Очерк о родном крае (СИ)

- Я стою в очереди на регистрацию, господин Фоли. У меня есть небольшая дорожная заметка, очередная, но я не мог ее вам отправить, потому что под Орлом всю связь отрубило начисто. Там то ли проводили технические работы на ретрансляторе, то ли попросту взорвали одну или две вышки. Но, думаю, в здании администрации берет вай-фай и две тысячи знаков вы через час получите.

- Окей.

- Большую статью закончу сегодня вечером и переправлю вам завтра днем. В крайнем случае, ближе к ночи.

Фоли помолчал.

- И как там? - осторожно спросил он.

- Жить можно, - сказал Марек. - Центр города выглядит вполне по-европейски.

- Я в смысле стабильности.

- Здесь миротворческий контингент. 'Синие' каски. НАТО.

- Хм. Но ты в курсе, что я все равно обязан отцензурировать статьи, поскольку это все-таки бывшая Россия.

- Да, господин Фоли. Но, думаю, вам не придется. Я придерживаюсь правил.

- Ха-ха. Тогда - отбой.

Марек сложил телефон и спрятал его в карман плаща.

- Ю фром Энгланд? - спросила женщина в шляпе. Во взгляде ее затрепетал живой интерес.

- Нет, - качнул головой Марек. - Начальство из Англии, а я - так...

- Жалко, - соседка поскучнела. - Для меня этот город - промежуточная остановка, я не хочу задерживаться здесь надолго, меня жутко тянет в Европу. Хотя бы в Польшу. Вы...

- Нет-нет, - быстро сказал Марек, - я ничем не могу помочь. У меня, понимаете, командировка, время.

Из дверей вышли папа, мама и сын, неловко и заискивающе улыбающиеся, глава семьи мял в руках какие-то голубые бланки. Марек не заметил, когда наступила их очередь.

Небритый парень отлип от стены и вальяжно прошествовал мимо.

- А вы где были? - спросила Марека женщина в шляпе. - Вы в Познани или в Кенигсберге были?

- В Риме.

- Ох, это моя мечта! Челентано, Мастрояни, Плачидо, де Сика! Вы знаете, я не пропустила ни одной серии 'Спрута'. Потом все эти соборы, площади, каналы, маленькие... как их... траттории!

- Там все жутко дорого, - сказал Марек.

- Да вы что!

- Чашечка кофе - два евро.

Женщина фыркнула.

- Так, наверное, и зарплаты - не наши.

Она открыла ярко накрашенный рот, видимо, чтобы поделиться с Мареком своим восхищением европейскими зарплатами, но тут 'Пункт регистрации' выплюнул обратно в коридор парня в 'кожанке'.

- Следующий!

- Простите. Сейчас я.

Женщина встала.

- Конечно. Удачи.

Марек поднял ладонь. Женщина игриво качнула бедрами и скрылась за дверью.

Единственное, что есть в Риме хорошего - это солнце, подумалось Мареку. И прохладные нефы соборов. В центре шумно и грязно, на окраинах просто грязно, и всюду беженцы, похожие на итальянцев, и итальянцы, похожие на беженцев. И все они похожи на проворных мартышек из 'В мире животных'.

Его дважды грабили в Риме.

Сеньор, сеньор, несколько евро ради Святой Божьей матери! И часы! И пиджак, сеньор! Ах, сеньор, вам следовало бы носить туфли большего размера! Ладно, вздохнул Марек. Как тут с сетью? Он достал из сумки ноут. Раскрыл, включил, оглядываясь на дверь.

- Вы - последний? - спросили его сбоку.

- Да. И одновременно первый, - ответил он, набирая в браузере адрес газеты.

Вай-фай был, но, похоже, с ограничением по скорости передачи. Сайт грузился по частям, текст, 'шапка', фото.

- Следующий!

Марек вскочил, захлопывая ноут.

- Иду!

На входе прямо над макушкой била струя свежего воздуха. Внутри было светло, серые столы, светло-голубые стены, низкие перегородки, календари, плакатики, мониторы, шкафы, угол, затянутый белой тканью, чтобы тут же делать фото.

- По какому вопросу? - спросила его девушка, заученно улыбаясь.

- Регистрация.

- Временная? Постоянная? Для себя? Для семьи? По доверенности?

- Командировка.

- Откуда? Москва? Молодые республики? Китай?

- Евросоюз.

- О, - девушка окинула Марека откровенным взглядом, - вы оттуда? Бизнес делать? Лидия Сергеевна! - крикнула она, не дав Мареку ответить. - Шлепнете молодому человеку штампик временной регистрации?

- Шлепну! - отозвалась женщина из-за дальнего стола, сидящая под странным, высоким растением.

У растения был длинный ствол и всего один узкий, мясистый лист, тщетно пытающийся казаться защитой от солнца.

- Проходите.

Мимо плюющегося листами принтера Марек по вытертой ковровой дорожке прошел к столу Лидии Сергеевны.

Дырокол. Степлер. Пластиковый лоток. Внимательный взгляд поверх дорогих, с позолотой, очков-хамелеонов.

- Документы, молодой человек.

Марек полез за пазуху.

Лидия Сергеевна, дама пожилая, в светло-розовом деловом костюме, смотрела на его копошение, как, наверное, скучающий энтомолог мог наблюдать за муравьем. Мол, что ж ты за бестолковое и не интересное насекомое? Даже глазом куда-то в сторону косила.

- Вот.

Он выложил на стол паспорт, журналистское удостоверение и - уже из сумки - достал служебное распоряжение с командировочной книжкой. Скрепкой к книжке были прикреплены и поблескивали голографическими метками железнодорожные билеты.

- Как у вас все серьезно, - сказала Лидия Сергеевна.

Выцепив пальчиком европаспорт, она подвинула его к себе и несколько секунд разбирала латинский шрифт.

- Канин. Марек Канин, - сказал Марек.

- И куда вам шлепнуть штампик? - подняла на него глаза Лидия Сергеевна.