Осенний лист, или Зачем бомжу деньги

Сидоров курил и мысли его текли медленно. Дым от сигареты бежал быстрее. Сидоров не испытывал радости от того, что Пархома больше нет в живых, что мертвы все, прямо или косвенно виновные в смерти Катерины. Он вообще ничего не испытывал, кроме пустоты и одиночества, но именно одиночество ему было нужно сейчас. Может быть, потом? Чуть позже? Может, пройдёт какое-то время, и его потянет к людям? Может быть… Но именно сейчас ему хотелось побыть одному.

А нужен ли ему кто-то?

Сидоров задумался. Нужен ли он кому-нибудь? И нужна ли ему самому жизнь? Может, время-то и пройдёт, а вот изменится ли что? Изменится ли его отношение к тому, что его окружает? Это вопрос… Кто мы? Кто мы, люди, вечно суетящиеся и стремящиеся всё время куда-то попасть, куда-то выскочить, желательно вперёд других, что-то найти, что-то, чего нет или мало у тех, кого мы обогнали? Зачем мы суетимся и куда спешим? Что мы ищем? Деньги? Возможность заработать их как можно больше? Сидоров знал, что без денег можно обойтись. С ними легче, но и без них жить можно. Не в деньгах счастье. А в чём? Наверное, в том, что рядом с тобой есть кто-то. А кто рядом с ним? Нет мамы, она умерла. Нет отца, и уже давно нет. Нет Катерины, женщины, которую, оказывается, он любил всю жизнь, и которая любила его. Нет Катиного отца. Альфреда нет. Сашки Шульмана. Нет очень многих, кого он когда-то любил, уважал, жалел. Неужели он пережил всех? Всех обогнал, вырвался вперёд…

Вырвался, а оказалось, что рядом никого. Один…

А может, ну её, жизнь эту?.. Может, взять пистолет, да и… разом покончить со всеми вопросами?

Сидоров знал, что у него за поясом тэтэшник, патроны должны остаться. (он выстрелил по чеченцам четыре раза, он считал). Вставить пистолет в рот и нажать курок?.. Он даже ощутил кислый вкус металла и ещё более кислый вкус сгоревшего пороха у себя на языке. Представил, как от звука выстрела шумно снимутся с веток успокоившиеся после стрельбы лесные птицы.

«Ну что, трусишь, Сидоров, — спросил он себя. Боишься? Не хочешь умирать? Возьми пистолет, сделай это. Не хочешь? Понятно… Ну и правильно. Зачем это делать сейчас и здесь? Лишнюю проблему Гоше подбросишь. Уж лучше потом, если подобные мысли не уйдут. И где-то в укромном месте, чтобы никто… Ты же бомж, Сидоров. Бомжи умирают незаметно».

Недалеко от пня, на котором он сидел, росла молодая берёзка. Её тонкие ветки клонил к земле прилипший к ним снег. На одной из веток подрагивал жёлтый листик. Единственный листик на всём деревце, он из последних сил держался за маму-ветку и никак не хотел падать. Все его братья давно слетели и превратились в серо-буро-жёлтый ковёр, припорошённый снегом. Они умерли. Все. А этот листик жил, цеплялся за жизнь. Он не хотел умирать.

А ведь я ещё не был на Катюшиной могиле, подумал Сидоров. Надо сходить…

Догоревшая до фильтра сигарета припекла пальцы. Сидоров выбросил окурок и вдавил каблуком в землю. Он уже хотел встать и идти к людям, но услышал, что люди идут к нему. Хрустя павшими ветками и шурша листвой, шли двое. Сидоров разглядел их силуэты сквозь голый осенне-зимний лес и резко упавшие на него сумерки.

— Вот он. На пеньке сидит, — услышал Сидоров Гошин басок. — сидит, скучает… Ну, а я пойду к своим, пожалуй.

— Да, Георгий Иванович, идите — сказал Гошин попутчик, голоса которого Сидоров не мог припомнить. Скорей всего, он его никогда не слышал, — идите, командуйте там. У вас сейчас хлопот много будет.

Вышедшему из леса человеку было лет шестьдесят, и Сидорову он был совершенно незнаком. У него было морщинистое лицо и внимательные серые глаза.

— Здравствуйте, Алексей Алексеевич, — поздоровался неизвестный, — Меня зовут Ильёй Михайловичем. Вы разрешите?

Сидоров понял, что Илья Михайлович спрашивает его, можно ли сесть рядом с ним. Он пожал плечами и подвинулся.

— Садитесь. Пень большой, места хватит.

— Спасибо.

— Кто вы? — спросил Сидоров, не глядя на собеседника.

— Я человек, которому Денис Александрович Десницкий сообщил о том, что творится в вашем городе.

— Десницкий жив? — Сидоров резко повернулся к Илье Михайловичу и увидел в его глазах затаившуюся боль.

— Нет. Денис Александрович погиб.

— Откуда же…

— Мы живём в просвещённое время, Алексей Алексеевич. Глобальная сеть.

— Интернет?

— Да. Перед вылетом в Москву Денис Александрович связался со мной по телефону, сказал, что у него имеется ко мне срочное дело. Мы договорились о встрече на вечер. Десницкий сообщил номер рейса и спросил мой электронный адрес. На всякий случай. Я назвал.

— Он предвидел свою смерть? И подстраховался?

— Денис Александрович был профессионалом. Он не исключал того, что в Москве его может ждать не только мой водитель.

— Почему же вы не обеспечили его охрану? Почему вы лично не встретили Десницкого?