Плохой хороший день

Тётка Неудача, в старом рваном платье,
постучалась в дверь мою тихонько,
поскреблась несчастно у порога:
мол, дозволь остаться ненадолго..
Пожалела я убогую старуху,
чаем с мёдом отогреть
чью душу так хотела,
позабыв, что нет людей на свете,
жизнь которых, скудная судьбою,
зависитью душимая, она бы пощадила..
А забывчивость подобная опасна:
растеплев от чая, мёдом не побрезгов,
Неудача мне шептала, что напрасно
я чужим, жалея, открываю двери,
что неправда, что добро добром воздастся,
что наивностью своей глупа я,
и глаза её уствшие блестели —
то ли радостью, что мир таков,
ни то – слезой негодования…
Не узнала тётка Неудача —
старости покорна и она —
ни меня, ни дом,
в который столько раз стучалась,
разрушала,
ела мёд в котором, чай пила..
Улыбнулась я от меда захмелевшей гостье,
оскудевшей памяти её,
да и предложила ей остаться,
позабыть и назначение своё..
Тётка Неудача, растирая по морщинам слезы
и стараясь счастье скрыть,
что впервые в жизни испытала,
прошептала: «Я теперь могу Удачей быть»..
А под утро – милая старушка
в узелок подарки собрала,
улыбнулась на прощание:
«Я теперь —Удача,
люди ждут меня повсюду»,
и, тихонько дверь мою закрыв, —
ушла…

«Всё… – лето кончилось…»

Всё… – лето кончилось:
не выйти на балкон,
не погрустить с закатом,
не поныть о дне прошедшем,
что в прошлого бездонное ничто, —
проваливается, усыпляя нежно,
но, – навсегда… всё, что случилось,
и – что подумалось, а, может быть —
забылось…
о чём мечталось,
плакалось,
смеялось, – всё то,
что днём умершим жизнью называлось…

.

Строчки

Напишу три строчки о любви:
большего о ней не знаю…
строчек пять – о жизни да молве,
той, что кружевами лжи причудливой, годами
жить «как все» не позволяла мне…
Строчек восемь подарю мечтам —
тем, что исполняться не желая,
оставляли сладкий вкус надежды, —
пусть – всего на час, —
но – потерянное – верой заменяя…
Строчек десять, по одной, раздам друзьям,
пожелаю дней иных и просто счастья…
остальное…
остальное ветру я отдам:
видит больше он
и сложит в строки будущее —
без дождливых грустью слез ненастья…

Боль

Боль…
Её нам не потрогать,
и не прогнать, как бывшую жену, —
она – всего лишь – есть,
и – просто – мучит,
то – заставляя ненавидеть жизнь,
то – уронив слезу
отчаяния —
что не стихнет, не оставит,
не пропадет
в неведомой нам пустоте,
не оставляя след..
Боль – просто – есть,
её нам не потрогать..
И не забыть её…
И не простить…

Моим причудам

Ошибка – от Бога. Поэтому не старайтесь исправить ошибку.

Напротив, попробуйте понять её, проникнуться её смыслом,

притерпеться к ней. И наступит освобождение

Сальвадор Дали