Остановите земной шар! Я хочу сойти!

Полстраницы занимала статья и огромное фото. Статья называлась, как всегда бездарно, но ясно: «Поймана банда индийских террористов!» Андрей всмотрелся в фотографию. Холодным и липким потом покрылось всё тело. Так он и думал: вот старик-индус, шофер такси. Вот белый, головорез-главарь. А вот и остальные, нападавшие на машину. «Ну вот всё и закончилось!» – Мелькнула мысль. – Ты читала всю статью, Марго? – Проговорился Андрей и сразу же поправился, – Марина!

– Да, дорогой! – Она готовила завтрак и продолжала говорить, не глядя на белого, как мел Андрея. – Представляешь, они заманивали пассажиров в такси, прямо в аэропорту, а потом, под видом ремонта дороги, везли их в джунгли и убивали.

– Какой кошмар! Варвары какие-то! – Насилу пробормотал пришелец из Майи. – Но, по всем законам детективного жанра, там обязательно должна быть девушка, – стараясь казаться насмешливым, настороженно спросил он.

– Ты всё смеешься! А мне страшно. Как ты туда поедешь? Но там действительно была девушка. Дочь француза – главаря банды. Ей во время перестрелки с войсками удалось скрыться и уйти по болоту. Андрюша! Милый! У меня плохое предчувствие. Я не хочу, чтобы ты ехал. Давай сдадим билеты. К чёрту Индию! А? – Андрей внимательно посмотрел на Марину. Её огненно-золотистые волосы пушистой копной рассыпались по обнажённым плечам. Озабоченные глаза были так печальны. Какое-то воспоминание на миг молнией сверкнуло в мозгу, и исчезло.

Засмеявшись, он подпрыгнул, как мальчишка и закричал:

– К чёрту Индию! К чёрту! Хватит приключений! Я женюсь! – Двое влюблённых молодых людей, обнявшись, закружились по кухне, по комнате, выбежали на балкон. Дул ветерок. Светило солнце. По Днепру плыли лодки. А в лодках были люди. И всё было прекрасно.

9/V – 1993

ЗОЛОТОЙ ВЕК

Джордж Ронсон брёл вдоль берега по пояс в воде и блаженно щурился. Этот берег, эти пальмы, это лазурное тропическое море, эта белая мраморная вилла с бассейном, полем для гольфа и взлётной полосой – всё это называлось словом «Лейтленд» и было необитаемым крошечным атоллом между Бермудами и Вашингтоном. «Лейт» – так ласково называли его хозяева, был собственностью семьи Ронсонов с незапамятных времён.

Хотя нет! Времена, конечно, были весьма памятные и незабываемые. Несмотря на то, что с тех давних пор прошло более трёхсот лет, летописи семьи, скрытые от любого постороннего глаза, надёжно охраняли тайну происхождения и истории всего рода. Но, главное, они хранили ужасную тайну огромного неисчислимого богатства семьи. Этот колоссальный капитал был в несколько раз больше состояния Ротшильдов, Морганов и Рокфеллеров вместе взятых и принадлежал, практически, всего одному человеку.

Каждый очередной глава семьи, получив доступ к семейным архивам, знакомился с ними и вносил туда новые страницы. Страницы своей жизни, истории, опыта, связей. Досье на друзей и врагов.

* * *

Мистер Ронсон-старший прилетел сегодня утром на свой атолл, чтобы ещё раз перечесть древние, и не очень, страницы архива и внести в них кое-какие свежие данные.

Двенадцать объёмистых папок хранилось в самом надёжном сейфе, скрытом в подземном лабиринте базальтового основания атолла. Кроме кабинета с сейфами в лабиринте были ещё несколько довольно больших запечатанных помещений, о содержимом которых, как, впрочем, и о самом существовании лабиринта, знали только хозяин и его сын.

Хозяин – Джордж Ронсон, был красивый пятидесятипятилетний мужчина атлетического сложения, с густой, без единого седого волоска, шевелюрой. Он обожал эти редкие, наполненные только морем и солнцем, часы полного одиночества. Раза два, редко три, в год он мог на день, а то и на полдня вырваться сюда.

Он прилетал на атолл почти всегда сам на своём двухместном «Паккарде», и воспоминание об этих солнечных пикниках грело его во время дождливых или снежных промежутков в огромном супергороде.

Вылетал из Вашингтона рано-рано утром, в три-четыре часа. К шести был на месте и сразу же бежал в море. Накупавшись и нанырявшись вдоволь в маленькой голубой бухте с коралловыми гротами не вылезал из воды а просто шёл вдоль берега. Так, по грудь или по пояс в прохладной солёной воде он мог идти часами. Только одна вещь в мире могла сравниться с этим блаженством – часы, проведенные с внуком.

Ветерок срывал лёгкую пену с гребешков волн и, играя, бросал ему в лицо. Стайки рыбок юркали между ног в бирюзовой воде. Недалеко, на глубине, играли дельфины, охраняя остров от акул. Когда солнце начинало припекать, он нырял. Проплывал под водой пять-семь метров и, остудив таким образом голову, снова шёл и шёл. Устав, ложился тут же на прибой, или выходил на прекрасный песчаный пляж, опоясывающий весь остров, бросался в тень под пальмой, или забирался в скалы.