Стыдно, товарищи! Стыдно и грустно!Этого факта нельзя не признать:Так глубоко мы загнали искусство,Как никому не под силу загнать.Напрочь утратив свой вектор нормали,Плачет, несчастное, в вони клоак…Значит, мы где-то его проморгали,Значит, мы сделали что-то не так!Мы ль, покорившие горы и реки,Космос прорвавшие смелым юнцом,Эти убогие пишем саунд-трекиК фильмам убогим с убогим концом?Мы ль, обладатели водопровода,Лихо напялив костюм от кутюр,Грязь выдаём за культуру народа,Бывшего раньше мерилом культур?Как же, позвольте, искусан клопами,С язвой, с подагрой, с цингой, в нищете,Через столетья общается с намиВечный творец на бесценном холсте?Как композитор без студий и пульта,Мордой в ток-шоу не торгуя с утраИ не считаясь объектом для культа,Хит за хитом выдавал на гора?Сочные груди — гаранты успеха,Шутка недели — об дерево лбом,Чудо бесполое в ворохе мехаСтало практически русским гербом.Зная, что людям приятно и это,В них планомерно вливается кал,Глазки сощурив под видом эстетаМы кривизну восхваляем зеркал.Рвётся из горла пустое «доколе?!»Только вот с ними ль о том говорить?Ладно, дождёмся прихода неволи —Видно, в неволе им проще творить.
Не верю!
Снимали фильм. Простая сценка:Героя вдруг хватил удар.В ролях, естественно, КуценкоБежит в заброшенный ангар.Актёру эдакой фактурыНесложно в кадре умереть:У них в училищах культурыТакое — тьфу и растереть.Да не заладилось чего-то:Бедняга падал кое-как,Не то виной была суббота,Не то продувший всем «Спартак».Помреж орёт: «Не верю! Лажа!Поймите, милый, плоть мертва!Ещё раз! Меньше эпатажа!Добавьте каплю мастерства!»Актёр устал, бледнеют щёки,Блестит на лбу холодный пот,А ведь не сдашь картину в сроки —Продюсер голову сорвёт.С трудом поднялся, рухнул снова,А тот опять давай орать:«Не убедительно! Хреново!Вас не учили умирать!?»Весь пол в крови… бинты и вата…Шестнадцать дублей напролёт…!Помреж кричит: «Вставайте, снято»А парень больше не встаёт…Загнали парня, идиоты,Напомнив людям заодно,Что нет опаснее работыАктёра русского кино.