Площадь Соловецких Юнг

– А кто ты такой, чтобы я тебя помнил? Я тебе предложил выпить, не хочешь – пусть тебе будет хуже… мне больше… достанется.

– Вы знаете… я ваши стихи разметил в Интернете…

– Какие стихи? – глухо спросил старик, глядя сквозь Славу. – Откуда у тебя мои стихи? Я давно уже ничего не пишу…. Откуда ты их взял?

Слава всмотрелся в налитые кровяной мутью глаза и вдруг ощутил накатившую заоконным холодом тоску – тот, похоже, действительно ничего не помнил.

– Где-то месяц назад мы с вами разговаривали, вы мне дали тетрадку… нет, книжку записную такую толстую, так вот там были ваши стихи. Я их расшифровал… разобрался в вашем почерке… с трудом, кстати… распечатал, и поместил в сети Интернет.

– А, понятно… так что мне… одному пить придется… а где твой напарник? А ты сам не пьешь? Почему ты не пьешь?

– Потому что не пью…. Да какая разница… – с отчаяньем воскликнул Слава. – дело в другом – ваши стихи размещены и Интернете, из читают тысячи людей, и эти люди пишут вам отзывы. Вы что, не хотите прочитать, что вам пишут? Как оценивают ваше творчество?

– Срать я хотел, кто как оценивает мою писанину… – гаркнул дед на весь холл, потом осекся и пояснил. – Верунька ко мне месяц уже не приезжает… может, она раньше меня померла?

Он посмотрел на Славу и тот вдруг заметил, что дряблая кожа вокруг глаз мокрая. Запоздалый неуверенно достал бутылку и скрутил пробку, и уже поднес ко рту, намереваясь глотнуть – и тут на Славика накатило.

– Значит так, дедуля… – рявкнул он громче деда и Запоздалый чуть не выронил склянку с пойлом – мне все равно, пьешь ты или нет, но над твоими стихами я просидел два дня, я за тебя веду переписку с твоими поклонниками! У тебя, старый хрыч, уже появились поклонники, понимаешь ты это или нет? – и я хочу, чтобы ты как минимум посмотрел, правильно ли я разобрал твои стихи!! Может, я там насажал ошибок!!

От такого напора старик даже протрезвел. Он как-то по новому взглянул на Славу и ответил почти что твердо.

– Сопли втяни, и на горшок, малявка. Хрычем меня еще обзывать всякие щенки будут…погоди… – он насупил брови и после паузы уточнил – я тебе, что ли, книжку отдал?

– Ну, наконец-то… – облегченно вздохнул Слава. – сообразил. Отец, пока ты там пьешь, я тебя вовсю пиарю. Так что можешь на старости лет пожинать плоды славы. Это, конечно, не то, что бумажная книжка, но тоже неплохо. По крайней мере теба сразу пишут – понравилось – не понравилось… и каждый день к тебе приходят новые люди.

У старика вдруг запрыгал осыпанный белой щетиной подбородок и Слава закричал…

– Дед, я тебя прошу только посмотреть, что тебе пишут, а потом я обещаю – слышишь, обещаю найти твою любовь всей жизни и отругать, почему она к тебе не приезжает!! Жива она, слышишь? Мне телефон ее сын оставил, чтобы, если она здесь будет, я ему сообщал.

– А телефон Верки я где-то потерял… позвони ей, сынок, а? пожалуйста, родимый… сколько мне осталось? Как я могу ее не видеть? А? сыночек??

– Дед, возьми себя в руки… я тебе обещаю, что найду твою любимую, клянусь тебе чем хочешь – напирал Слава, забрал в обессиленного горем старика бутылку и помог подняться со стула – и давно ты так страдаешь? Возьми себя в руки, мне надо, чтобы ты мог в монитор посмотреть… найду твою любимую, верь мне….

Запоздалый смотрел на него беспомощно, часто смаргивая слезы, но не противился и прошаркал до кабинета, и уселся в кресло, и невидяще уставился экран…

– Ну, читай… вот это читай…

Запоздалый шевелил губами, повторяя чернеющие на экране столбцы строк…

– Хорошие стихи… чьи это?

– Да твои же!! Ты сам говорил – запаздывал я всегда, вот я тебе псевдоним и придумал – Запоздалый… ты не в обиде?

– Запоздалый? – горько усмехнулся старик, который смог взять себя в руки и, кажется, даже протрезветь… – да, Запоздалый… лучше и не скажешь… мои стихи, говоришь? Правда, похоже… только очень ранние… что-то у меня там такое было…да, было…а может, и не мои…

– Господи… ну вот это не узнаешь? «Скуластую богиню?» Кружили – ты и вальс? Кому это посвящено?

– Верке – выдохнул Запоздалый… – она у меня скуластая богиня… сколько ж лет прошло… этот стишок я помню… да, Верке…точно… это мои стихи… ты мои стихи восстановил?

– Слава тебе, Господи – сообразил наконец-то. Не только восстановил, но еще и разместил в Интернете, и теперь тебя каждый день читает человек по сто..

– Не может быть – усомнился Запоздалый и стал, мучительно щурясь, вчитываться в свои строки… – не может быть. Сто в день? Как это так?

– Ну, я постарался. Анонсы размещал… да какая разница.

– А сколько там их… моих стихов?

– Ну, примерно шестьдесят. Все, что было в вашей книжке.

Запоздалый о чем-то думал; потом несколько раз судорожно вздохнул.

– Еще у Веруньки стихи есть. Она совсем ранние… да и не только. Я же ей привозил… пытался… этими стихами… которые не нужны никому… есть у нее. Увидишь – скажи, чтобы тоже разместила. Пусть останутся. Где бутылка? Хочу выпить… сколько уже Веруньки не…не вижу…

– А другие свои стихи вы не хотите прочитать? А что вам люди пишут? Неинтересно?

Запоздалый посмотрел на Славу снизу вверх и медленно покачал головой.