Ноктюрн льда и клавиш

– Достаточно понимаю, чтобы с уверенностью сказать, что твоя игра похожа не на музыку, а как будто кого-то сблевало музыкой! – И откусываю бутерброд с колбасой, которых Белка сделала целую гору. Вижу, что ей обидно, и добавляю: – Не злись, Белка, кто тебе еще правду скажет.

Она молчит и прячет руки под стол, будто я собираюсь ее по ладоням бить за ее ужасную игру. Я отпиваю чай.

– Что за странный вкус?

– Это чай с ромашкой, – говорит Белка и растягивается в улыбке: – Ромашка успокаивает нервы. А то орешь, пальцами в нос тычешь, грозишься пианино мое выбросить. Нужно успокоить нервишки.

Я замираю с бутербродом на перевес и смотрю на эту мелкую козявку в веснушках, которая меня вот таким образом решила поставить на место. Вот зараза! Специально зазвала меня на чай, чтобы успокоить своей проклятой ромашкой.

– Ты не слишком дерзкая для своего возраста, а?

– Мне, вообще-то, двадцать один, так что нет, не слишком, – улыбается она. – А ты кто такой? Я тебя раньше в нашем доме не видела.

– Я Назар Елизаров, – с гордостью заявляю я и играю бровями.

А Белка начинает давиться смехом.

– Назар Елизаров? – смеется Белка.

– Чего смешного? – хмурюсь я.

– Извини, но какое-то рифмованное имя. Назар Елизаров. Елизар Назаров. Веселое имечко.

– Чего веселого? Я Ели-за-ров! – произношу по слогам я. – Не доходит?

– Нет, – мотает Белка головой. – А должно?

– Я хоккеист! Знаменитый! Я звезда, черт возьми! А ты ржешь! – Долблю кулаком по столу так, что чашка подпрыгивает, и вскакиваю со стула. – Идиотка! Я – звезда! А ты пианистка недоделанная! Смеется она!

Я хромаю на выход. Внутри все кипит! Какая-то мелочь рыже-соломенная! В очках огромных! С пальцами кривыми! Белка, блин! И смеется надо мной! Надо мной! Над Елизаровым!

С силой грохаю сначала ее дверью, потом своей. Бросаюсь на диван. Ногу простреливает болью.

– Проклятье! Проклятье! – ругаюсь я и отшвыриваю первое, что попадается под руку.

Пульт от телека долбится в стену, из-за которой снова начинают разноситься отвратительные звуки неумелой игры. Да она с ума меня решила свести! Я хватаюсь за голову и понимаю, что ромашка ни черта не действует. Кажется, наоборот, злит еще сильнее. А уже через десять минут меня вырубает…

Глава 3

Юля

Вдалбливаю клавиши с такой силой, что кажется: ещё чуть-чуть и проломлю пианино. Игра ему, видите ли, моя не понравилась. Ты, Белка, не умеешь играть! Это я-то и не умею? Да у меня идеальный слух. Мне стоит один раз взглянуть на партитуру, и я могу тут же исполнить композицию, буквально с закрытыми глазами. Я прирожденная пианистка. Была прирожденной пианисткой… Пока не случилось… Пока не случилось…

– А я все равно буду играть! – бормочу себе под нос и стучу по клавишам. – Белка! Ишь ты! А сам кто? Назар Елизаров! Хоккеист. Назар на носу комар! Назар-самовар!

Я играю до тех пор, пока пальцы не немеют настолько, что я перестаю их чувствовать, потом с силой захлопываю крышку и опускаю на неё голову. Выдыхаю порывисто. Нет, плакать я не буду! Белкины не плачут.

Потихоньку руки отпускает, и пальцы начинает колоть будто иголками. Переворачиваю руки ладонями вверх и смотрю на тонкие линии, которые теперь покрывают мои пальцы. Левая рука ещё куда ни шло, а вот правая… Шрам на шраме. Ничего! Прорвёмся!

По пустой квартире разносится трель телефонного звонка. Наверное, я единственная девчонка в Москве, у кого ещё стоит старый аппарат с диском. Раритет. А мне нравится.

– Привет, пап, – кричу я в трубку, даже не удосужившись поинтересоваться, кто звонит, потому что знаю: на домашний мне может звонить только папа.

– Ты как там, Белка? – улыбается в трубку папа.

Вообще-то, меня все домашние зовут… звали Белкой, Бельчонком, и мне это прозвище нравится, но этот Назар-самовар! Ух, двинуть бы ему чем-то потяжелее.

– Нормально. Ты когда возвращаешься, пап?

– Тут нелетная погода, рейс отменили, так что завтра, дай бог, обратно.

– Ясно. Ну, ты хоть там поешь нормально, ладно? Не сиди на сухпайке.

– Не беспокойся, Бельчонок.

– Пап? – тяну я в трубку.

– Что, малышка?

– А ты знаешь хоккеиста Назара Елизарова? – спрашиваю я.

– Что-то знакомое имя, – задумался отец. – А ты что, хоккеем заинтересовалась?

– Да нет, – вздыхаю я. – Сосед тут заходил… за солью. Говорит, он хоккеист. Только он хромой. Разве хоккеисты бывают хромые? – фыркаю я.

– Ну, может, он травмированный. Это из какой квартиры сосед? – уточняет папа.

– Кажется, из теть Валиной.

– Вспомнил! – кричит папа в трубку. – Назар Елизаров! Это ж тот молодой пацан, на которого возлагали большие надежды на прошлом чемпионате мира.

– Да? – удивляюсь я. – И что? Оправдал он надежды?

– Да какой там, – в сердцах вздыхает отец: все, что касается хоккея, он переживает так, будто он сам хоккеист или, как минимум, тренер. – Он же в первом матче травмировался, и все. Горло ему лезвием конька перерезало.

– Как это? – в ужасе замираю я.

– А вот так, – в трубке начинает что-то трещать, и становится совсем ничего не слышно. – Ты в интернете посмотри сама, – кричит папа. – У нас тут буран начался, на линии поме…