Опасный пиар

— Короче, для меня становится все яснее, что к Треневой попали документы, изобличающие Сабурова, — сказал Померанцев. — Она взяла их домой, боясь оставить в редакции. И как в воду смотрела, поскольку потом на редакцию был совершен налет. Но ничего там не нашли. А когда ее убили, эти бумаги забрали. А сегодня ночью убили и того, вернее, ту женщину, которая знала об этом.

— То есть ни документов у нас теперь нет, ни свидетелей, ни более-менее вменяемой версии. А значит, убийцы тоже нет, — пригорюнился Гера. — А завтра в Москву звонить, Турецкому докладывать…

— Для рабочей версии нужны как минимум вменяемые следователи, — веско сказал Померанцев.

— То есть мы с тобой?..

— И потому работаем дальше. Какие еще соображения?

— Соображений нет, — почесал в затылке Гера. — Зато есть вопрос: почему эти бумаги вдруг оказались у человека, который хочет их продать? Причем журналисту. Они были нужны для компромата, верно? А раз их не уничтожили, а хотят сбыть, значит, они попали не в те руки?

— Пожалуй, — пожал плечами Померанцев. — Возможно, это именно их здесь так рьяно и ищут. А не истребителя личного состава здешней милиции…

— Если это не одно и то же лицо… — Гера сощурился. — Ему поручили бумаги добыть, Треневу убить, а он затеял свою игру, его стали ловить с милицией, и теперь он хочет поскорее их продать. Вроде складывается.

— Похоже на то. И потому он должен снова выйти на связь с Игорем, для которого эти бумаги тоже представляют интерес как для журналиста.

— Он постарается впарить их тебе подороже. — Гера навел палец на Игоря. — Так что торгуйся с ним до последнего. Если позвонит.

— Что ж, как рабочая версия — вполне, — согласился Померанцев.

— Я за вами не успеваю… С чего вы взяли? Откуда вы все это знаете? — удивился Игорь.

— Интуиция, — сказал Гера. — Это дается свыше, и далеко не всем. Тебе, художнику слова, не понять. Вам подавай голые факты и приземленные аргументы. Высшие материи воображения вашему пониманию недоступны.

— Я пока что понимаю одно: причину убийств в Полбине следует искать не здесь, а в краевом центре, — кивнул Игорь. — Только почему убийства произошли именно в Полбине?

— Дойдет и до Красноземска, — ответил Померанцев. — Ты уже забыл: Полбино — родина и вотчина Солодухина, конкурента Сабурова. Он избавил свой город от наркоты, а заодно от цыган и кавказцев. Поэтому здесь его все поддерживают, в том числе местная газета.

Когда они вернулись в гостиницу и зашли в номер Померанцева, сразу раздался телефонный звонок. Они вопросительно посмотрели друг на друга.

— Может, из прокуратуры? — предположил Померанцев, сняв трубку. — Я свой номер больше никому не давал. Алло?

Подождал и положил трубку, пожав плечами.

— Проверка слуха, — предположил он.

— Или нашей нервной системы, — сказал Гера. — Тебе подобные звонки были? — спросил он у Игоря.

— Нет.

— Но еще будут, — заверил Гера.

— Подождем, может, еще позвонят, — сказал Померанцев.

В это время в дверь осторожно постучали.

— Начинается, — вздохнул Померанцев, потом рывком поднял свое тренированное тело из кресла, направился к двери.

— Хотя бы спроси кто, — заметил Игорь.

— Еще чего…

Валерий рывком открыл дверь. Там стояла давешняя дежурная по этажу с подносом, на котором были чайник и печенье.

— Вот спасибо! — обрадовался Гера. — А мы сидим тут и думаем, чего нам не хватает. Поставьте вот сюда… Как вас, кстати, по имени-отчеству?

— Марья Васильевна. Эти ребята опять про вас спрашивали, — сказала дежурная. — Где вы.

— И что вы им сказали? — спросил Валерий, насупившись.

— Что есть, то и сказала! — Она удивленно приподняла брови. — Что вы из самой Москвы в командировку… А куда пошли, не знаю, не мое дело.

— Вы им всегда докладываете? — поинтересовался Померанцев.

— Знаете, говорила уже, с ними никто не хочет связываться, — вздохнула она. — И вам тоже не советую. Так они ничего серьезного и не совершают, балуют просто, но все равно неприятно… Ну вы тут пейте, располагайтесь,

— Все. — Померанцев отключил телефон. — На сегодня все. Хочу спать.

Игорь кивнул и вышел из номера, захлопнув за собой дверь. Он спустился в холл, чтобы взять в киоске сигареты и посмотреть прессу. Внизу было все то же. «Сопровождающие лица», как всегда, пили пиво и обрадованно уставились на журналиста из Москвы.

— Извините, это вы Игорь Николаевич? — окликнула его от своей стойки дежурный администратор, пожилая дама в строгом костюме и с высокой прической шестидесятых годов типа «башня». — Можно вас на минутку?

Игорь подошел к ней, «сопровождающие лица» подтянулись туда же. Сема, этот белобрысый, демонстративно приложил ладонь к уху, чтобы лучше было слышно.

— Вас, кажется, не приглашали, — сказал им Игорь.

— А если мы хотим здесь постоять? — сделал удивленные глаза Сема. — Что, нельзя? Лидия Григорьевна, покажите, где это написано.

Игорь оглянулся в поисках дежурного милиционера, развалившегося в бронежилете с короткоствольным автоматом. Тот сразу прикрылся газетой.

— Слушайте, ну можно я без вас как-нибудь обойдусь! — взмолилась администратор. — Могу я поговорить с нашим гостем без вас?