Пехота

— Таки палим Сепара? Я — за.

— Не совсем.

Через полчаса ротный убегает куда-то далеченько, метров на триста, к противоположному склону террикона, взяв с собою Президента и зачем-то Васю-Механа. Правда, Механ скоро возвратился. Я остаюсь возле блиндажа. Звонит телефон.

— Алё. Давай, играем в игру. Гоним по радейкам.

— О чем п.здим?

— Вариант «генерали загоняють солдатів у котли». Жди прилета и включайся.

— Принял.

Прилет минут через пятнадцать. Беру моторолу, вжимаю резиновую тангету:

— Танцор — Мартину! На связь!

— Танцор на связи!

— Танцор! Они кладут в наш гсм! Бля! Еще ближе — и п.зда соляре!

— Мартин! Мартин! Хер с ней, с солярой! Бэху надо убрать оттуда!

— Как я ее мля уберу, у нее стартер не пашет!

— А я ебу — как? Разъебывайся!

— Принял…

Опять ждем прилета. Фиуууу — бах. Наши посты с интересом слушают наш диалог.

— Танцор, это Мартин! Попали в бочки! Блядь! — И над тем местом, куда ушли ротный и Президент, поднимаются взаправдашние клубы черного дыма.

— Мартин! Бэху убрали?

— Не заводится!

— Блядь! Уничтожу нахер!

— А шо я могу?

Следующая мина прилетает гораздо быстрее. Потом еще одна. Потом еще. Мины сыпятся на отлично видимый ориентир из столба черного дыма безостановочно.

— Попали в бэху! «Двести шестьдесят первая» горит!

— Туши!

— Не могу, огнетушителей нема!

— Бля! Я щас приду, ты у меня ее собой тушить будешь! Появляются слегка подкопченные Танцор и Президент.

Танцор плюхается на ящик, Президент хватает мою последнюю бутылку питьевой воды и жадно глотает, расплескивая влагу на «горку». Я улыбаюсь.

— Сработало.

— Ага.

— Соляр подожгли?

— Нихера. Шину. Точнее — две.

— Не понял.

— Там две белазовские покрышки лежат. Ну, лысые, брошенные. Ну, мы их бензом облили и подпалили. Президент вон себе чуть еб.льник не спалил.

— Ніхуя, все було під контролєм, — отрывается от бутылки с водой Серега. — Нє пєрєгібай.

— Все. Теперь час спокойствия нам обеспечен, — командир слушает прилеты мин метрах в трехстах, откидывается на мешки и вытягивает длинные ноги в грязных берцах. Серега плюхается рядом со мной, бурчит «посунься, кабаняра» и лезет в карман за сигаретами. Я пододвигаюсь. Сверху блиндажа слышны шаги, появляется Квартал в своем подертом свитере.

— Скажи мне, друг мой, водій другої мотопіхотної роти старший солдат Квартал, — лениво спрашиваю я. — Это у вас фишка такая, механская, да?

— Какая? — настороженно спрашивает Квартал.

— Ходить в таких ужасающих, выносящих мой мозг свитерах. Шо ты, шо Механ. Як не посмотрю на вас — аж выпить хочется.

— Этот свитер, — Квартал оглаживает крупновязаное нечто, — мне жена подарила, между прочим.

— Давно?

— Давно. Еще до войны.

— Любит тебя жена.

— Не жалуюсь. Эта… Кстати о жене. Мне бы про.баться.

— Надолго?

— На выходные следующие. В Волноваху.

— Командир, — поворачиваю я голову к Васе.

Вася сидит, скрестив руки на груди и закрыв глаза. За откосом продолжают падать мины.

— Про.баться — это ты имеешь ввиду отгул?

— Ну да, — мнется Квартал.

— Мартин, есть ли такие заслуги у этого достойного человека, для которых державна нагорода является слишком мелким поощрением, а вот отгул — в самый раз?

— Есть, — говорю я. — Они с Васюмом собрали два геника из четырех.

— Подумаю до вторника. Во вторник напомни. Жену вызовешь?

— Ну да.

— Гражданка есть?

— Нема, но я у пацанов возьму.

— Подумаю. Так ты за этим приходил?

— А? — оглушенный свалившимся счастьем Квартал не сразу понимает, о чем его спрашивают. — Не, я узнать хотел. Раз уж вы такой погребальный костер развели, может, я мусорную кучу под шумок спалю?

— С бензом не переборщите, знаю я вас, — машет рукой ротный и снова прикрывает глаза. — Палите, Бог вам судья. Мартин, скажи в радейку, что сепары метким огнем сожгли нам бэху.

— Лучше танк.

— Тааанк… — вздыхает ротный. — Танк — это даааа…

Где-то далеко на западе продолжает жить огромная страна.

Вечер.

Странно, еще вчера снег лежал, а сегодня его уже и в помине нет, и ветер подсушивает лужу грязи, по странному стечению обстоятельств названную сектором М. Лом стоит возле своего наполовину выкопанного блиндажа и лениво пинает какие-то старые доски, неизвестно зачем привезенные нами со старой позиции. Рядом стоит любовно протертый «Штиль», булька с «разведенным» бензином и баночка с маслом для цепи.

— О, Мартин. Есть будешь?

— Не, Ломтик, не хочу, спасибо. — Страсть Лома накормить всех, кто попадает к нему в руки, общеизвестна. Не дай Бог согласиться — лопну. Лом кормит до отвала и страшно обижается, если не доедаешь те ужасающие горы пищи, которые он накладывает в не менее ужасающих размеров миску. — Чего мнешься на ветру?

— Та вот думаю, чего с этими досками придумать. Ставить негде, бросать жалко, они на воздухе быстро затрухлявят.

— Построй из них беседку. Будешь в ней чай пить и осматривать свои владения, — я обвожу рукой падающую на террикон ночь. — Белый плантатор Лом. Звучит?

— Эх… — вздыхает Лом.

— А лучше я их заберу и навес перед кунгом сделаю, а то за.бало в грязь выходить. Помоги донести.

— Щас, «Штиля» спрячу. А то ходют тут некоторые, а я потом зубки напильником на ней правлю, — оглядывается Лом и исчезает в обнимку с пилой.