Плохой хороший день

Как ненавижу вас, порой, мои причуды —
уж слишком часто правили судьбой моей,
и, делая ее такой паскудной,
не оставляли и к побегу маленьких щелей,
через которые цветком, травинкой, светом —
я выбраться могла бы из тюрьмы,
той, что создав однажды вы, мои причуды,
всё больше укрепляли чувствами —
подобием стены:
ненастоящими, ненужными, пустыми…,
но, – по привычке глупой ошибаться —
непостижимо – ставшими родными…
Как ненавижу вас, мои причуды!
За что? – сама не знаю,
ведь ошибки принято любить,
любя – скрывать, оберегая,
но, почему-то хочется не завтра,
а – сегодня… сейчас —
мне вас кому-то просто подарить…

«Белое – облаком…»

Белое – облаком,
Желтое – солнцем,
Вместе – ромашкой
Раскрасят мой день..
Синее – морем, тоскующим глянцем,
Небом, что краской сливается с ним…
Но, не взлюбив моей жизни картины,
Ветер смешал всё и пылью покрыв,
Серыми тучами, солцем размытым,
Вместе – туманом мой день задушил..
Радость размазал противно-ненужным,
Пурпурность гор серо-черным накрыл,
Только не знал он, что кисточкой мягкой
Заново я нарисую свой мир:
Где белое – облаком,
Желтое – солнцем,
А вместе – ромашкой раскрасят его,
И море, и небо – что синим ликуют,
Подарят и скалам мечты глубину…

Странный сон

Мне приснился очень странный сон:
про жизнь, в которой не было обид и слез,
в которой счастьем мармеладным небосвод
светился,
плакал сахаром из грез…
Но – телефон земной столь беспощаден
в руках того, бессоницей кто мучим до утра —
в секунду поглотив всю сладость счастья,
вернул сюда —
где – утро, где – зима…
без снега, серостью унылая дождливой,
где телефон – без смысла, без конца —
рассказывает обо всем – таком постылом —
без мармелада, сахара… и
волшебства из сна…

Потерянное

Жизнь, – словно или – снова – насмехаясь,
взяв в руки-крылья ножницы,
движением привычным,
два раза щелкнув ими,
уронила целый год мой —
куда-то в неизвестность,
прошлое, тупую бесконечность…
Не попросить у жизни год потерянный вернуть,
не вымолить его приклеить
туда,
где быть он должен —
и не объяснить, как нужен он,
как важен,
что не может быть потерян:
не сжалится столь опытный портной
над одеялом нашим разноцветным лоскутнЫм,
да и над будней серой лентой тоже, —
не важен жизни год наш, да и два, и пять —
на мелочи подобные —
веками правящим – ведь отвлекаться —
сколь уныло, столь же и – негоже…

Другу…