Папина содержанка

Заходим в сени, снимаем обувь. Оказываемся в комнате. Здесь ничего не изменилось с тех пор, как уехали отсюда некоторое время назад. По сути, вернулись к тому, с чего начали, только теперь… Я в полнейшей прострации. Сажусь на стул, тупо пялюсь покрытую выцветшей клеенкой столешницу и ничего не понимаю. Зачем кому-то понадобилось нанимать киллера, чтобы убить нас? Или это касается только Максим? Но судя по дерзости стрелка, он человек очень опытный, с ледяным разумом. Шагает по трупам, как по бульвару в солнечный день!

– Максим, – шепчу я, словно нас может кто-нибудь услышать. – Что происходит, а?

– Пока не знаю, – голос мажорки звучит сурово. Весь её ироничный задор начисто стерло наждачной бумагой сегодняшних трагических событий.

– Как ты думаешь, нас здесь найдут?

– Отследят по камерам видеонаблюдения до Софрино, это возможно. Дальше потеряют, – отвечает Максим. – Кстати, вырубай телефон, вытаскивай симку.

– Затем?

– По ним отследить наше местоположение могут.

Послушно достаю смартфон, который уже вторые сутки на режиме полного молчания. Привычно гляжу на экран. Множественные значки: пропущенные вызовы, непрочитанные СМС и сообщения в мессенджере. Наверное, и на электронной почте много чего накопилось. Но читать и смотреть не стану. Опасно. Выключаю аппарат, убираю в карман.

– Что нам теперь делать? – спрашиваю с надеждой. – Этот киллер, он теперь что, повсюду за нами следовать станет? Пока не… убьет, да?

– Да, – не церемонясь с моими чувствами, резко отвечает мажорка. – Не кисни. Разберемся.

Эти слова вселяют в меня хотя и робкую, но все-таки надежду.

Глава 57

– «Надежда – мой компас земной,

А удача – награда за смелость.

А песни… Довольно одной,

Чтоб только о доме в ней пелось», – я сижу на табурете и, размеренно покачиваясь, словно сомнамбула, напеваю эти строчки снова и снова. Дальше текста песни не знаю, а эти врезались в память. Очень подходящие они к тому, что я чувствую теперь. Кроме надежды, ничего не осталось. Максим тем временем ходит по маленькой комнате из угла в угол и напряженно думает. Так проходит десять минут, двадцать, полчаса…

Наконец, она прекращает свой поход, смотрит на меня и впервые за несколько часов улыбается:

– Ну что, Сашок, тряхнем стариной?

– Спасибо, потрясли уже. Еле задницы свои унесли, – хмуро отвечаю я, а у самого внутри огонек загорается. Если Максим назвала меня «Сашком», да при этом растянула рот в улыбке, значит, дело наше не такое уж и проигранное, и нам вовсе не обязательно, словно двум закрытым в загоне барашкам, ожидать, когда придет страшный бородатый дядя с длинным ножом.

– Придумала что-нибудь? – всё с той же надеждой, которая в моей голове ведет себя крайне осторожно и боится лишний раз нос высунуть, чтобы не оказаться обманутой, спрашиваю Максим.

– Да, придумала.

– Что, в полицию обратимся или в ФСБ?

– Ни то, ни другое.

– Это почему? Разве не их задача защищать добропорядочных граждан от преступных посягательств? – где-то я слышал эту фразу, теперь решил воспользоваться.

– «Моя милиция меня бережет: сначала сажает, потом стережёт», – слышал такую присказку? – снова усмехается мажорка, вселяя в мою усталую душу определенный оптимизм.

– Нет, не доводилось.

– Это потому что она очень старая, с советских еще времен, а ты – слишком молодой.

– Тоже мне, старая выискалась, – бурчу в ответ. И радуюсь, потому что этот диалог очень напоминает мне те, которые мы вели несколько дней назад, когда выполняли поручение отца в Японии, а потом в Лондоне. Отец… эх, узнать бы, как он там! Эта мысль, влетев мне в голову, теперь покоя давать не будет. Ну и пусть не родной он мне человек, как выяснилось совсем недавно. Но ведь столько лет воспитывал, играл, водил на прогулки. Теперь взять и всё это выбросить одним махом из головы? Нечестно, неправильно.

– Максим, давай узнаем, как там… папа? – предлагаю мажорке. Она хмурится.

– Да, ты прав.

Достает смартфон, вставляет в него симку, включает, набирает чей-то номер.

– Семен Аркадьевич? Да, здравствуйте, это Максим. Нет, со мной и Сашей всё в порядке. Не скажу, в целях нашей же безопасности. Как там… папа? – видно, что выговорить это слово ей трудно так же, как и мне. Но справляемся, в сторону условности, если речь идет о близком для меня и родном для мажорки человеке. Слушает, слушает, хмурится, потом говорит. – Я еще позвоню, – и отключается.

Тянусь всем телом к Максим:

– Ну, что там?

– Секретаря отца, Маргариту Петровну, и тех двух охранников, что стояли внизу – наповал. Отец в реанимации. Семен Аркадьевич организовал круглосуточную охрану, – ответила мажорка и нервно закурила. Это единственное, что мы позволяем себе здесь и сейчас. Водка есть, она в холодильнике лежит, но напиваться было бы окончательным свинством.

– А… что с папой?

– Тяжелое ранение в голову. Он в коме. Врачи сделали ему операцию, но пока состояние критическое, – отвечает Максим.

– А Семен Аркадьевич – это кто?

– Начальник службы безопасности холдинга «Лайна», – говорит мажорка. – Помнишь, отец хотел пригласить его в кабинет, чтобы мы всё подробно рассказали?