Орден-I

— Мужчина вдруг отрывается от трубки и замолкает. В воздухе пахнет серой и озоном. Стены, потолок, даже мебель вдруг покрываются защитными узорами из магических символов. Господи, Франк, я никогда таких не видела даже в Тайном Архиве… Символы синеют, потом чернеют, начинаются светиться, наливаются красным и один за другим выгорают. Защита сходит на нет. Свет моргает и спустя секунду мужчина в костюме уже не один. Его окружают шесть рослых фигур, нелюди, не знаю их вид. Их предводитель что-то кричит, и они бросаются на мужчину, пытаясь заколоть его своими клинками. Но как только лезвия коснулись недешёвого костюма, они разлетелись на мелкие осколки. Часы на стене остановились. В тягучем молчании мужчина делает солидный глоток из стакана, который ещё держит в согнутой руке. Незваные гости застыли, словно их парализовало, по их спинам и затылкам стекают капли пота. Они хрипят. И из их странных голов струйками начинает течь чёрная кровь. Они оседают на пол. И как только последний из них перестаёт дышать, часы снова начинают идти. Мужчина делает ещё один глоток, поднимает глаза и смотрит на меня. Он меня видит, Господи, Франк, он может меня видеть! Он качает головой, словно говорит: «не твоё дело, не смотри, не смотри и не слушай, или умрешь». А я не могу проснуться, я не могу этим управлять…

Нова рыдает. От страха. От неуверенности. От незнания. От того что с ней делала жизнь и от того, что ещё сделает.

— Этот человек ничего тебе не сделает, — сквозь зубы шепчет Франк.

— Я знаю, — сквозь слёзы говорит Нова. — Если бы он захотел, я бы умерла прямо там.

Медитация XX. Цель

Его разбудил грохот.

Звук непостижимо громкий и близкий разорвал тишину, в которой до этого момента он покоился бесконечно. Холодная темнота перед ним раскрылась цветком, и он увидел буйство красок, тонущее в череде вспышек, мешанину, пляску темноты и света, нечто меняющееся, повторяющееся и переплетающееся. Грохот стих, и всё вокруг заполнил другой звук.

Крики.

В тот первый раз, он содрогнулся от вложенных в них ненависти, горя, гнева, страха и боли. Каждая крупица неведомых эмоций шипастой плетью прошлась по его коже, острыми бритвами раздвинуло её, паразитами забралась внутрь и изъела там всё, оставив множество мелких и незаживающих дыр.

Цветок перед ним сомкнулся, скрыв только что пережитый ужас плотной пеленой, но из-за этой пелены он ещё долго слышал звуки и запахи.

Теперь посреди холодного и вечного НИЧТО была непостижимая точка отчёта, словно с глубины она притянула и подняла его сознание на поверхность, оторвала от вечного сна. И он впервые смог думать, помнить и чувствовать.

И если бы он умел… он бы закричал. Триллиарды ледяных игл пронзали его кожу ежесекундно, забирали части его и утаскивали в темноту едва видимыми огоньками, где те скоро исчезали. Теперь, когда он не спал, он чувствовал это. И это было очень мучительно.

Цветок раскрылся ещё раз. Звуки с той стороны снова оглушили его.

Но в этот раз, в сплошном потоке цвета, хаосе и буйстве красок, он начал подмечать составляющие. Мысли и образы, картинки, обрывки памяти, буквы, слова и чувства. Содрогаясь от каждого звука, он собирал их, словно мозаику. И виденья начали обретать смысл.

Крепкий мужчина в тёмно-зелёной форме, с ухоженными усами, рыжеватыми волосами и зелёными глазами, поднялся с промозглой и влажной земли во весь рост. В ту секунду он стальной хваткой сдавил страх, который до этого сдавливал его самого. Свет внутри него разгорелся, словно уголёк на который подул ветер. Глубоким и звучным голосом он затянул песню на языке уже почти забытом, но таком родном и знакомом.

Песня была прекрасной и грустной. Настолько, что поглощала и растворяла в себе, но не темнотой, холодом или грохотом, а чем-то иным, незнакомым до этого момента. Чем-то приятным.

Песня была недолгой, оборвалась и утонула в криках.

Форма и лицо мужчины покрылись грязью и окрасились кровью. Пуля пробила его грудь, он ещё немного постоял, провожая взглядом других мужчин, бросившихся вперёд, прошептал что-то, глаза его остекленели, и он рухнул вниз. Кровь его, ещё тёплая, ещё не потемневшая, стала частью огромной красной реки, текущей по этой земле уже много дней. Цветок стал зарастать.

Так в первый раз он увидел нечто совершенно непознаваемое. Смерть. Отсутствие существования.

Он ещё слышал грохот и крики с той стороны, чувствовал жар от реки крови, песня всё ещё наполняла его чем-то, но тёмнота и холод снова обхватили его со всех сторон и начали душить. И тогда он пожалел… ему дали увидеть, что-то кроме вечных холода и темноты, он пожалел, что проснулся и больше не может спать.

Хорошо хоть тогда для него не существовало категории «время». Он не мог разделить происходящее на отдельные невыносимые, и такие долгие секунды, минуты, часы или дни. Всё текло сплошным потоком, неудержимой рекой. Иногда эта река мельчала, потоки её сходили на нет, и цветок видений снова раскрывался пред ним.