Плач по мечте

— Точно, с ей, — кивнула старушка. — Он меня вспомнил, но не сразу. А через год у нас сын родился. Потом дочка еще через два года. Мы прожили с ним счастливую жизнь. Я к чему это все… Нечего сопли на кулак мотать и сидеть тут сиднем. Любишь-не сдавайся! — бабка смешно наморщила нос, рассматривая что-то в углу скамейки, а потом добавила: — А там не бутылка стоит? Дай-ка мне ее, сынок.

 

Аккуратно положив бутылку в корзину, старушка ласково потрепала Артема по плечу и, громыхая стеклотарой, ушла в темноту парка.

 

Слова старухи подействовали на Артема. Конечно, бабка не знала всей правды, а если бы и узнала, то вряд ли поверила в нее, но Артем решил изменить свою жизнь и посветить ее поискам Давида и Розы. Всю зиму он ходил по архивам, библиотекам и жилищным службам, но никто не мог дать ему точную информацию, куда и когда съехали из дома номер сорок семь по Песчаной улице жильцы. Он часами сидел за приобретенным компьютером в поисках информации о погроме и о судьбе жителей брака.

 

В феврале забрезжила надежда. Артем нашел Родика. Приехав в Питер, где жил сейчас Родион Сигизмундович Плейшнер, Артем представился своим внуком. Увы… Родион Сигизмундович ничего не знал о судьбе Розы и Давида. После погрома убитые горем родители увезли его в Питер, где он и проживал по сей день.

 

Очередная весна пролилась на город снегом с дождем и превратила дорожки в парке в месиво из грязи и снега. Артем вышел на дорогу, вытер испачканные сапоги о небольшой уцелевший сугроб снега и пошел по направлению к дому.

 

На стене кухни громко тикали часы с кукушкой. На плите тихо свистел чайник. Артем сделал себе два бутерброда с маслом, налил в чашку жиденький чай, сделал радио погромче и уселся за стол ужинать.

 

— Вы слушаете радио «Маяк», — радостно сообщил ему голос дикторши. — Продолжаем наш концерт «Забытые имена». Сейчас вы услышите скрипичную композицию нашего соотечественника Давида Линдермана. В пятьдесят втором он вместе с матерью иммигрировал в Израиль. Всю свою жизнь Линдерман жил и играл на скрипке в Хайфе. Начинал с обычных кафе и баров. Талантливого скрипача заметили и пригласили на прослушивание в большой симфонический оркестр. Там он исполнял партии первой скрипки и писал музыку. Он умер в возрасте семидесяти одного года в двухтысячном году, оставив после себя более двухсот прекрасных произведений. Известность ему принесла композиция «Плач по мечте». Представляем вам ее в исполнении автора. Запись концерта в здании Синагоги. Иерусалим. Тысяча девятьсот шестьдесят третий год.

 

Заиграл оркестр. После нескольких аккордов вступила скрипка. Она тихо рассказывала историю. Историю любви маленького еврейского мальчика. Чистые и светлые ноты лились из старенького радио, наполняя душу Артема теплом и нежностью. Скрипка вскрикнула, и ее тонкий голос забился раненой птицей на самой высокой ноте. Она плакала о потере, о боли утраты, о рухнувших мечтах. Она звала его, Артема. Она пела только ему о том, что его не забыли. Что его любят и помнят. И ждут…

   

========== Эпилог ==========

 

Весна бушевала на улицах города. Весенние птицы весело горланили на ветках, сквозь оттаявшую землю пробивались первые зеленые ростки. Воздух был наполнен теплом и светом.

 

Артем поднялся по старой лестнице и достал из кармана ключи.

 

— Тема, — из соседней двери пахнуло нарезанным салатом и пекущимся в духовке мясом. — С наступающими весенними тебя, — тетя Света высунула голову в коридор и кивнула Артему.

 

— Здравствуйте, — улыбнулся ей Артем. — И вас с праздником весны и труда.

 

— Тут тебя парень какой-то спрашивал, — тетя Света оглянулась и крикнула вглубь квартиры: — Мишка! Оставь в покое кота! Не хочет он кататься на твоем грузовике!

 

— Что за парень? — поморщился Артем. Он планировал провести праздник дома, валяясь в кровати и слушая скрипку Давида, скачанную из интернета.

 

— Да как сказать, — пожала плечами тетя Света, — странный такой. У него еще прядь на лбу седая.

 

— Не знаю такого, — махнул рукой Артем. — Надо будет — еще придет.

 

— Ну, это верно, — кивнула женщина. — Он сказал, что будет ждать тебя в вашем месте. Правда, он не сказал, где, и я…

 

Но Артем ее уже не слушал. Он летел вниз по лестнице, спотыкаясь о ступеньки. Во дворе от него шарахнулась тетка с сумками, на улице вслед ему пискнул свисток полицейского, но Артему было все равно. Он бежал в парк, к беседке.

 

Парк дышал весной. Все вокруг цвело и испускало сладкие запахи. Артем пробежал мимо пруда, спугнув стайку голубей, перепрыгнул через забор, пробежал сквозь кусты, ломая ветки. В его голову ни разу не пришла мысль, что это было совпадение. Что кто-то просто ошибся и попал не в ту квартиру. Он точно знал, кто его ждет…

 

Выйдя на небольшую поляну, Артем остановился. Возле беседки стоял высокий парень в стареньком черном полупальто и тяжелых военных ботинках. На его шее был повязан теплый пестрый шарф. На коротких волосах виднелась яркая белая прядь. Это был Давид.

 

На вид ему было лет двадцать. Он повзрослел и возмужал. Его лицо осталось красивым и бледным, но стало более мужским. Он увидел Артема, и его губы тронула улыбка.