Папина содержанка

Отец берет трубку телефона. Протягивает руку, чтобы нажать кнопки, но в этот миг дверь в кабинет резко распахивается. А дальше всё происходит, словно в замедленной съемке. В дверном проёме показывается человек. Он одет во всё черное, на голове балаклава, поверх неё кепка с длинным козырьком. Вскидывает руку, в ней поблескивает вороной сталью пистолет с глушителем. Максим резко выпрыгивает из-за стола, хватая меня руками и увлекая за собой. Мы летим на пол, и первый выстрел, хлопающий в нашу сторону, идет мимо.

Мажорка вскакивает и тянет за собой, я стараюсь не отставать.

– Бегите! – кричит отец, хватая со стола тяжелое пресс-папье. Он швыряет его прямо в голову стрелка, и пока тот уворачивается, мы с Максим успеваем вскочить и ринуться к двери, что справа позади отца. Там у него комната отдыха. Влетаем туда и захлопываем за собой дверь. В кабинете слышатся глухие хлопки. Затем в дверь влетает чье-то тяжелое тело. Бух!!! Бух!!! Это киллер пытается прорваться внутрь. Почти сразу принимается стрелять в замок. Но это лишь в кино, если так сделать, то сразу всё открывается. В реальной жизни наоборот: железо перекашивает, и теперь искореженный металл надо выкорчевывать с помощью лома.

Пока стрелок возится, Максим тащит меня, ошеломленного и до смерти перепуганного, к следующей двери. Раскрывает её, и мы выбегаем в коридор. Тот самый, по которому шли к кабинету отца. Но на несколько десятков метров дальше. Напротив указатель: пожарная лестница. Пока я ничего не соображаю от шока, мажорка тащит меня за собой. Мы несемся вниз, перепрыгивая две ступени и грозя переломать себе ноги. Но судьба хранит нас. До поры до времени, наверное.

Вылетаем в холл. Здесь царит ужас: оба охранника, стоявшие на входе, лежат в нелепых позах. У каждого пулевое отверстие в голове. На полу алые лужи. Мчимся к дверям, прыгаем в байк, Максим заводит его. Мотор ревет из последних сил, задирая обороты, а потом, с диким скрежетом покрышки об асфальт, оставляя на нем черный след и дым, рвем как можно дальше.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Я не знаю, куда мы. Крепко обхватываю мажорку и прижимаюсь щекой к холодной коже куртки. Мне страшно, до сих пор не могу прийти в себя. Отец… Он что, погиб?! Его убили?! А вдруг все-таки выжил?! Господи, пожалуйста, пусть он выжил!!! Я не умею молиться. Это все слова, которые знаю.

Но если киллер пришел за Максим и мной, но не за папой, получается, он ценой своей жизни наши спас? У меня дрожит подбородок. Я кусаю губы, но ничего не могу поделать. Плачу, и слезы, стекая по лицу, подхватываются ледяным ветром и уносятся в никуда.

Пытаюсь сказать что-то Максим, высовываю голову чуть в сторону, и тут мне по губе ударяет ледяная капля. Острая, словно иголка. Бум! Потом ещё одна, по щеке. Бум! Третья, четвертая… Я смотрю на небо – пасмурное, только дождя нет. Что же это? Трогаю каплю языком. Соленая. Мажорка… тоже плачет?! Да что же происходит?!

Я прижимаю голову обратно, не в силах говорить. Но и плакать перестаю. Не время лить слезы. Спасаться надо. Только куда мы теперь?! Скорость огромная, километров сто двадцать в час, и мы буквально пролетаем Москву, за что, наверное, мажорка получит с десяток штрафов за превышение скорости. Ей наплевать. Главное – убраться подальше. Тот, кто пришел за нами, как-то знал, куда мы направляемся. Как он нас вычислил вообще? И где гарантия, что место, куда везет нас Максим, снова не окажется раскрытым?

Постепенно я начинаю узнавать дорогу. Это же Софрино! Перекресток улиц Поддубного и Дурова, автомастерская для байков! Так вот, значит, куда мажорка нас примчала. Она загоняет байк в проулок, останавливается. Устало слезает, снимает шлем. Глаза мокрые, а забрала так и вовсе нет. Ветром сорвало, наверное. Потому и слезы летели мне в лицо. У меня шлем вообще – «горшок». Не защита, а так, скорее атрибут.

Ничего не говоря, бледная, но внешне спокойная, Максим идет в мастерскую. Я за ней. Теперь на шаг от неё не отстану! Внутри находим Арину, владелицу. Она сидит на скамеечке, ковыряется в старом «Урале».

– Привет! – здоровается Максим.

– О, какие люди! – улыбается Арина. – Прости, руки не подам, – она показывает свои густо измазанные маслом ладони.

– Можно у тебя на время схорониться? – спрашивает мажорка.

– Проблемы? – лицо молодой женщины становится серьезным.

– Есть немного, – отвечает Максим.

– Да, пожалуйста. Живите. А это кто? – кивает на меня. – Недавно вроде с парнем приезжал.

– Брат мой, – говорит мажорка. – Тот парень – просто знакомый.

– Александр, – представляюсь.

– Арина.

– Ладно, мы поехали. Ты сама-то домой придешь? – интересуется Максим.

– Тут пока поживу. Там всё равно троим места нет, – отвечает Арина. – Если надо чего, звони.

– Договорились.

Мы выходим на улицу. Максим осматривается. Всё тихо. Садимся на байк и едем к дому. Заводим мотоцикл в сарай, закрываем дверь и шагаем в жилище. Мажорка берет ключ откуда-то из-под крыльца, отпирает. Всё. Мы внутри. Тут нас, наверное, никто не найдет.