Ошибка в объекте

— Я не намекаю. Я прошу вас еще раз подумать — не забыли ли вы кого-нибудь из участников застолья.

— Давайте вместе проверим… Жигуновы, Дерга-чевы… Уже четверо. Хмырь голубоглазый из РСУ…

— Свирин, — подсказал Демин.

— Да, кажется, так его фамилия… Потом этот длинный…

— Какой длинный?

— А черт его знает! Первый раз видела… Хотя нет. — Борисихина обхватила ладонью рот, задумалась, но тут же уронила беспомощно руки на колени, развела их в стороны. — Не помню. Вроде видела где-то, а где именно, с кем, в какой компашке… Красивый парень, молодой… Но у меня с ним ничего не было, не думайте.

— За вами пришел муж?

— Пришел, — скривилась Борисихина. — На кой — ума не приложу. Но пришел, батю своего привел…

— Наверно, вид у вас был не блестящий.

— Могу себе представить!

— Он увел вас из дома Жигунова. Знаете, похоже, что он вас тем самым от смерти спас.

— А кто его просил? — неожиданно резко спросила Борисихина. — Он все спасать меня стремится, а зачем это ему понадобилось, ума не приложу. Спасает от дурной жизни, от дурной компании… А зачем меня спасать? Ради чего? Для какой такой надобности я нужна кому-то трезвая, правильная, завитая да напомаженная? Таких и без меня хватает, а по мне, так даже многовато. Для хорошей жизни он меня спасает? Неужели он такой дурак, что не может понять — это невозможно! Не стремлюсь я к хорошей жизни! Если уж на то пошло, я даже не знаю, что это такое. Она идет по какому-то другому расписанию… Что делать, не увлекают меня ни производственные дела, ни общественная деятельность, да и санитарное состояние города тоже не очень тревожит… Наверно, это плохо. Вы уж простите…

— Может быть, он вас любит?

— Муж? С него станется… Но это у него пройдет. Меня нельзя любить слишком долго. Вредно для здоровья. — Борисихина невесело улыбнулась.

— Как вы думаете, ваш муж мог вернуться в дом Жигунова и отомстить за то, что вас напоили, довели до безобразного состояния… Уж коли он вас любит, а?

— Я же сказала, что с тем парнем у меня ничего не было. Во всяком случае, я не помню… Это я бы помнила… Так что для ревности у мужа не было оснований.

— Опишите того парня, — попросил Демин.

— Длинный, молодой, ничего так парнишка… Ничего. — Борисихина усмехнулась, видимо, восстановив в памяти еще одного гостя Жигунова.

— Рыжий? — решил помочь ей Демин.

— Да какой он рыжий?! Черный.

— Толстый?

— Опять вы его с кем-то путаете. Тощий, узкоплечий, молодой, лет двадцать ему или около того. Веселенький такой мальчик, все улыбается, подшучивает… С деньгами.

— Откуда вы знаете, что с деньгами?

— Голубоглазого все посылал за выпивкой. И деньги давал.

— Где ваш муж провел ночь?

— Дома, наверно… Где же ему ночевать?

— Разве вас не было дома этой ночью?

— Не было.

— Расскажите тогда, как вы провели ночь.

— Плохо провела. Можно бы и получше.

— А подробнее?

— Не надо. Совестно, — Борисихина посмотрела Демину в глаза. — Ничего нового…

Ее времяпрепровождение в эту озаренную пожаром ночь Демин уже знал из рапорта Гольцова. Около двадцати часов за ней в дом Жигунова пришел муж. Свекор жил рядом, поэтому решили доставить ее к нему, чтобы не тащить через весь город. Борисихина к тому времени пришла в себя и пообещала, что, побыв часок у отца, сама приедет домой.

Через час, три, пять часов Борисихина домой не явилась. А от отца ушла, как и договаривались, через часок, умывшись, поставив на место глаза, губы, брови. Около девяти вечера Борисихину видели с каким-то хромым мужичонкой. Их отношения позволяли предположить, что познакомились они недавно, возможно, в этот же вечер. Они толкались у гастронома, у бакалейного отдела торгового центра, у ресторана, то есть в местах, где можно было рассчитывать на выпивку. В девять вечера на улицах уже темно и пустынно, разговор Борисихиной с хромым слышен был за квартал. Похоже, она не заметила ни хромоты своего попутчика, ни его усталости, заметила, осознала, что были у него деньги и что не прочь он опрокинуть стаканчик-другой.

Когда добрели до ресторана, Борисихина вошла внутрь, а хромой остался ждать на ступеньках. А через час, когда терпение его кончилось, он решился заглянуть и увидел, что Борисихина пьет прямо из бутылки, купленной на его кровные деньги. Единственное, что утешило бедолагу, — еще две бутылки у Борисихиной плескались на дне авоськи, посверкивая в свете ночных весенних фонарей.

Да, март. И надобно ж такому случиться — весна еще не пробрала хромого и душа его оставалась постыдно равнодушной. Обида толкнула Борисихину в объятия двух загулявших молодцов, которым приглянулась не столько она сама, сколько бутылки в авоське. Хромой пугливо отпрянул в тень и теперь двигался за троицей, прячась за углами, за столбами, припадая за урны, все еще надеясь на справедливость.