Она – его одержимость

Стас медленно гладит меня по волосам, зная, как меня это успокаивает. Господи, как же я мечтала об этом долгими и такими тяжелыми бессонными ночами!..

– Пойдем.

– Куда? – удивленно поднимаю на него лицо и вижу такую родную и любимую улыбку. И я не в силах сдержать ответной. – Хотя, если с тобой, то без разницы, куда.

– Со мной. Больше ты от меня не сбежишь, Кира.

Стас провожает до машины и сажает на переднее сидение, укрывая меня пледом, в который я тут же плотнее кутаюсь, расслабляясь.

– И все же, куда ты меня везешь? – спрашиваю спустя некоторое время, любуясь строгим и сосредоточенным профилем Стаса.

– К нам домой. Тебе надо отдохнуть. Слишком много всего свалилось.

Стас приводит в меня свою квартиру, интерьер которой я, признаться честно, даже не разглядываю – нет на это сил. Он заводит меня в спальню, откидывает покрывало и бережно укладывает, накрывая сверху пледом.

– Что? – тихо спрашиваю, смущаясь его внимательного взгляда.

– Все хорошо. Сейчас все будет хорошо, – коротко отвечает Стас, заправляя прядь волос за ухо и коротко целуя в щеку. Резко поднимается и строго произносит: – Отдыхай, Кира. Спи. Я скоро вернусь.

Дурное предчувствие вспыхивает в груди ярким огнем, тут же порождая тревогу.

– Ты куда? Что ты задумал, Стас?! – я привстаю на локте, намереваясь встать и бежать за ним.

– Тшшш, успокойся и вернись в постель. Спи. Я скоро вернусь. Только съезжу по делам. По очень важным делам.

– Стас, мне страшно…

– Ничего не бойся, – отрезает, сжимая челюсть. – Я со всем разберусь.

И он уходит, а я валюсь обратно на подушки и, прикрыв глаза, отчаянно молюсь, чтобы он действительно вернулся ко мне…

Стас

Я стою перед офисным зданием, в котором не был херову тучу лет, и уговариваю себя не убить его владельца в первые же секунды встречи. Боюсь, только это будет сложно сделать.

Но все же выбрасываю окурок в урну и решительно захожу в двери. Поднимаюсь на лифте и, не обращая внимания на вопли секретарши, толкаю дверь кабинета.

– Здравствуй, отец.

Глава 36

Стас

Мой отец даже бровью не ведет на мое внезапное вторжение в святая святых – его кабинет. Хотя меня тут не было…навскидку лет пять, а виделись мы только по праздникам и общались сквозь зубы.

А сейчас мой папаша встает со своего места и едва ли не с распростертыми объятиями встречает «блудного» сына.

К слову, выглядит он даже лучше, чем пять лет назад. Все также подтянут, с ровной горделивой осанкой и по-прежнему смотрит тяжелым рентгеновским взглядом.

– Здравствуй, Стас, – протягивает руку для пожатия. – Рад тебя видеть.

Не могу о себе сказать то же самое. Намеренно игнорирую его ладонь и даже не сажусь в кресло. Иначе буду слишком близко к нему. Будет очень просто протянуть руку и придушить. А я…не хочу для него столь простой участи.

– Я пришел поговорить, – цежу, глядя на человека напротив исподлобья. Назвать его отцом язык не поворачивается. Тварь, не иначе.

Отец делает вид, что все так и должно быть и никак не реагирует на то, что я не подал ему руки. Спокойно садится в свое кресло, не сводя с меня внимательного взгляда, и делает приглашающий жест рукой. Мол, вещай.

– Я пришел поговорить про Киру, – буквально выплевываю слова. Потому что и говорить-то не хочется. Просто хочется почесать об него свои кулаки. Так же, как несколько лет назад его люди избили мою женщину. Но к этому мы еще вернемся.

– Не понимаю, о ком ты, – меланхолично выдает отец, щелкая мышкой и что-то глядя в ноутбуке.

И мое ангельское терпение дает трещину. С силой захлопываю крышку ноутбука, одним движением вырываю все провода и отправляю его в стену.

Чувствую удовлетворение и триумф, когда вижу, как глаза отца буквально наливаются кровью. Зато теперь все его внимание посвящено мне.

– Что ты себе позволяешь, ***?! – орет он так, что в окнах стекла звенят. Но меня это не пугает. Я питаюсь этими эмоциями.

– Я хотел задать тебе этот же вопрос. Какого хера ты вмешался в мою жизнь семь лет назад и буквально выжил из города мою невесту?! По какому праву?! – я же сохраняю спокойствие и хладнокровие. Помахать кулаками всегда успею.

– Ах, вот ты о ком… – с противной ухмылкой тянет отец и испытывает все грани моего терпения. А оно, уверяю, истощается с каждой секундой. И когда бомба замедленного действия рванет…наступит тотальный ***дец. – Да ты мне должен быть благодарен! Отвадил от тебя охотницу за миллионами.

У отца такое снисходительное выражение лица, как будто ждет, что я познаю истину, буду биться лбом об пол и поочередно благодарить за оказанную «добродетель» и извиняться, что сразу не узрел его «благих» намерений.

– За что я должен быть тебе благодарен, уточни? – холодно интересуюсь. Но это только снаружи. Внутри же мой зверь рвется с цепи, намереваясь вцепиться мрази в горло. – За то, что ты сломал три жизни? За то, что практически уничтожил меня, растоптал? За что конкретно? Или за все сразу?!

– За то, что ты не сгубил свою жизнь, связавшись с нищебродкой, – отчеканивает отец, и мои кулаки буквально горят, чтобы сломать ему челюсть.