Обычная магия

Место преступления — пруд за коттеджем. Золотые ивы по берегам, два переносных мангала, потухший костёр, три плетёных кресла и четыре опрокинутых стула. Двенадцать чёрных мешков.

— Это кто такие?

— Я эксперта привёз, помните говорил?

— А, было дело! А мальчишка?

— Стажёр.

Люди во дворе были заняты делами: кто-то фотографировал воду, мебель, раскиданные тут и там вещи, кто-то внимательно разглядывал стаканы и бутылки, кто-то маленькой кисточкой отряхивал чёрную пыль со столика.

Ни единого существа вокруг.

— Там труповозка приехала, — прогудел кто-то.

— Впускай их. Пусть увозят.

Первый стал возражать, но Руслан не слушал. Смотрел на двенадцать больших мешков и никак не мог поверить, что в каждом — человек. Мёртвый человек.

К горлу горько-кислой волной подкатила тошнота. Руслан стиснул ремень сумки.

Из-за спины раздался голос Бьёрна:

— Что видишь?

— Н… ничего…

— Неправильный ответ! Что видишь?

— Мешки… воду. Ивы. Стулья…

— Ещё!

— Бутылки. Сумка. Стаканы. Кресла. Шарф на траве. Листья. Джинсы. Красные туфли. Белые туфли. Кроссовки. Яблоко. Вилка. Пластиковые тарелки…

Слова сыпались из Руслана почти помимо его воли. Говорить оказалось легче, чем молча смотреть на чёрные мешки.

— А чего не видишь? — перебил Бьёрн.

— Существ не вижу… никого нет, кроме людей.

— Ну, почти никого. А почему?

Во двор въехала машина, оттуда выскочили двое мужчин и принялись грузить тела.

— Вторая бригада через десять минут будет.

— Я не знаю, — Руслан ещё раз огляделся.

От пруда повеяло недобрым, но над тёмной поверхностью воды никто не показался.

Подошёл Алексей:

— Ну как? — глянул на Бьёрна, на Руслана, снова на Бьёрна. — Есть тут что? Нашим не опасно?

— Сейчас никого, — помедлив, отозвался Бьёрн. — В воду только не суйтесь. И, Лёха, мне на трупы посмотреть надо. Иначе я ничего не скажу.

Алексей кивнул, попросил подождать и отошёл к оставшимся мешкам. Коротко переговорил с коренастым мужчиной в очках и жестом позвал Бьёрна.

Руслан, сам не зная зачем, пошёл следом. Внутренний голос предупреждал, что ничем хорошим это не кончится. Нечего пялиться на трупы. Не надо.

Алексей сам расстегнул мешок. Бьёрн наклонился над телом, и Руслан не удержался. Подошёл на шаг и посмотрел на то, что лежало в мешке.

Молодой мужчина. Тёмные волосы, глаза закрыты. Лицо отекло и выглядело одновременно фальшивым, ненастоящим, как грим в плохом кино, и в то же время до головокружения реальным.

— Что видишь, Лёха?

— Кхм, тело мужчины со следами утопления. Приблизительно двадцати пяти-тридцати лет. Явных следов повреждений нет. Кожные покровы…

А Руслан видел то же, что и Бьёрн: синюшный след длиннопалой ладони на плече покойного. Жуткий отпечаток. Нечеловеческий.

— Так, всё, я увидел то, что нужно. Давай-ка ты нас ко мне подбросишь, а то мой стажёр уже зелёный.

Руслан не сразу понял, что Бьёрн говорит о нём, а поняв, хотел сказать, что вовсе он не зелёный. Но не смог.

Лёха пообещал своим, что скоро вернётся, и повёз Бьёрна с Русланом в город.

— Это точно по нашей части, — заговорил Бьёрн, едва машина тронулась. — Отпечаток на трупе отчётливей некуда. Я такую тварь не припомню. Может, из воды вылезла? Когда ваши уедут — проверим.

— Нашим-то точно ничего не грозит?

— Нет, сейчас на тех прудах никого. Надо спецотделу сообщить, Лёха.

— Это пусть генерал решает. Точнее, его зам. Генерал-то в отпуске. А я тут ничего сделать не могу: не уполномочен.

— Да я сам позвоню, — пожал плечами Бьёрн.

— Не надо, будь другом. Пусть начальство разбирается, а?

Они заспорили, но Руслан больше не мог просто сидеть и слушать. Достал телефон и открыл поисковик. Вдруг это не первый случай, если в окрестных прудах водится тварь, способная разом убить двенадцать человек? Он набрал “Трагедия на воде…”, добавил название области, “жертвы” и нажал “Найти”.

Первые четыре ссылки ни о чём. А вот пятая вела на сайт небольшого городка в области. Одиннадцать лет назад десять одноклассников погибли, утонув в озере за городом. В прошлом году по случаю десятилетия трагедии один из выживших опубликовал в своём блоге серию материалов о случившемся. Фотографии пятнадцатилетних подростков. Интервью с членами семей и ребятами, которые не смогли поехать отмечать день рождения старосты класса.

— Я до сих пор не верю, что полкласса за раз… извините, я не могу…

— Они хорошие ребята, и все эти слухи об оргии, о пьянке — это ерунда полная! Бесстыдное враньё! И не потому, что там был мой сын!

— Я каждый год езжу туда, на озеро… поминаю ребят…

— Конечно, я помню всех своих учеников! Оля Колесникова — отличница, умница, Паша Зырьянов — спортсмен, а пел как! Ежова Женя такие сочинения писала! Емельянов Витя — хулиган, но такая улыбка у него была… а Слава и Дима…

Плачущие женщины. Хмурые мужчины. Фото школы. Озера. Пустых кабинетов. Общее фото класса, на котором утонувшие отмечены чёрной обводкой.

Машина остановилась, и Руслан отвлёкся от телефона: приехали? Оказалось, нет.

— Да, хорошо… Какой адрес? Новомосковская, двадцать пять? Я тут недалеко, сам съезжу. Всё, до связи.

Алексей бросил телефон на приборную панель.