Осенний марафон

Но ведь и я — не железный! Чем дальше мы тут болтались, тем все ближе был момент, когда я от усталости не справлюсь с управлением и очередной порыв ветра приложит нас о склон холма.

И все: «Нас извлекут из-под обло-о-омков…» Впрочем, скорей всего, сами вылезем… Ну так и фиг ли с того?

Вызов от Сметака прозвучал — по крайней мере, для меня — совершенно неожиданно:

— Хозяин! — тяжело отдуваясь, сообщил мне мой Санчо Панса. — Они ушли под землю!

Чего??

— Куда ушли?

— Под землю, хозяин! Тут в холме большая дыра… Очень большая! Уходит в глубину. Вот туда они и ушли… И… И тут…

— Что?

— Тут, по-моему, дорога…

Вот еще новость…

— Что за дорога? Шоссе асфальтовое, что ли?

— Н… нет, — с запинкой отозвался Сметак. Вот уж вряд ли он действительно знал, что такое асфальтовое шоссе. Но смысл явно понял: — Но тут очень часто ходят. И много.

Я попытался, насколько позволяла бешеная болтанка, представить деревья, живущие под землей… Нет — это ни в какие ворота не лезло! С чем тут же солидаризовался слушавший одновременно со мной Мэллон (а чего стоило его заставить наушники надеть!..):

— Странно…

Похоже, приплыли…

Или нет?

Ну а какая у нас альтернатива? Телепаться здесь между небом и землей до морковкина заговня?

— Сиди там! Жди нас! — велел я Сметаку. — Мы сейчас к тебе подлетим… Там площадка какая-нибудь есть?

Сметак, проинструктированный мной на этот предмет заранее, обстоятельно описал приметы окружающей местности и сообщил, что рядом есть прогалина. На которой он нас и встретит. На этом и расконнектились…

Я на последних каплях соображения — все-таки растрясло меня здорово! — старался высмотреть описанную Сметаком прогалину. Мэллон о чем-то хмуро размышлял. А может, боролся с тошнотой. Кто его знает. Тоже ведь человек. А не дерево…

Только когда я уже действительно увидел место посадки — а над ним на склоне и в самом деле немалую дыру в холме, Мэллон повернулся в мою сторону и, нажав кнопку СПУ, сказал:

— Здесь есть люди…

Блин! Аристотель… А то я сам не понял!

Конечно есть! Еще Салтыков-Щедрин сформулировал постулат: не может того быть, чтоб мужика не было! Мужик завсегда есть, только от податей прячется…

Я буквально воткнул вертушку в прогалину. Не знаю, как не поломались… Впрочем, у Ка-26 шасси в этом смысле надежное. Видимо, мне не удалось превысить его прочность…

Тля!..

Уболтало меня основательно.

Так основательно, что я из кабины не вышел, а выпал. Уронил, можно сказать, высокий облик великого джинна. Впрочем, кажется, у Мэллона тоже с вестибулярным аппаратом вышли какие-то проблемы…

Блин, где там этот мой самоназванный слуга? А то как мне его таскать — так пожалуйста! А как ему господина — так где-то шляется… «Хозяин — я с тобо-ой!» Ага…

Я поднялся, держась за дверцу. А то земля чего-то шаталась. Оглядел поляну…

— Здесь живут люди, — донеслось из-за вертолета невнятным голосом. — И, кроме того, — это место само очень странное…

— Да это я уже понял, — вынужден был я признать. — И люди-то какие-то странные… Это уж точно.

А вам не странными показались бы люди, вышедшие против двух свалившихся с неба магов с луками? Пусть даже и с ростовыми, наподобие английских?

Впрочем, нет… Не английские это были луки. Хотя вот черт его знает: не помню я — кто блочный лук изобрел? То, что это уже двадцатого века изобретение, — помню. А вот аффтар кто? По национальности? Может, и англичанин…

Одним словом, выступившая из чащи восьмерка молодцев в зеленом вооружена была именно блочными луками. В рост человека. Убойной силы, надо полагать, охрененной. Уж не охотничье оружие — точно.

Но против нас… Несерьезно.

— Маги здесь тоже есть… — продолжил вещать из-за вертолета Мэллон. — И магии тут столько, что ею пропитан каждый листок и каждый камень…

Да? А я что-то не заметил. Или это именно по этой причине земля качается? Типа «маги к утру совершенно раскачали тюрьму!..» В смысле — заключенные… Тьфу…

— Ну и где эти маги? — громко сказал я. Чтобы хоть что-нибудь сказать. Как-то мне было нехорошо… — Где они?

Да и к «вольным стрелкам» надо же было как-то обратиться. Раз они сами молчат.

Словно в ответ на мои слова — а скорей всего именно в ответ, — из леса на поляну вышли двое. Одетые довольно просто. В принципе — в ту же зеленую спецодежду, что и стрелки. Но еще в плащах. И увешанные заметным количеством украшений.

— Мы здесь! — заявил один. — Ваш лазутчик нами схвачен и уже все рассказал. Вам не устоять против нас двоих в здешних местах! Сдайтесь на милость Стража Врат, и мы отведем вас к нему!

— Клянусь Высоким Небом!.. — Мэллон наконец перешел на мою сторону и узрел комитет по встрече. У него от впечатления даже дурнота явно прошла — так он выпрямился. И, похоже, он никак не ожидал подобного. — Мы попали в Сердце Леса, сударь Гар!

— Нет, — качнул головой второй из магов. — Еще не попали. Но вы стоите у входа в него. А значит — должны быть задержаны! Вы сдаетесь? Или нам применить силу?

Ага — в случае сопротивления… Да-да, помню эту хохму из «Мюнхаузена…». Только вот почему мне сейчас не смешно?