«Пассажир» из Сан-Франциско

— Надоело! — закричала вдруг Наташа. — По какому праву вы вмешиваетесь в мою жизнь! Что за контроль! Хватит! Обойдусь без ваших советов! Я хочу жить так, как я хочу! Я, понимаете, я! А не вы! — голос ее неожиданно сорвался, в нем послышались слезы. Она попыталась их сдержать, но не сумела, и через секунду уже рыдала — зло и неудержимо. Волков подскочил к ней, усадил на стоящий неподалеку диван, обнял и принялся утешать, словно ребенка.

— Борис Семенович, можно?

Сергеев, сунувшийся было в дверь, быстро оценил ситуацию и ретировался.

Глава восьмая

85-й год

Переборщили мы с тобой тогда, Тимурчик, переборщили… — после сытного обеда, проворно собранного челядью на берегу стремительной горной речки, Барин лежал на вытканном вручную узорном покрывале и рассеянно следил за чистой прозрачной водой. Вода набегала на камни, заворачивала их в белоснежные пенные кружева и бежала дальше, тут же забыв о встреченном препятствии, а камни оставались там же, где и были. Сатаров смотрел на Барина, стараясь угадать хозяйское настроение. Настроение было надежно скрыто под широкими полями белой панамы и черными очками-консервами.

— Кто же знал, что так получится… Хотели ж «невыездной» сделать, — Сатарову чисто по-человечески спортсменку было жаль, но служба есть служба, ничего не поделаешь.

Барин помолчал, потом поинтересовался:

— Ну и как служится на новом месте?

— Я так вам благодарен, Игорь Иванович… Вы меня просто спасли, теперь должник на всю жизнь…

— Да ладно, ладно… Хотя хорошо, что ты это понимаешь… Если бы не я, сколько бы тебе намотали? — Барин оторвался от созерцания речки, очки сверкнули в сторону Сатарова.

— Не меньше червонца, — Сатаров поежился и подобострастно улыбнулся. — Да я же понятия не имел… Вы ведь знаете, Игорь Иванович…

— Камушки за бугор… Я-то знаю… Но подпись-то твоя на документах… Поди докажи, что ты не верблюд.

— Оказался крайним… — Сатаров заерзал на своем покрывале, не таком нарядном, но тоже ручной работы. Барин хмыкнул.

— Вот-вот, Тимурчик, а отсюда вывод — никогда не будь крайним. Понял?

— Да нет, просто… Не повезло…

— Ишь ты, не повезло ему… Мы живем на большой помойке, — Барин взмахнул рукой в сторону гор, речки, ясного неба и прочих среднеазиатских красот. — Чувствуешь запах? — Тимурчик послушно принюхался. Пахло горной речкой, жарой и остатками обеда. Приятно пахло, но хозяин сказал — помойка, пусть будет помойка. Сатаров сморщился. Барин опять хмыкнул.

— И жить надо по законам помойки. Или ты жалкая крыса, которую рано или поздно сожрет другая, более мудрая, или ты хозяин и сам решаешь, какую крысу приручить, а какую пустить на колбасу.

Барин Ницше читал, Сатаров — нет, и аллегория ему не понравилась. Может, перестарался он все-таки с выражением верноподданнических чувств? Все-таки неприятно, когда тебя крысой называют… Темные барские очки смотрели теперь на собеседника, не отрываясь.

— Цинично, зато верно.

— А как же религия? Коран, Библия? — все-таки осмелился возразить Сатаров.

— Несмеши, Тимурчик… Коран, Библия, Ветхий Завет… Все эти сказки придуманы для того, чтобы помойка была послушна и управляема. Придумано здорово, не спорю, умными людьми… — Барин сделал паузу, стряхнул с рукава сухую травинку. — И выживать-то надо не среди помоечных крыс, а устроить собственный пир… Пушкина читал?

— «Пир во время чумы»?

— Сам ты чума… «Нас мало избранных…» — говорил Пушкин. Или ты избранный, или ты дерьмо. Третьего не дано, — провозгласив свой «Символ веры», Барин откинулся на покрывало и затих. Сатаров, наоборот, поднялся и в задумчивости принялся бродить по берегу. Крыс тут не бегало, а вот норку тарантула нашел, присел над ней радостно, достал из кармана восковой шарик на длинной нитке. Опустил в норку, слегка подергал, как будто рыбу ловит, рывок — и вцепившийся в шарик тарантул раскачивается в воздухе.

— Игорь Иваныч, смотрите, поймал! — Сатаров гордо предъявил Барину добычу.

— Ишь, какой ловкий…

— Детская привычка… я ж здесь вырос…

Тарантул отцепился, и, отбежав, замер у норки неподалеку. Сатаров прицелился в него журналом, но сердобольный барин его остановил.

— Ты его не убивай. Пусть живет.

Улыбнулся и добавил:

— Он к другой норке выведет, связь сдаст… Вот тебе билет в Кабул, вылет в 19:30, как раз успеешь собраться. Потом объясню, что от тебя требуется.

Сатаров понял, что деваться некуда, долг платежом красен. Не согласиться нельзя, согласиться — страшно. Сатаров с тоской смотрел на тарантула. Эх, повезло ему… Отпустили его, Сатарова никто теперь не отпустит…

— Не бойся, я тебя в обиду не дам, — прожурчал Барин голосом довольного кота, только что позавтракавшего мышкой. — Будешь меня держаться — будешь жить, как белый человек. Ну что, искупаемся? И по шашлычку!