Новичок. Побочный эффект

Москва, Преображенская площадь

Просторная квартира Агаты Витольдовны чудилась тесной из-за обилия тяжелой «старорежимной» мебели, заставленной последами бытия – семью мраморными слониками, позеленевшими подсвечниками с оплывшими огарками, хрустальными вазочками с иссохшими букетиками фиалок, золочеными часами с тонкими колонками из малахита, пожелтевшими фотокарточками в рамочках, фарфоровыми и бронзовыми, каслинского литья, статуэтками, стопками старых книг и рыхлыми подшивками «Работницы», расписными шкатулочками, усыпанными ракушками, глазурованными горшками с геранью и развесистым алоэ, громоздкими сростками кварца, ажурными салфетками, наградными кубками, вымпелами, почетными грамотами…

– Вот так мы и жили, – вздохнула хозяйка, пролистывая дрожащими пальцами древний альбом в бархатном переплете, – то вместе, то врозь… Так она и прошла, жизнь…

– Не узнаю… – склонился Иванов, близоруко щурясь. – Тоже Наталья?

– Где? А-а… Она, она…

Со старого снимка в коричневых тонах улыбалась Наталья Кирш – еще Наташка, доживавшая безмятежную юность. Привыкшая к своему полусиротству, таившая ото всех свои мысли и сердечные склонности.

– А вот Наточка в интернах! – проблеяла старушка. – Строгая какая…

– А это кто?

Внимание генерал-лейтенанта привлек молодой человек, снятый рядом с Натальей, и державший ее за руку. Сильно загорелый, черноусый и черноглазый, он напомнил Борису Семеновичу испанца или иного южанина.

– О-хо-хо… – завздыхала Агата Витольдовна. – Это Педро. Вроде, кубинец… Однокурсник Наташин, и… Не знаю уж, подводит ли меня интуиция, но именно он, похоже, отец Антошечки.

Пульс Иванова участился. Неужто след?

– Похоже? – повторил он, хищно склоняясь над снимком. – Или точно?

Бабушка огорченно вздохнула.

– Да я как-то завела разговор с Наточкой, – запричитала она. – Не пора ли, говорю, вписать Антошечке его отчество? Пусть будет Петровичем! Как Ната расфыркалась, как разнервничалась… – Витольдовна покачала седой головой. – Роман у них был жаркий, страсти так и кипели! Но уж больно Педро на Отелло походил – ревнивый… Ну, неуемный просто! Бывало, такие сцены закатывал… О-о-о! Рассорятся, разбегутся… День проходит – опять милуются… А потом… Не знаю даже, что там у них приключилось, но расстались они.

– Изменил знойный Педро? – усмехнулся генлейт.

– Ой, да там столько всего! – слабо отмахнулась старушка. – Как я поняла из обрывков разговоров и недоговоренностей, родители у Педро – не последние в Гаване. Хуже того, еще и какой-то знатностью кичатся. Очень даже может быть, что обложила родня бедного Педро, да и женила. Всё может быть. А точно… кто сейчас скажет? Они ж тогда, Педро с Наташкой, вместе в Африку улетели. Наточка лишь однажды у нас погостила, уже на восьмом месяце… Покрутилась тут, и обратно в эту свою Негрию… Нигерию. А тогда как раз и Ваня вернулся – обменяли его на какого-то шпиона… Он и так к Натке, и этак – бесполезно! Не простила. А в слово «папа» столько всего вложила, что просто мурашки по телу… «Спасибо, говорит, папа, за гены, но я уж как-нибудь сама разберусь со своей жизнью! Привыкла, знаешь ли». А Ваня… Ну, что ему ответить? Голову повесил, да и все. А кого Наточка еще послушает? Меня? А кто я Наташеньке? Ванина сестра двоюродная! Тетя! Вот так вот… Упорхнула птичка наша перелетная. И больше мы ее уже не видели…

Тетя Агата ссутулилась, устремив подслеповатый взгляд в одной лишь ей ведомые дали. Борису Семеновичу даже совестно было возвращать старушку обратно, в мир разлук и потерь.

– А какая фамилия была у этого Педро? – поинтересовался он вполголоса. – Не помните?

– Да что-то такое… – тетя Агата повертела пальцами. – Пышное! То ли Альбукерке, то ли… О! Вспомнила! Альварадо! Педро Альварадо.

– Ага… – затянул Иванов, поправляя очки на вспотевшем носу. – Агушеньки… Я смотрю, – взбодрился он, – снимков Ивана Павловича вообще ноль.

– Ну, да, – закивала бабуська. – Ему ж нельзя было, а потом, когда стало можно, Ваня отмахивался только. Зачем, мол? Да и Антошечки ни одного снимочка… Вот этот разве, когда из роддома забирали. Да что там разберешь – соска, да две лупалки… – она ласково улыбнулась давно минувшему.

– Ох, ну спасибо, Агата Витольдовна! – встрепенулся Иванов. – Хоть в голове прояснилось!

– Уходите? – отчетливо огорчилась хозяйка.

– Служба! – виновато развел руками генерал-лейтенант.

– Понимаю, понимаю… А… – старушечьи глаза блеснули металлом. – А что с теми, кто Ваню погубил? Нашли?

– Найдем, Агата Витольдовна, – жестко вымолвил Иванов. – Не сомневайтесь. И – по всей строгости!

Вечер того же дня

Москва, площадь Дзержинского

– Товарищ генерал-лейтенант… – Баронин вытянулся во фрунт, проявив, скорее, почтение к вошедшему, чем почитание орднунга.