Платный сыр в мышеловке

В сторонку Наталья съехала не сразу, не могла найти подходящую. За это время я успела сменить мелодию звонка и ответить мужу легкой неприязнью на проявленную им заботу. Вопрос о времени возвращения на дачу оставила открытым — «решается». В том плане, ждать ли нам подругу Тукановой или бросить обеих на произвол администрации аэропортов и компании «Аэрофлот». Уж очень хитро откладывают время прибытия лайнера. На пару часов. Сказали бы сразу — после дождичка в четверг, мы бы и укатили. А так неудобно как-то…

Ревизия париков восторга не вызвала. О себе вопрос не стоял, а вот о Елизавете Марковне… Ни один не подошел бы к ее возрастной категории. Если только сделать из нее окончательно выжившую из ума бабульку? Решили поступить проще: приодеть в старую куртку Бориса, достаточно длинную, а голову повязать фиктивно-хлопковым клочком Наташкиной ночной сорочки. Изобразить из ее остатков косынку — проще простого. В бардачке имеется футляр со старыми Натальиными очками. Кроме того, под курткой обнаружились синие пластиковые галоши подруги. С плотными тканевыми «чехлами». Помнится, она их недавно оплакивала и раза три искала в моем дачном шкафу. Причем на вешалке.

К старому Бутовскому кладбищу мы подъезжали в настороженном и достаточно угрюмом состоянии. Помня наказ Елизаветы Марковны, машину оставили далеко. На мой звонок она не ответила, вместо нее отрапортовала представительница оператора — аппарат абонента выключен… и так далее. Предполагалось, что войдем в ворота не вместе, а по отдельности. Покинем кладбище тоже не одной компанией, более того, даже разойдемся с Натальей в разные стороны. Она — к машине, а мы с Елизаветой Марковной в противоположную сторону. Где-нибудь развернувшись, подхватит нас. Наташка ворчала, что в собственной стране, в собственном городе мы вынуждены трястись от страха, видя в каждом прохожем преступника. Даже днем, когда вокруг полно праздношатающегося народа, чувствуем себя, словно заблудились в египетской пирамиде. Обманчивая безопасность, фактическое одиночество и ловушки на каждом шагу.

Моя высадка по плану прошла, на мой взгляд, далековато. Залежавшийся «сноп» искусственных волос, напяленный на голову, все время норовил выйти боком. Правым. С левой стороны казался прилизанным. В конце концов, я решила не заострять на этой мелкой неприятности внимание. Почему-то казалось, что тогда и другим сей факт будет неинтересен.

У входа знакомая продавщица в одиночестве орошала свой товар из пластиковой брызгалки и ругала припозднившегося из-за неисправности машины водителя, которому надлежало забрать ее вместе с товаром еще четыре часа назад. Меня она не заметила. Посетителей вообще не было, что вполне соответствовало времени, довольно поздноватому для посещений. Решив лишний раз не светиться, немного прихрамывая в целях конспирации, я сразу вошла на территорию и, подгоняемая страхом, направилась к могилам Кирилловых. По сторонам не смотрела, старательно разглядывала перед собой бетонную дорожку и держалась строго правой стороны. Уже на подходе прихрамывать перестала. Пришлось остановиться и оглядеться — прямой результат тишины, нарушаемой лишь шелестом листьев на деревьях. Этот звук, показавшийся жалобным шепотом усопших, напугал до жути. Димка не зря считает меня слабонервным созданием. Сразу подумалось о Бутовском полигоне, о том, что вся земля Бутовского лесопарка, включая и территорию кладбища, пропитана кровью и ужасом последних минут жизни безвинно погибших людей. Единственное во всей матушке России место, где в таком количестве покоятся останки мучеников, возведенных в лик святых — двести тридцать человек. И почти тридцать тысяч просто мучеников…

Я с трудом заставила себя сосредоточиться на своей задаче и подойти к могилам Кирилловых. Буквально на ватных ногах. Никогда не испытывала такого страха.

— Елизавета Марковна?.. — тихо позвала женщину, надеясь, что она прячется где-то поблизости. Кроме того, мне очень хотелось услышать живой человеческий голос. Хотя бы собственный. Ответом был новый порыв ветра, донесший нечто неразборчивое, закутанное в шелест листвы. Словно отголосок эха. Следом послышались чьи-то тихие шаги. «Либо наша старушка, либо Наташка, третьего не дано», — мысленно успокоила я себя и, не рискуя оглянуться, затаив дыхание, прикрыла глаза. Будь что будет!

— И снова здравствуйте, — приветствовала подруга всех покойных Кирилловых. — А где Елизавета?

— Не отзывается, — с облегчением выдохнула я и вытаращилась на Наташку. Вернее, на лохматое безобразие, украшающее ее голову.