Ответные санкции

Главный Босс ускользает из моих сетей. Он лично командует победоносным походом, наша армия берёт под контроль южную часть Конго, некогда Демократического, растворяясь в безбрежных просторах огромного государства. Ну не может одна рота поддерживать оккупационный режим на сотне квадратных километров!

Об этом узнаю в машине по пути из аэропорта Банги в МИД. На входе в здание едва терплю, пока неторопливые сканеры проверяют сетчатку и пальцы. Коллеги при виде моей всклокоченной персоны жмутся к стенам, робко отвечая на приветствия. А внутри кипит. Накачка Степаныча, душевный секс с Камаллой и понимание, наконец, что нужно делать, смешались в бурлящий коктейль. С распечатанной пачкой компьютерного анализа проламываюсь через секретаря к министру. Господин Мохаммед Сурьяканта Абдул, естественно — сын первого лица, смотрит с иронией.

— На гребне волны после разоблачения ЦРУшников вы имеете шанс в чём-то убедить отца.

— Вы поможете, сэр? Вы ведь согласны с доводами!

Толстые губы на тёмном лице расплываются в усмешке.

— Дорогой Мерз! Я поставлен на эту должность, чтобы помогать президенту, а не перевоспитывать его. Если он прикажет скорректировать курс, я возьму под козырёк. Если нет — увы. Вы рвётесь в Конго немедленно?

— Каждый день играет против нас.

Сурьяканта воротит царственный профиль к окну.

— Вечереет…

Ну да, разница в часовых поясах между Вашингтоном и Банги плюс время перелёта сложились не в мою пользу, достаточно глянуть на часы, а не на солнце. Но министр по-индийски нетороплив.

— С утра прикажу подать спецрейс. Регулярное сообщение нарушено. И, мистер Мерз, приведите документы в порядок. Я не уверен, что вы сами вполне разобрались с аргументами.

В коридоре натыкаюсь на Элеонору. Не видел недели три, поэтому успел подзабыть её порочную красоту.

— С возвращением! О твоём вояже столько слухов и ничего конкретного… Заглянешь?

— Попозже. Не сегодня.

Наверно, после репарасьон и коррекции внешности эту женщину не динамили ни разу. Она даже мысли такой не допускает, в голосе звучит обеспокоенность:

— У тебя всё в порядке?

— Да… Устал. И дел много, с утра опять улетаю.

До неё начинает доходить.

— Похоже, решил сплавить меня во френд-зону? Если не используешь единственный вечер.

Она права! А я веду себя глупо. Если начну хранить верность Камалле, наш американский роман превратится в мелодраму. Самый простой способ перевернуть страницу — он и самый очевидный.

— Забегу, конечно. Только не обижайся, что ненадолго.

С победным видом «то-то же!» Элеонора удаляется, чуть покачивая бёдрами. Естественно, вечером помогает стереть послевкусие сандала, сводя акт любви до сугубо плотского процесса.

Рано поутру, глядясь в зеркало, я неприятен самому себе. «Вот, мистер Мерзкий. Убить хорошее просто. Но трупик — пахнет!»

Такого, воняющего изнутри, маленький реактивный самолёт перебрасывает меня в аэропорт Мейя-Мейя Браззавиля. Огромный и частично сожжённый освободителями муравейник Киншасы раскинулся напротив — на южном берегу реки Конго. Биг Босс покинул Киншасу, осматривает завоевания на юге. В итоге добираюсь до него ещё двое суток.

Президент изволит охотиться на львов в национальном парке Упемба. Когда после бесчисленных проверок армейский джип с моей тушкой, изрядно пострадавшей от тряски по бездорожью, просачивается во внутренний круг безопасности и тормозит на почтительном удалении от высшего генералитета, Биг Босс позирует с биноклем. Надо полагать, высматривает прайд. Львы подло попрятались. Он переводит внимание на стадо буйволов, заметное с нашего холма и без оптики. Но дикие копытные не котируются в качестве трофея. Босс кидает карабин кому-то из челяди, его острый глаз выдёргивает мою персону из толпы в погонах.

— Вас не ожидал увидеть. Через два часа жду с докладом.

Среди саванны разбит палаточный лагерь. Бросаются в глаза системы ПРО и ПВО: грузовики с радарными антеннами, пусковые установки. Не знаю, как массовую атаку, наподобие алжирской, но налёт нескольких дронов, крылатых ракет или Ф-35 они отразят.

Здесь, среди пыльного запаха трав, жаркого ветра и резких птичьих криков царит атмосфера, совершенно не типичная для глухого уголка Африки — атмосфера победы. Причём незаслуженной, несправедливой и временной, только не все это понимают.

Лакированные чёрные ботинки покрываются неопрятным рыжим налётом, сорочка потеряла свежесть, пиджак на плече, галстук распущен. Конечно, здесь война, мог бы нацепить армейский комбинезон без знаков различия, после боя в Банги не привыкать. Но… здесь все такие. Моя задача внести диссонанс. Доморощенный Бонапарт должен узнать, что его Маренго быстро превращается в Ватерлоо. Поэтому мне приходится выглядеть чиновником МИДа, а не членом разбойничьей шайки. К вызову в шатёр гранд-вождя возвращаю пиджак на плечи, удавку на горло, одноразовые салфетки приводят в товарный вид брюки и обувь.

— Разрешите, Ваше Превосходительство?

— Присаживайтесь.