Плоды проклятого древа

По пути ему не встретилось никого. Ну разумеется, это же морг, здесь не снуют толпы пациентов и дежурных медсестер. Дверь одного из кабинетов была приоткрыта, из-за нее доносились звуки работающего телевизора. Магистерий осторожно заглянул внутрь и увидел двух санитаров, которые смотрели бейсбольный матч.

«Янкиз против Ред Сокз, — подумал кейп. — Классика».

Он аккуратно прикрыл за собой дверь и пошел дальше. Следующая дверь оказалась кабинетом врача, за ней — кладовка для хозяйственного инвентаря. Наконец, за третьей он нашел то, что искал — хранилище, совмещенное с секционной.

Патологоанатом ночной смены, как раз проводивший вскрытие, удивленно поднял голову и замер. Он сразу понял, что перед ним кейп, но не мог взять в толк, что ему тут надо. Магистерий приветственно помахал рукой.

— Салют, доктор, — сказал он. — У вас мозгов не найдется?

— Своих не хватает? — вопросом на вопрос ответил патологоанатом. — Я не знаю, кто вы, и что вам надо, но вы видели над входом вывеску «банк» или «ювелирный магазин»?

— Эммм… нет, не видел.

— Потому что ее там и нет. А знаете, почему ее там нет?

— Я теряюсь в догадках.

— Потому что это морг, а не банк и не ювелирный магазин. Здесь нечего красть, здесь хранятся только мертвые люди. Уходите и не мешайте работать.

— Но мне нужны мозги, а не деньги с бриллиантами! — возмутился Магистерий и подошел к столу для вскрытий, где лежал частично выпотрошенный чернокожий старик. — Причина смерти?

— Инсульт, — сухо ответил врач, на бейджике которого красовалась надпись «доктор Джим Диммик».

— Не пойдет, — кейп разочарованно покачал головой. — Еще есть поступления за последние сутки?

Доктор Диммик одарил его тяжелым взглядом. Магистерий вздохнул и вытащил из-за ремня пистолет. Доктор пожал плечами, отложил в сторону циркулярную пилу для костей и принялся выдвигать поддоны холодильных камер.

— Передозировка наркотиков, — сказал он, демонстрируя тело щуплого корейца (или японца, кто их разберет). — Поступил сегодня утром, предполагаемое время смерти двадцать-тридцать часов назад.

— Нет, точно не годится. Мало того, что наркоман, так еще и несвежий.

— Вот другой случай, — в другой камере оказалась пожилая женщина. — Привезли пару часов назад. Ишемическая болезнь сердца.

— Хммм… — Магистерий склонился к трупу. — Здесь не только ишемия, здесь еще и с мозгами что-то. Болезнь Альцгеймера, скорее всего. Мне так кажется.

— Вам кажется? — уточнил доктор Диммик со смесью удивления и сарказма. — Умеете ставить диагноз с одного взгляда?

— Могу заглянуть внутрь, но не понимаю, что именно вижу. Было бы специальное образование… Ладно, а помоложе у вас никого нет?

— Ну так бы сразу и сказали, — недовольно ответил патологоанатом. — А то мозги, мозги. Вот, пожалуйста. Поступил четыре часа назад, время смерти не позднее шести часов назад. Причина смерти — множественные проникающие ножевые ранения.

На поддоне холодильной камеры лежал белый парень около двадцати лет. На плече у него красовалась татуировка в виде двух стилизованных восьмерок, а лицо и тело, вдобавок к ранам, покрывали множественные гематомы.

— Если не смущает закрытая ЧМТ, то должен подойти.

— Нет-нет, все замечательно, — успокоил его Магистерий. — Лишь бы нейроны не слишком деградировали, а остальное ерунда. Так, голову мне нести не в чем, придется вскрывать. Ассистент, пилу!

Патологоанатом закатил глаза.

— Пожалуйста, — добавил кейп с нажимом.

Доктор Диммик закрыл лицо ладонью, но все же протянул Магистерию пилу для костей. Тот попытался было спилить черепную коробку, но при первой же попытке шкрябнул диском по поддону, выбив сноп искр.

— Эм… сэр, вы не поможете?

— Молодежь, — пробормотал доктор Диммик и отобрал у кейпа пилу. — Силы есть, а вот ума…

— Я мог бы сделать все своим мечом, но боюсь повредить больничное имущество. А тогда бы про меня завтра весь город трубил, что я не только ограбил больницу, но и устроил в ней погром.

— Зачем вам вообще нужен человеческий мозг, если не секрет?

— Да так, микстурку одну смешать.

— Чтобы стать умнее?

— Нет, для лечения психического расстройства. Не для себя.

— И поэтому вы решили вломиться в морг?

— Вы бы предпочли, чтобы я кого-нибудь убил?

— Юноша, не знаю, как вас зовут, — доктор Диммик аккуратно отделил черепную коробку и профессиональным движением извлек комок плоти кремового цвета. — Если вам в следующий раз понадобится вылечить душевнобольного, не надо никуда вламываться. Просто постучитесь и попросите.

— Магистерий.

— Что?

— Зовут меня так. Я себя так зову. Об этом еще никто не знает.

— Рад, кхм, знакомству. И вообще, почему бы вам просто не снять черную шляпу? Если вы действительно способны работать с мозгом, то могли бы составить прекрасный дуэт с Панацеей, помочь тысячам! — патологоанатом достал из шкафа стеклянную банку для препаратов и положил в нее извлеченный орган. — Если не ошибаюсь, она еще должна быть здесь. Можете встретиться с ней и поговорить.

Магистерий не мог ощущать страх, но испытанное им чувство было ближе всего к смертельному ужасу. Он опасливо принял из рук доктора банку и на всякий случай уточнил: