Очерк о родном крае (СИ)

- Давай-давай, выйди в город, - сказал Митя, сплевывая тягучую слюну.

- Ты тоже ходи, оглядываясь.

- Мне незачем.

- А увидишь. Всем вам, кацапам, кишки выпустим, только дернитесь. Баб перетрахаем и повесим, а детей ваших ублюдочных...

Марек не уловил движения, то ли отвлекся на Митю, то ли просто не вовремя моргнул, но спустя мгновение оказалось вдруг, что пехотинец растянулся на земле и не делает попыток встать, а министр интеграции и развития, морщась, трясет кистью.

- Вот не надо ему было про детей...

Болельщики озадачено притихли.

- F...ckin' shit! - произнес кто-то.

- Вы это, - сказал Чуйков 'каскам', - водичкой его облейте, что ли... Журналист, ты не стой столбом, садись.

- Да, наверное, - кивнул Марек.

Они забрались в автомобиль.

Митя, щуря подбитый глаз, развернул 'тойоту', объехал лежащего и вырулил к воротам. Им открыли выезд.

- Анатолий Карлович, я бы и сам, - сказал Митя, лавируя между бетонными заграждениями.

- Сиди уже, - раздражено заметил Чуйков, ощупывая костяшки пальцев. - Журналист, у тебя с программой как? Может, еще куда свезти?

- Нет, лучше домой, - сказал Марек.

- Это куда?

- К Южной.

- А-а, в рассадник. Ты осторожнее там.

- Кажется, там спокойнее, чем на этой базе.

Митя хохотнул.

- Ладно, - сказал министр, - минут через десять будем. Ты не усни только.

- Не буду.

Марек обнял сумку. Автомобиль покачивало на неровностях дороги. И забор, и здание за ним скоро скрылись за мелким леском, проросшем на рукотворном отвале. Параллельно потянулся недостроенный участок шоссе, уставленный дорожной техникой. Каток, экскаватор, каток, самосвал. Потихоньку ржавеющие и теряющие окраску. Людей видно не было.

- Был проект нового шоссе, - пояснил Чуйков, - но заглох. Сейчас думаем, что делать. Столько денег вбухали...

- Куда? - спросил Марек.

- В шоссе!

- Но там почти ничего нет.

- А проектная документация? А технико-экономическое обоснование и расчет окупаемости? А подготовительные работы? Кстати, гравий тоже не дешевый в наших краях. Пока разровняли, пока засыпали.

- Но дороги нет.

Митя фыркнул.

- Уел он вас, Анатолий Карлович!

- Молчи, Вова.

- Я - Дмитрий.

- Все вы Вовы для меня.

Марек слушал перепалку и вновь плыл по знакомым местам. 'Тойота' проскочила улицу Седова, втиснулась в короткий переулочек и выскочила на Ленина. Кирпичное здание бывшего горисполкома осталось слева, мелькнуло зеркальное стекло гостиницы 'Советской', сейчас 'Голден Инн', поплыл нестройный ряд трехэтажек.

Сонно думалось, что это перебор - и база, и спиртзавод, и регистрация друг за другом. То есть, сначала регистрация... Или сначала даже магазин, пиво... Цены, конечно, тихий ужас...

Я плыву через время, плыву через время к концу, прижимая оскомины к нёбу, улыбки - к лицу, я дышу этим запахом мая, к себе прижимая звон дождя по карнизу и света сухую пыльцу...

- Извините, - завозился, вспомнив, Марек, - а интернет у вас где-нибудь есть? Мне статью отправить.

- Уже настрочил? - удивился Чуйков.

- Это дорожное, еще в поезде.

- А-а. Вова, высади-ка нашего европейца у игрового клуба.

- У 'Ктулху'?

- Ага, но мы уже ждать не будем. Тут до Южной - два квартала.

- Хорошо, - кивнул Марек, - дальше я сам. Я примерно представляю.

- Проспись после, ага?

'Тойота', проехав еще метров пятьдесят, остановилась у приземистого здания, в котором под слоем новой штукатурки пряталась городская библиотека. Библиотека, впрочем, в этой жизни именовалась бизнес-центром. К ней был пристроен какой-то нелепый сарай, раскрашенный в красное с коричневым. Потом тот же художник, видимо, обмакнув пальцы в желтое, кривыми-косыми буквами накорябал 'Ктулху'. Но, возможно, это была подпись автора.

Марек повесил сумку на плечо и вошел в дверь, посреди которой пялился на посетителей узкий глаз с вертикальным зрачком.

Внутри царил мрак, прореженный голубоватыми отсветами экранов. В невидимых колонках что-то шипело и периодически взревывало. Игроков, решивших почтить 'Ктулху' своим присутствием, было немного.

Марек заметил стойку с администратором и с порога шагнул к ней.

- Здравствуйте.

- И вам привет.

Администратор был бородат и растрепан. Лет ему было до тридцати, клетчатая рубашка, шерстяная кофта, клипса в ухе.

- У вас интернет есть?

Администратор кивнул.

- Мне нужно полчаса.

- Во что играть будете?

- Что?

- Ну, в 'Дьябло', 'Блэк Десерт', 'Вархаммер', 'Лигу Легенд'? От какой фанатеете?

- Нет, мне только доступ, - сказал Марек, - работа с текстовыми файлами, с почтой. Пересылка сообщений.

- Ясно, - бородач поскучнел. - Ну, двадцать пять рублей.

- В цену семечек, - сказал Марек.

- Свобода информации.

- С пятиста сдача будет?

Администратор присвистнул.

- Вообще-то у нас сегодня не выходной, наплыв по выходным бывает, ну, вечером еще, где-то с пяти. С пятиста! Блин, это из своих...

Он полез куда-то под стойку. Зашелестел целлофан, потом что-то звякнуло.

- Сука!

Из-за одного из мониторов резко встал парень лет пятнадцати, вихрастый, длинный, с флюоресцентной надписью на футболке 'Мастер по приколу'. Подлетели вверх сдернутые с головы наушники.

- Я все вижу! - сказал, проявляясь лицом, бородач.

- Бердыч, какая-то непруха сплошная!