Невидимая река

Пат открыл дверь. Полностью одет, как днем, и закутан в пуховое одеяло. Я по жизни мерзлятина, но сейчас холода не чувствовал, значит, Пату действительно нездоровилось.

– Выпьешь? – спросил он.

– Само собой.

– Чего тебе?

– А что у тебя есть?

– Я пью ром с колой, знаешь, ностальгия.

Он налил мне, и я уселся на диван перед телевизором.

– Что показывают?

– Ты смотришь вечерние шоу?

– Ну, раз или два смотрел.

– Раньше было интересно, но теперь все время крутят танцевальное шоу «Дансинг Джадж Итос».

Я понятия не имел, о чем идет речь, и все равно уже переключил на Леттермана, комика-телеведущего.

– Что это? – спросил Пат, пока шла реклама.

– Реклама пива.

– Нет, мне послышался какой-то шум.

Я прислушался, но ничего не услышал. Снова на экране появился Леттерман. Несколькими минутами позже мы оба услышал женский крик.

– Это еще что за черт? – Я вскочил.

– Лучше пойди проверь, скажи Джону, чтобы успокоил свою подругу, а если дело плохо, возвращайся, – спокойно сказал Пат.

И действительно, дело было плохо. Я дотащился по коридору до своей двери, достал ключ, но дверь оказалась открытой. Даже при том количестве света, которое просачивалось из окон, я почувствовал неладное. Какой-то дурной запах. Для тараканов в самый раз.

Я включил свет. На коврике у двери и на полу была кровь, красный след тянулся от двери дальше в холл. В кого-то стреляли или пырнули ножом, тот упал, пролежал какое-то время и потом ползком добрался до холла.

– Джон! – позвал я и вбежал внутрь.

Посреди гостиной – кровавая лужа, следы тянутся к спальне.

– Джон! – крикнул я.

Прислушался.

Метнулся к спальне и открыл дверь. Внутри пахло как в лавке мясника. Я врубил свет в комнате. Повсюду кровь: на кровати, на полу, на стенах. Джон сидел возле окна. Одежды на нем не было, из груди в области сердца торчал охотничий нож. Джон пытался вытащить его, но шестидюймовое лезвие было зазубрено.

Невероятно, но он еще дышал.

Мелкие, беспомощные, порывистые глотки воздуха.

На языке пузырилась кровь. В глазах, в волосах, везде были сгустки крови.

Ноги у меня подкосились, будто меня ударили под коленки.

Я сел на пол рядом с ним, мои джинсы намокали от крови. Взял его за руку – холодную, покрытую уже запекшейся кровью.

– Джон.

Он с трудом повернул голову и посмотрел на меня. Хотел что-то сказать. И не смог. Он не мог даже дышать. Боль сковала его тело. Изо рта струйкой потекла кровь, губы и зубы были красными.

Не знаю, о чем я думал. Попробовал вынуть нож. Но Джона скорчило от боли. Он бился в судорогах, задыхался. Я снова взял его за руку. Хотелось убежать. У меня не хватало духу поднять на него глаза.

Я видел много смертей. Я видел, как умирала моя мать. Но я никогда не испытывал ничего подобного. Убили моего друга, и я чувствовал, как тепло покидает его тело. Я прижал его к себе.

– Пат, – крикнул я в сторону коридора. – Пат!

Глаза Джона остекленели. У него начались конвульсии.

– Джон, я позову на помощь, подожди, тебе помогут.

– Ссссстой, – еле выговорил он, превозмогая себя, и вцепился в меня своими уже почти мертвыми руками.

Я посмотрел на нож. Нет, извлечь его и мысли быть не могло. Не поможет. Кровь из раны теперь текла струйкой. Я прижал его к себе сильнее, стиснул в объятиях. Господи, Джон, это моя вина. Я тебя втравил во все это. Я. Его тело дернулось, содрогнулось, он пытался дотянуться – до чего? До окна, шкафа, чего-то еще?

– Что это? – Он указал пальцем.

Его рука протянулась и бессильно повисла, голова свесилась вперед.

Он был мертв.

Я глянул на него. Нож, бледное лицо. Я прикрыл ему веки. Из моей груди вырвался всхлип.

Я повернулся и посмотрел в сторону ванной.

Эрия.

Я распахнул дверь. Сидит там, согнувшись. Голая. Вся в крови Джона. Дико напуганная. Увидев меня, она закричала. Потом вскочила, протиснулась мимо меня, я попытался ее удержать.

– Погоди, что случилось? Скажи, что случилось! – заорал я.

Ее груди, точеные ноги, изящные руки – все было в крови. Как будто она только что родила. Она проскользнула в комнату, перешагнула через Джона, при этом ее чуть не стошнило, пробежала через комнату и скрылась в холле. Я пошел за ней, поскользнулся в крови и тяжело упал на бок.

– Стой! – крикнул я вслед. – Что здесь было, черт тебя?..

Она не вернулась. Я поднялся и выбежал в холл. Ее уже было не остановить. Никак. Стоял и смотрел на следы крови на полу. Ее, мои. Больше ничьих не было. Убийца не пошел за Джоном внутрь. Во всей квартире ни намека на чьи-либо еще следы.

И тут я понял, как было дело.

Убийца постучался в дверь, Джон встал, голым вышел в холл, открыл дверь, и тут его ударили ножом прямо в темноте лестничной площадки. Убийца, очевидно, не знал, что я живу не один, а с приятелем, и потому принял человека, открывшего дверь, за меня. Тяжелый проникающий удар, ранение прямо в сердце. У Джона не было никаких шансов. Он рухнул на пол там же, у входа. Убийца кинулся вниз по ступеням и опрометью выбежал вон из корпуса. Сразу видно: не профессиональный киллер. Профессионал вошел бы в квартиру, дабы убедиться, что убит нужный человек, потом вынул бы нож, перерезал жертве горло и унес орудие убийства с собой.