Пятна и царапины (СИ)

- А потом Кузя-то пропал. И Борис Андреич к тому же утром на брифинге всякую бишуру нести начал. Дальше просто, как это... Интуиция помогла. Барон под шикалёвских бы не прогнулся. Стало быть, подменили его.

Опять этот смешок, вонючий, кариозный смешок.

- Что скажешь, подменыш? Так и было, а? Не подвела Серого интуиция?

...Вообще это всё, конечно, хреново обернулось, хоть волком вой. Я ведь добрался до самого сложного - до Бароновой головы, до его ассоциативной матрицы, до его, проще говоря, личности. Остальное было намного легче, даже когда оперативники ловили настоящего Кузю, Кузю-Визиря, правую руку Барона. Когда считывали с него матрицу. И когда закачивали эту матрицу мне в голову, чтобы меня никаким образом было не отличить от Кузи, и когда... А, да чего там. Я ведь битых две недели тут ошивался. Всё ловил момент, когда можно будет подстеречь Барона одного, без охраны, и желательно вечером, чтобы вколоть ему расслабляющее и оттащить в заранее подготовленный чулан. Чего мне стоило подготовить тот самый чулан - отдельная песня. Почти центнер мелких деталек ночами пронёс в усадьбу и здесь собрал портативный анализатор. Дальше - дело техники. Барон хрипел, накрепко привязанный к ложементу, и пускал слюни, пока шлем на его наспех выбритой голове впитывал память, реакции, ассоциации, карту эмоций и прочую научную лабуду, в которой я уже не очень хорошо разбираюсь. А наутро Барон кончился, зато начался я: с виду Барон, и по разговору Барон, и вообще, как ни посмотри, Барон, вплоть до отпечатков пальцев, и внутри, что самое гнусное - тоже Барон. По крайней мере, иногда. Готова была к запуску главная часть моей победоносной, мать её, миссии, в результате которой Шикалёв сел бы до конца своей поганой жизни вместе со всеми силовиками и дилерами. Накрыли бы разом целую сеть. Глядишь, и мне недельку-другую верилось бы, что не зря уродую психику на этой адской, невыносимой должности... Но Шикалёв оказался быстрей и умней, чем думали наши аналитики, не стал ждать, пока Барон к нему придёт. Сам пришёл. Вся операция насмарку.

Кажется, мы на месте. Коридор заканчивается большой комнатой, вырубленной прямо в скале. Посредине, в квадратной яме, стоит на стапелях катер, остроносый, весь словно бы сжатый для прыжка. Дальняя стена морщится жестяной гармошкой, это никакая не стена, а шлюзовая дверь. Открыть - снаружи хлынет вода, дойдет до катера, поднимет на стапелях, и можно ехать. Прямо в море: дверь открывается в залив. Если верить Бароновым воспоминаниям, заряда должно хватить до Финляндии, да еще запасная батарея есть. Делаю шаг вперед. Здесь тихо. Как в могиле.

- О, катерок! - Серый выходит из-за спины. - Теперь ясно, какую ты тут картошку перебирать хотел... Драпать собрался, значит. Не, не получится.

Встаёт напротив. Слишком далеко, чтобы достать, слишком близко, чтобы промазать.

- Ну, давай прощаться, Борис Андреич, - говорит он. - Или как тебя там?

Пистолет в руке дрожит еще сильней, но голос - злой, твердый. Похоже, действительно готов стрелять. Как я ненавижу эту проклятую службу. Как ненавижу себя за то, что дал сделать с собой такое. Пропади всё пропадом. Сейчас зажмурюсь, и пусть стреляет, всё равно это не жизнь: чужие тела, чужие мысли, вечная борьба внутри больной головы, уже почти забыл, каково это - быть собой. Только вот Ю надо спасти. Чёрт.

- Меня зовут Артём, - говорю я. - Можно... превратиться? Перед... ну...

Серый колеблется пару секунд, и за это время сердце моё успевает простучать раз десять.

- Валяй, - разрешает он. - Хоть гляну на тебя, настоящего. Только быстро.

Неуклюже топчусь: куда бы положить Ю? Нагибаюсь осторожно, кладу рядом. Выпрямившись, делаю серию вдохов-выдохов. Чтобы изменить внешность, никаких пятен считать не надо, внешностью управляют мим-процессоры.

По телу бегут огненные мурашки. 'Умный гель' перетекает с места на место, перестраивает рельеф подкожной клетчатки, делает здесь поменьше, там - побольше... Серый таращится, чуть не раззявив рот. Наверное, это не самое приятное зрелище: видеть, как у человека оплывает лицо, точно у манекена в печке. Еще неприятней мне. Больно это, когда лицо. Руки-ноги - тоже, там меняется тургор тканей, рельеф мускулов, но по ощущениям это как хорошая силовая тренировка, будто вдоволь потягал штангу и вдобавок прошел все тренажеры. А лицо... Носом или, скажем, щеками штангу тягать не пробовали? Вот примерно так.

- Блин, - хрипит Серый. - Бли-ин.

Метаморфоза утихает. Зудят кончики пальцев, отпечатки всегда почему-то меняются последними. Я - снова Артём Троекуров, исходная форма 'П', дорогая игрушка Службы по борьбе с организованной преступностью. 'П' - значит Протей, в честь греческого бога. 'Умный гель' стёк с фигурных бицепсов Барона, с его скульптурной задницы и атлетической спины, перестал давить обручем на талию, выпустив на волю мой не слишком, может, эстетичный, но крепкий пресс. А лицо - что ж, больше это не Бароново лицо с римским носом и парижским волевым подбородком. Не красавец, но уж какой есть.