Оружейный барон. Том 3

Сергей Полев Оружейный Барон. Том 3

* * *

Глава 1. Все там будем

Времени думать нет, нужно действовать. Не факт, что удастся пробить щит этой крысы, поэтому выход только один…

Прицеливаюсь ему под ноги и нажимаю на спуск. Взрывы разрушают бетонный пол, я чувствую сильные толчки и пячусь назад. Агент тоже не стоит без дела и стреляет мне в грудь.

Квадратный картридж без труда пробивает мою футболки и врезается в кожу. Я чувствую резкую боль от ударов током и перестаю контролировать своё тело. Палец до сих пор жмёт на спуск, а вот дуло автомата начинает описывать хаотичную восьмёрку.

Агент срывается с места и несётся на меня. В этот момент я падаю, направляю ствол в потолок. Несколько десятков взрывов обрушивают его нам на головы. Из-за сильной боли в районе груди я практически ничего не чувствую и теряю сознание.

Перед самым проваливанием в небытие мелькает крошечная надежда, что агент погиб, и Лилия сможет отыскать меня под завалами. Хотя бы на следующий день…

* * *

Яркий белый свет бьёт сквозь закрытые глаза. Кажется, что вокруг облака, и лишь сильная жажда намекает на то, что я всё ещё жив. Пытаюсь пошевелиться. Тысячи мелких иголок втыкаются в моё тело. Неприятно, когда немеет рука или нога, а мне повезло выиграть джекпот.

Я могу дышать самостоятельно — уже неплохо. Надо бы открыть глаза и осмотреться, но делать это почему-то не хочется. Интуиция подсказывает, что это ничем хорошим не закончится. Ведь какова вероятность, что меня нашли свои и доставили в особняк?

Минимальная…

Всё-таки собираюсь с духом и открываю глаза. Я смотрю на квадратную лампу, свет которой мешает полностью распахнуть веки. Поворачиваю голову и вижу белую стену. С другой стороны того же цвета дверь с круглым окошком, похожим на иллюминатор.

Рядом с больничной кроватью, на которой я лежу, находится столик с пластиковой бутылкой без этикеток. Внутри, судя по всему, вода… А я душу готов продать за глоток этой божественной жидкости!

Приходится терпеть боль и подниматься, чтобы сесть и дотянуться до бутылки. Замечаю металлический браслет, сдавливающий мою правую ногу.

«Я не дома…» — мелькает мысль в голове.

Утоляю жажду и пытаюсь встать на ноги. Вокруг лишь белые стены, и нужно выглянуть за дверь, чтобы хоть немного определиться с тем, куда я попал…

Но сделать этого я не успеваю, ведь в комнату заходит высокий мужчина в чёрном деловом костюме. На его лице сетчатая маска, не позволяющая увидеть черты лица.

— Рад, что вы так скоро поправились, — он использует прибор, позволяющий менять голос.

Пока этот мужик закрывает за собой дверь, а я замечаю точно такую же напротив. Получается, я нахожусь как минимум в больнице, а как максимум в тюрьме…

Разговор будет сложным. Надо сразу определиться с тем, что я буду говорить, а чего нет. За любой из трёх моих проступков светит тюрьма… Перспективы не радужные.

— Где я? — хриплым голосом интересуюсь я.

— Вы находитесь в специальном учреждении, — незнакомец подходит к стене и достаёт из неё стул.

Выглядит процесс крайне сюрреалистичным: мужчина буквально засовывает руку внутрь стены и вытаскивает металлический табурет со спинкой, обшитый белой тканью. Единственное, что хоть как-то намекает на реальность, — это два щелчка. Один перед тем как незнакомец подошёл к стене, а второй после того, как достал стул.

— Можно поподробнее? — наблюдаю, как он садится в двух метрах от меня. — Что ещё за учреждение?

— Я не вправе разглашать эту информацию, — хладнокровно выдаёт мужик в маске.

— Как я могу к вам обращаться? — решаю задать невинный вопрос, чтобы выиграть время и подумать.

— Вам не положено знать моё имя. Зовите меня «Агентом». А теперь приступим… — он зачем-то делает паузу. — Расскажи о событиях вторника. И постарайтесь не упустить ни одной детали.

Агент, значит? Всё-таки Секретная Служба загребла меня… Но радует то, с чего начал незнакомец, ведь если бы лживый Федя выжил, то разговор проходил бы в другом ключе. Скорее всего, он либо мёртв, либо не пришёл в себя.

— Я помню совсем немного… — натягиваю маску невинного агнца. — Проспал будильник, собирался в спешке, сел в автобус и уснул. Затем был удар, какие-то голоса и крики…

— И это всё, что вы можете вспомнить?

— Прошу прощения, но у меня в голове каша… И если честно, я не поминаю, что здесь происходит… Вы врач? — пользуюсь тактикой блаженного дурочка.

— Нет, я не врач. Я тот, кто должен выяснить, что случилось.

— Ах да! — восклицаю я. — Кажется, я помню разлом… Звук тормозов… Возьмусь предположить, что наш автобус пытался не угодить в разлом и попал в аварию.

— Уже хоть что-то. Продолжайте.

— Но ведь наверняка были и другие выжившие… Может быть, они помнят больше?

— Может быть, но я хочу услышать вашу версию, — продолжает настаивать агент.

— Но я и так рассказал всё, что помню! — повышаю голос. — Что вообще происходит?! Кто вы?!

— Успокойтесь. Вы задержаны до выяснения обстоятельств.

— Задержан?! — негодую я, стараясь не переигрывать. — За что?! Я чуть не умер… А вы меня задерживаете?!