на груди ладошку. Чтоб и сердце, зачастившее от волнения, успокоить, и вышивку синенькую прикрыть. А вот и бахилы голубые в урне мелькнули – достанем, наденем! Мы не гордые! Вот и лестница наверх, духом табачным с нее несет…

На лестнице и впрямь курили – молоденькие медсестрички собрались в кружок, хихикали о чем-то о своем, о девичьем. Видимо, это черный ход какой-то… А повыше – дверь широкая, двустворчатая. Наверное, ей туда и надо, в эту дверь. По-прежнему прикрывая ладонью надпись на кармашке, Кира прошмыгнула мимо, приветливо, но скромно девчонкам улыбнувшись. Вроде того – я своя, здешняя, вы меня не узнали просто. Легко распахнув эту самую дверь, она тут же к ним обернулась, спросила деловитой скороговоркой:

– Ой, девчонки, а вы не знаете, где сейчас больной… Никитин, кажется? Ну, которого утром на «скорой» привезли? У него еще ранение в живот…

– Ой, да какое там ранение! – презрительно вытянула крашеные губки одна из медсестричек. – Название одно, а не ранение… Его даже оперировать не понадобилось! Зашили, и все. Там у него нож скользнул как-то неправильно… Хотя измолотили его порядочно – Вер Иванна говорила, у него почка отбита, что ли… И рука сломана… А в общем ничего такого уж серьезного…

– А… где он сейчас? В какой палате?

– Так это не здесь… Это в третью терапию надо. А ты что, из лаборатории, что ли? Новенькая?

– Ага. Я новенькая. Еще не знаю ничего. А в третью терапию – это куда?

– Сейчас пройдешь до конца по коридору, потом вверх по лестнице, потом снова по коридору направо. Он, по-моему, в триста шестнадцатой лежит…

«Ишь, ничего серьезного! – сердито подумала Кира, вышагивая по желто-коричневому больничному линолеуму. – Почку отбили – и ничего серьезного! Тебе бы такое «ничего серьезного»! Небось забыла бы сразу, с какого конца сигаретку прикуривают! Тоже мне распорядилась чужим здоровьем, курилка малолетняя…»

Стаса она увидела сразу, как вошла в палату. Стянутое бинтами лицо, рука в гипсе, штатив капельницы над головой. В другой руке – игла в локтевом сгибе, прижатая пластырем – две полоски маленьким крестиком. Рядом, на низком стульчике, Ирина Васильевна. Глаза сухие, тревожные, горячие. Подняла их на Киру, плеснула немым вопросом: что?

– Все хорошо, Ирина Васильевна! – бросилась к ней Кира, обняла за щуплые плечики. – Все хорошо, не волнуйтесь! Егорушка у меня… Он у папы моего сейчас… С ним все в порядке, не волнуйтесь! Я ушла, он спал…