Обычная магия 2

— А, стало всё-таки интересно, что я делаю? — язвительно произнёс Винсент. — Вот если бы ты меня учил, точно бы знал, что я умею. А теперь вот угадай!

Бьёрн поморщился, вглядываясь в знаки на полу.

— Ты что, решил вызвать чёрный полог?

Винсент кивнул.

— Зачем? Ты же и сам убьёшься.

— А тебе не всё равно?! Я девять лет жду, что ты захочешь меня учить! Девять лет! А ты взял себе какого-то идиота! Зачем? Чем я хуже? Чем?!

Руслан поёжился: разъярённый парень источал гнев, бешенство, обиду и боль. Так много эмоций. И каждая нестерпимо сильна.

Напряжение, разлитое в воздухе, казалось, можно было потрогать руками.

— И стоит так изводиться из-за меня? — спокойно спросил Бьёрн.

— Скажи мне: чем я хуже? — прошептал Винсент.

— Ничем. Не лучше, не хуже. Просто другой.

— Ты мне обещал. Обещал, Бьёрн! — он снова перешёл на крик. —Когда мне было восемь, я спрашивал, будем ли мы вместе сражаться с монстрами, когда я вырасту. И ты сказал, что будем! Ты обещал!

Винсента трясло. Руслану казалось, что парня одержал злой дух. Не может человек вмещать столько злости и боли.

Или может?...

Бьёрн хотел ответить, но Винсент уже не слушал.

— И вместо меня ты подцепил кого-то с улицы! Да ты его даже не знаешь! Его мог учить другой! Кто угодно! А ты должен был учить меня! Меня!

Чёрные глаза в ярости уставились на Руслана. Сын Никки судорожно вздохнул и продолжил уже спокойнее:

— Я ведь пытался тебя извести. Но тупой Санёк даже с Мёртвым Сторожем не смог с тобой управиться, — Винсент оскалился. — Идиот! Ничтожество! Тогда я вырастил падь. Но эта тварь сбежала. Но ничего, я сам всё сделаю.

Винсент резко вытащил руку из кармана. В руке был зажат нож с коротким чёрным лезвием. Он замахнулся и прыгнул на Руслана.

— Сдохни!

Руслан не успел бы отшатнуться, но между ним и обезумевшим парнем встал Бьёрн. Время будто застыло. Руслан не дыша смотрел, как наставник сжимает лезвие Винсентова ножа. На пол неровными пятнышками капала кровь.

Винсент всхлипнул, вырвал нож и отскочил обратно в круг.

— Ты с ума сошёл? — спросил он, потрясённо глядя на Бьёрна. — Не видел, что это? Тебя же теперь и спецотдел не откачает...

— Видел. Но он мой ученик, и я должен его защищать.

— Бьёрн, — настороженно окликнул наставника Руслан. — Бьёрн!

— Он умрёт, — прошептал Винсент. — И всё из-за тебя. Это ты виноват.

— Руслан, не слушай... его.

Голос наставника звучал невнятно и странно. Руслан обошёл Бьёрна и заглянул ему в лицо. Он был мертвенно-белым, а изо рта тянулась чёрная струйка. Черты лица заострились, глаза запали.

— Ты за него готов жизнь отдать, да? — Винсент горько усмехнулся. — Стоило догадаться! Что ж, хотя бы помни обо мне.

— Не надо! — крикнул Бьёрн.

Винсент одним судорожным движением полоснул лезвием по горлу и рухнул, заливая кровью нарисованные на ламинате знаки.

Бьёрн выругался и обессиленно опустился на пол.

Руслан бестолково метнулся к Винсенту, обратно к Бьёрну, но не представлял, что делать. Кровавая лужа возле неподвижного тела становилась всё больше.

— Я звоню в скорую. Или звонить в спецотдел? — спросил Руслан, пытаясь совладать с нарастающей паникой.

Бьёрн медленно мотнул головой. Приоткрыл рот — чёрная жидкость потекла гуще и страшнее — и сказал:

— Езжай на кладбище. Сторож... нужен...

Он медленно завалился на бок, и Руслан с ужасом понял, что Бьёрн умирает. Вот прямо сейчас. От пореза ладони.

Руслан сорвался с места и побежал. Выскочил из подъезда и только тут сообразил позвонить в такси. Да, машину на Октябрьскую, 114. До кладбища. Ближайшего. Да, как можно быстрее.

Ждать пришлось шесть минут. Целых шесть минут!

Всю дорогу Руслан думал только о том, чтобы не было пробок. Чтобы светофоры давали зелёный свет. Только бы успеть.

Едва машина остановилась, он выскочил из такси и хотел бежать на кладбище, но таксист закричал, требуя оплату. Руслан нервно обшарил карманы, ничего не нашёл и только потом вспомнил, что можно сделать перевод.

Как всё это не вовремя!

Быстрее. Быстрее.

Бежать.

Он заскочил на территорию кладбища и беспомощно огляделся. Как искать Сторожа? Может, нужен какой-то ритуал? Знак? А он ничего не знает. Бесполезный, никчёмный идиот.

Где ты, Сторож?!

— Я тут, — раздался голос у него за спиной. — Когда я действительно нужен, меня достаточно просто позвать.

Руслан повернулся: между оградками стоял пожилой мужчина с ярко-синими глазами.

— Бьёрн... он... — затравленно выдохнул Руслан, — помогите!

— Что с ним?

— Его ранили каким-то чёрным ножом. Вроде, несильно, в ладонь. Но у него изо рта чёрная жижа льётся. Он велел вас найти. Помогите.

— О, вот как? — слабо удивился Сторож. — Запрещённый артефакт? Давно такого не видел... что ж, он умирает.

— Вы поможете?

Сторож молчал мучительные несколько секунд, глядя Руслану в глаза. Казалось, пристальный взгляд Сторожа проникает в мозг, в память, в самую суть личности. Выворачивает наизнанку. Просачивается в глубину. Ощущения хуже Руслан не испытывал. Но он не отвёл бы глаза даже под страхом смерти. Ни за что.

— Хорошо, — кивнул наконец Сторож. — Я дам тебе шанс. Ищи его надгробие.