Осенний марафон

— Не бросай меня, хоз-зяин! — В голосе оборотня послышалась растерянность. Почти сразу перешедшая в отчаяние: — Или добей!

Ага — чтоб не мучиться! Мне… Ну что за дурацкая ситуация!

— Помолчи! — сказал я страдальцу. — Сейчас что-нибудь придумаем. Сначала только из переулка выберемся…

Собственно, план действий у меня сложился сразу же — другого просто не было. Городскую стражу я привлекать не хотел — что-то не было у меня желания лишний раз демонстрировать им полное свое пренебрежение к здешним нормам морали: черт его знает, как они отнеслись бы к тому, что я договорился с оборотнем… Дурак я, наверное, конечно. Но я и так им тут уже мозги перекомпостировал более чем.

Потому оставалось обходиться своими силами.

Беда была только в том, что переулок отличался на редкость малой шириной — как все средневековые переулки. Двум людям разойтись — только-только. Так что делать было нечего…

Я вздохнул, нагнулся и начал громоздить своего слугу себе на загорбок.

— Хозяин?! ТЫ ЧЕГО?!

— Заткнись, жертва ликантропии, — ласково попросил я его. Парень оказался немаленький. А я в общем-то никогда не отличался силой Ивана Поддубного. Потому говорить было трудно. Но все же один вопрос я, пока тащил его к выходу из переулка, задал. А то как-то несподручно получалось…

— Как тебя звать-то хоть, блин горелый?

— Сметак… Смет…

Ну и то ладно…

— Хозяин… — робко попросил Сметак. — Не надо меня тащить… Я сам могу… Полежу тут немного…

— Ага, до вечера — совсем ничего уже осталось… А потом тебя придется по всему городу ловить… В лучшем случае… Ты вообще когда последний раз ел? — осенило меня. Как раз в самый подходящий момент.

— Не помню… — признался оборотень. — Дня два, кажется… Цыпленка поймал…

Ну кое-что, пожалуй, понятно. Два дня — это, значит, и перед тем не каждый день. Да все время на нервах. Вот и вырубился. Одно, пожалуй, хорошо: кормить оборотня можно обычной едой. В смысле никакого там специфически людоедского рациона не надо. Хотя бы это я за время предыдущей эпопеи с походом на Черного Пластелина Обеца выяснил. То есть в озверевшем состоянии оборотни могут сожрать кого угодно — без проблем. Но специально им для их волколакской жизни ни человечье мясо, ни человечья кровь не требуются. Для каких-то ритуалов по части черной магии — да. А так — не особо. А то уж и не знаю, где бы я ему мясо брал… Даже если из мешка.

— Хозяин… — вновь подал голос Сметак. — А чем таким ты меня поил?

— Вином.

— Вином? Да это просто огонь какой-то!..

— Угу… Некоторые так и называли: «огненная вода»… Помолчи!

— Хорошо… Хозяин… Мне вроде получше… Давай я сам попробую?..

«Получше», как же!.. Я же чувствую, что мешком висит. Да и не приходят в себя настолько быстро после голодного обморока. Ножки-то держать еще не будут…

— Помолчи, блин!

Мы выбрались наконец из переулка.

Я проковылял на середину улицы, вытащил из кармана пневмопакет, бросил его в грязь. Ну надеюсь, у меня сейчас не Бе-12 выдуется. И не «Скат». И уж тем более не «Зубр». Только развалить ни в чем не повинным жителям заборы мне и не хватает для полного счастья…

Мое прибытие в «Храбрых плотовщиков» на «виллисе» вызвало куда меньший ажиотаж, чем я ожидал. Это, наверное, вышло из-за дневных гонок на «Стреле» по реке. Подумаешь — тарахтит что-то по улице на четырех колесах. В сравнении с СВП — сущая мелочь… Мне даже разгонять никого не пришлось, чтобы проехать. Жители старались лишний раз не казать носа со дворов, а попадавшиеся патрули, узнав меня, просто отходили в сторону.

Тем не менее все же внимания я удостоился. Причем в равной степени и со стороны местных, и со стороны «своих» — Пашка с Элли тоже выскочили на улицу, привлеченные звуком мотора.

— Это кто? — были их общие слова. Хотя и на разных языках.

Ё… Кто, кто… Волколак в пальто.

— Это мой слуга, — честно ответил я, помогая Сметаку выбраться из машины. Пока мы ехали, он малость оклемался и теперь уже мог передвигаться самостоятельно. В целях сокрытия его свинского состояния я выдал ему длинный плащ с капюшоном, и теперь он напоминал не то традиционную фигуру некроманта из комиксов, не то императора Палпатина из «Звездных войн» — наружу торчал лишь кончик носа…

— Хозяин… — выдал он уже традиционно, явно испугавшись той кучи зрителей, что выстроилась на крыльце гостиницы.

— Вот так все время… — позволил я себе пожаловаться землякам. — Буквально наглядный пережиток феодализма!.. Да не бойся ты, чудо природы — никто тебя здесь не съест… Пошли внутрь…

В гостинице все решилось без осложнений. Да и откуда бы им было взяться? После всего, чему персонал здесь был свидетелем за последние две недели, ни у кого не возникло ни малейших вопросов.

Сметака немедленно увели мыть, кормить и переодевать. А почтенный владелец «Плотовщиков» самолично организовал мне экскурсию в гостиничные погреба и позволил выбрать любую клеть, какая мне понравится.