Невидимая река

– Турист, значит. А я здесь родился. Коренной житель, что большая редкость. Ты вот знаешь, какое здание в Денвере было построено самым первым?

– Нет.

– Бар, – сказал он, довольный собой.

– Ну да!

– Ну. А после него какое, знаешь?

– Откуда!

– Бордель.

– Потрясающе!

– Знаешь по ящику сериал «Династия»?

– Ну да.

– В Денвере снимали.

– Брешешь!

– Точно говорю!

Я допил пиво и заказал еще. Во мне нарастало беспокойство. Дело в том, что мне до смерти нужно уколоться, уверял я себя. Просто хочется. Бар стал наполняться. Пара невразумительных типов, компания студентов колледжа. Четверо ребят, четыре девицы. Может, они в курсе дела. Парни все коротко стрижены, мускулисты, выглядят как переодетые копы, так что, может, у них лучше не спрашивать. Лучше у бармена. Я откашлялся.

– Кстати, – начал я, – я слышал, у вас тут с наркотиками напряги?

– Серьезно? – Его лицо словно окаменело – ничего не выражает.

– Ну да.

– Хм.

– Ну, знаете, трава, герыч, все такое.

– Ты уверен? – спросил он, глядя на меня с недоумением.

– Такие слухи ходят.

Он протер стойку бара и обслужил клиента на дальнем конце, очевидно, что-то про себя обдумывая. Ясное дело, я чужак, он, черт подери, видел мой паспорт.

– С тебя двадцать баксов, – сказал он тихо, подойдя ко мне.

Я не был ему должен. Я расплатился за оба пива, оставил чаевые. Тем не менее достал из бумажника двадцатку и положил перед ним. Он взял и положил в карман.

– Я слышал, – начал он не торопясь, – что самые большие трудности с товаром за шатром Армии спасения, что на перекрестке Колфакса и Гранта. Так мне говорили. Еще я слышал, что тебе лучше шепнуть, что тебя направил Хаки.

– Хаки?

– Ага.

Я отставил пиво, взял свою бейсболку и чуть ли не бегом покинул помещение. Стремительно наступала ночь, на Колфаксе было полно проституток – худых чернокожих и латинского вида девиц, на первый взгляд – не старше пятнадцати. Большинство под кайфом. Вероятно, крэк. Они нервничали, ждали, когда подъедут машины. По сторонам слонялись сутенеры, барыги, сопляки, мордовороты, и никто явно не опасался копов или того, что их заметят. Я нашел то место, где помещалась Армия спасения, и зашел со двора. Мусор, слабый свет из окон. Около дюжины людей что-то сосут из коричневых пакетов. Немолодые, в основном белые.

Первый, кого я заметил, выглядел стариком, бледный, худой, он пил водку. Гнилые зубы и кровоточащие десны – жуткая вонь.

– Слушай, мне бы догнаться, я от Хаки, – сказал я.

Он посмотрел на меня.

– Тебе к Малышу. Ты коп? – спросил он.

– Нет.

– Смотри, не окажись, часом.

Я кивнул: мол, принял к сведению угрозу. Хотя что он мог мне сделать? Подышать на меня?

– Эй, Малыш! – заорал он. – К тебе пришли!

Малыш возник откуда-то из тени. Он действительно оказался малышом. Может, лет шестнадцать. Испанец, неплохо одет, джинсы и черная ковбойка. Идет не торопясь, дымит сигаретой. Это дилер? Если так, то чего он околачивается среди этих нищих белых жлобов, которые в три раза старше его самого?

Он подошел:

– Ты не коп. Я все копы знать.

– Я в курсе. Меня Хаки направил.

– Хаки?

– Да.

– Чем нужен? – спросил он, подозрительно прищурившись.

– Дозу, ну, короче, порошок, герыч, героин.

– Сколька?

– Ну, не знаю, раз на семь.

– Что говоришь? Ты из где?

– Из Ирландии.

– Это есть где?

– Англия.

– Покажи свой денег, – сказал он. На его щеках заиграл румянец.

Я открыл кошелек, он посмотрел на меня. У него был шрам внизу подбородка. Я стал нервно чесать в бороде. Он вынул из моего кошелька пять двадцатидолларовых бумажек, сложил к себе в карман, молча дошел до двери и скрылся внутри. Я ждал минут десять. Меня что, развели? Просто ограбили? Это было бы самой тупой разводкой в мире. Кому жаловаться? На деньги мне было плевать. Мне был нужен этот чертов героин. Грабьте, все забирайте, только дайте мне мою гребаную дозу.

Солнце скрылось за горами, а я все стоял, наблюдая, как его косые лучи подсвечивают белые полосы от самолетов, летящих на запад.

Показалась Венера. Небо стало темно-синим.

Со стороны Колфакса ко мне шаркающей походкой подошел оборванец с коричневым бумажным пакетом.

– Это тебе, – сказал он.

Я открыл пакет, внутри оказался пластиковый мешочек с белым порошком. В такой ситуации легко наколоться – могут впарить что угодно, поэтому я вскрыл упаковку и проверил содержимое. Молочного цвета, кисловатый, настоящий Маккой.

– Где берете? – спросил я у оборванца.

– Понятия не имею, – ответил он.

Мне хотелось знать, где был произведен героин – в Бирме, Афганистане или в Южной Америке. Хотелось выяснить, насколько он чистый, но человек, доставивший мне товар, был сильно пьян и ничего не знал, короче, он был бы крайним на тот случай, окажись я копом. Я положил добычу в карман и трусцой побежал в гостиницу. Ночь. На улице почти никого. Я срезал через Капитолий, никто и не заметил.

Когда я проскользнул в комнату, Джон спал, а в комнате пахло шампунем и бальзамом для волос. Джон мыл свою гриву по два раза в день.

– Кого это черт принес? – пробормотал он сквозь сон.

– Это я.

– Достал?

– Достал. Но травы нет, извиняй.