Неудачница

Большая квартира, неважно — съемная или купленная, — хороший метраж, недалеко от центра, неплохой дом, имеет свой небольшой участок земли под территорию отдыха для жильцов. Кто-то живет в гостинках, кто-то в общаге. Я вообще живу по контракту, и за то, что живу, как когда-то сказал мне Глеб, должна с радостью батрачить на своего хозяина, вылизывая его квартиру… ну, это, конечно, по старому контракту… но суть от этого не меняется!

— Мил, давай закроем эту тему? — Бесов смотрит на меня серьёзно.

Я не знаю, хочу ли её закрывать.

— Уверен, у тебя у самой есть куча секретов, которыми ты не хочешь делиться со мной. Но я тебя не тормошу по этому поводу.

Шах и мат.

Как знает, гад.

Ладно, не гад, а Бесик. Бесёныш. Бесуля.

Фыркаю в голос, представляя, как мужчина отреагирует на подобные уменьшительно-ласкательные…

— Странная реакция, — вновь повторяет свою любимую, по ходу, фразу Бесов.

— Прости, мысли мои — враги мои, — качая головой с улыбкой на губах, признаюсь я.

Бесов разливает чай по стаканам.

— Ты мне поиграешь?

Не знаю, как это вырвалось из меня… а, кого я обманываю?! Конечно же знаю: я открыла рот и сказала это вслух!

Да, я хочу услышать, как он играет! И, да — хочу услышать, как он играет для меня! Я вообще ужасное создание!

— Поиграю, — усмехнувшись какой-то странной, теплой и при этом — изучающей улыбкой, отвечает Бес.

Он лапуля. Хочу себе домой такого же!

Громко вздыхаю, убирая кружку чая на стол. Мои мозги уже не подлежат починке.

— Пошли, — решив не реагировать на моё нестандартное поведение (а может, просто не заостряя на нём внимания — свои нервы дороже), говорит Бесов и ведёт меня в спальню.

Берёт гитару и устраивается у изголовья кровати. Я ложусь на спину много ниже, и создав уголок с его телом, перекидываю ноги через его стопы.

Первые аккорды заставляют меня замереть с гулко стучащим сердцем. Я знаю эту песню… она была одной из моих любимых…

«Мир был в огне, и никто не мог спасти меня, кроме тебя…

Даже странно, что Желание может заставить сделать глупых людей…»

Песня Stone Sour «Wicked Game» или по-русски «Злая игра» была в моем персональном play-листе в самом топе. Я знала все слова наизусть и могла спокойно отстраивать второй голос. Для себя я переводила название песни иначе, расходясь с официальными источниками — «Больная игра» или «Коварная игра», как мне казалось, было бы точнее.

Бесов не пел — за него звучал его инструмент, а моя душа уже изнывала от желания открыть рот и… синхронизировать себя с этим невероятным, ярким музыкантом, с этим невероятно загадочным мужчиной… с этой талантливо написанной песней… с этой чутко звучащей гитарой…

Но как только музыка дошла до припева, борьба стала бесполезной. Потому что песня вырвалась из меня также естественно, как дыхание…

«No, I don't want to fall in love»

Я не видела реакции Бесова, потому что закрыла глаза и не открывала их почти до самого конца — до самых последних слов, которые я пропела, глядя на него…

— Ты поёшь, — негромко сказал он.

— А ты играешь, — также негромко сказала я.

Как я хочу, чтобы он оказался тем, кем я его вижу. И как я хочу, чтобы он меня не разочаровал…

— У тебя сейчас очень грустные глаза, — произносит Бесов.

— Потому что я хочу невозможного. Как всегда, — улыбаюсь одними губами.

— И чего же ты хочешь сейчас? — спрашивает он.

— Чтобы этот момент не заканчивался…

— В этом мире всё имеет свойство заканчиваться, — не выпуская инструмента из рук, отвечает Бесов, затем добавляет с легкой усмешкой, — даже музыка.

Улыбаюсь. На этот раз — искренне.

Ненадолго задумываюсь.

— Ты ведь не тот, за кого себя выдаешь, — говорю ему, не прерывая зрительного контакта.

— Как и ты, — говорит он.

— Я бы не хотела, чтобы ты узнал, кто я сейчас, — вновь выдавливая из себя невесёлую улыбку, признаюсь ему.

— А я бы не хотел, чтобы ты узнала, кем я был.

— А кто ты теперь? — лежу на спине и чувствую странное единение с этим невероятным мужчиной.

— Гитарист, — Бесов, подыгрывая собственным словам, взял несколько аккордов и завершил «доказательство» красивым пассажем.

Я хмыкнула.

— Ты останешься у меня? — глядя на струны гитары и медленно их перебирая, спрашивает Бес.

— Я не могу, — честно говорю ему.

Может, и могу — в теории. А на практике — не найди меня Бондарёв завтра с утра дома, и у меня будут большие проблемы.

— Я хочу, чтобы ты показалась нашим, — откладывая инструмент в сторону, говорит мужчина, — у тебя очень чувственный голос. Он будет здорово сочетаться с тяжелой музыкой.

— Но я не умею петь, как ваш вокалист. Я вообще не умею петь в роковой манере… — замолкаю, не найдя больше аргументов…

Блин!

Это реально неожиданно. И приятно — чего уж тут…

— Тебе и не нужно. Я тебе уже говорил — наша группа не ограничивает себя какими-то рамками, — Бесов смотрит мне в глаза, а я…

Я серьёзно не могу поверить в то, что происходит!!!