Опасный пиар

Анатолия ждал черный «БМВ», возле которого стояла пара коротко стриженных парней в кожаных куртках. Они подозрительно покосились на Игоря — похоже, им не понравилось такое знакомство, — но ничего не сказали. А он не собирался ничего им объяснять.

— Ты, что ли, Богдан? — услышал он негромкий голос одного из них.

— А ты Трофим? — спросил Анатолий.

Потом они о чем-то негромко переговорили.

— Подвезем журналиста, — сказал Анатолий этому Трофиму, старшему по возрасту среди встречавших.

Те промолчали, переглянувшись. Не положено, мол. Но возражать не стали.

За всю дорогу не проронили ни слова. Игорь сидел на заднем сиденье между двумя парнями, чувствуя себя арестованным. Анатолий ни разу не повернулся к нему, сидел и прямо смотрел перед собой.

Игнат с Лехой были в кустах и следили за шоссе.

— Вон тачка толковая, — сказал Леха, которому надоело мерзнуть. — «БМВ». С антенной.

— Сявка ты, — сказал Игнат. — На «БМВ», пора бы знать, самые крутые гоняют, с «калашами» небось… А у нас на двоих всего одна «пукалка», да и тот «Макаров».

После утраты сотового он никак не мог выйти на связь с заказчиком, хотя тот, похоже, его приговорил. Но что еще делать с этими треклятыми бумагами, заляпанными кровью журналистки, он не ведал. Нужна была связь, желательно вместе с машиной.

Эту «девятку», гнавшую по опустевшему шоссе, они увидели, когда собрались уходить. Игнат использовал все тот же прием, рискованный, но безотказный: выскочил внезапно из кустов на середину шоссе, замахал руками, и водила рефлекторно рванул руль в сторону, после чего не смог выровнять на мокром шоссе, и свалился в кювет. Машина перевернулась, но встала не на спину, а боком, градусов под шестьдесят, опершись на придорожный валун. Толкни — и встанет на колеса.

Игнат выволок из нее стонущего парня, Леха следом достал сотовый.

— Есть, на месте, — сказал он. — Можно звонить.

— Не вздумай. — Игнат положил парня на спину, окровавленным лицом к небу, потом деловито пошарил по карманам. Парень стонал все слабее, у него начинался бред. Временами он приходил в себя и как будто пытался что-то сказать. Игнат вытащил бумажник, из которого вывалились несколько сот долларов, сколько-то тысяч рублей и цветная фотография, на которой юная женщина держала на руках ребенка возле небольшого деревянного домика.

— Твои? — спросил Игнат парня.

Тот захрипел, закивал, протянул руку.

— Давай быстрей, — тревожно сказал Леха. — Пока никого нет.

— Тачку переверни, — сказал Игнат, не оборачиваясь и пересчитывая деньги. — Сам справишься. А то у меня поясница чего-то…

Леха уперся, стараясь поставить на колеса «девятку», чей мотор продолжал работать на холостом ходу.

— Да камень вытащи, вон монтировку из багажника возьми, под него подсунь, — сказал Игнат, и Леха послушно достал ломик. Подсунул его под валун, навалился и тут же вздрогнул, выпрямился после выстрела.

Игнат спрятал «Макаров» в карман, потом оглянулся:

— Помоги, до болота его оттащим. Тут недалеко. Куртку себе его возьми. Хорошая куртка, кровь отмоешь, и все путем…

Они молча тащили мертвеца через кусты. Из его кармана вывалились ключи. Игнат на ходу, обругав себя, их подобрал.

— Этот который уже?.. — негромко спросил Леха, когда трясина булькнула, принимая в себя тело.

— Который бы ни был… — сплюнул Игнат. — Теперь только оттаскивай. А остановишься, сам в земле окажешься.

И косо посмотрел на Леху.

— А я что, я так, ничего…

Игнат молча кивнул, будто согласился, потом, подумав, бросил в болото пустой бумажник и фотографию женщины с ребенком. Оставил себе паспорт, водительские права на имя Евгения Васильевича Суханова и командировочное удостоверение на пять дней, начиная с этого дня. Уже хорошо. Значит, пять суток его разыскивать не станут. И сунул документы в карман куртки.

Когда «БМВ» подкатил к гостинице «Сибирь», Игорь вылез из машины возле входа, наклонился к окну, чтоб поблагодарить и попрощаться, но ему оттуда не ответили. Дожидались, когда он уйдет. Анатолий тоже хотел выбраться из машины, но Трофим придержал за рукав. Мол, есть разговор. Выбрались вместе, отошли в сторону.

Анатолий огляделся. Унылое, грязное местечко. Накрапывал ночной дождь. Только возле гостиницы есть какое-то оживление. Все-таки неоновый свет вывески, асфальт, ресторан, пацаны тусуются… Правда, буква «б» постоянно мигала, грозя вот-вот потухнуть. И все невольно на нее поглядывали. Будто если потухнет это светлое пятно, куда все местные тянутся, словно мотыльки, эта Тмутаракань окончательно погрузится в мрак и грязь.

Они смотрели вслед Игорю, который снова оглянулся, приветственно махнул Анатолию рукой и прошел в вестибюль гостиницы.

— Все-таки что за фраер? — спросил Трофим. Он кивнул в сторону стеклянной двери, за которой только что скрылся попутчик Анатолия.

— Журналист, говорил уже. — Анатолий насмешливо смотрел на него. — Прилетел по тому же делу, насчет убийства своей коллеги, вашей землячки. Еще есть вопросы?

— Значит, для чего тебя пригласили, не забыл? — сощурился тот.