Неудачница

— Пойдём, — подходя ко мне и подхватывая под локоток, как-то грубовато говорит Бес и ведёт меня окольными тропами к гардеробу.

Хват на руке не ощущается болезненно, но всё же я недовольна. Сама не знаю — чем. Наверное, за меня реагирует алкоголь в крови.

Вообще меня разрывают довольно странные желания. Почему-то хочется, чтобы Бес сейчас остановился, прижал меня к стене и впился в мои губы поцелуем… и почему-то верится, что мне это очень понравится… Но мужчина продолжает тащить меня к выходу из служебных помещений, отчего у меня появляется совершенно противоположное предыдущему желание — пнуть его по ноге и убежать, безумно гогоча.

— А я — Мила, кстати, — уже совсем «не кстати» говорю Бесу, чувствуя, как мозги пухнут от алкоголя и звона в ушах, оставшегося после концерта.

— Ясно, — отзывается тот, отчего желание пнуть увеличивается мгновенно и в разы.

— А ты — и впрямь Бес! — огрызаюсь на его безразличие и вырываю руку из его хвата — мы уже подошли к двери, — Поклон в пол, что довёл. Всё было здорово. Телефонами обмениваться не будем.

И на этой гордой ноте я открываю дверь, оказываясь в гардеробной.

Грустно-то как…

Плетусь к гардеробщице, беру своё пальто, застёгиваюсь, попадая в петли далеко не с первого раза. И почему такие, как он, ведут себя так?.. Сама понимаю, насколько нетрезво звучит моя мысль при условии, что парень мне вообще ничего не должен, более того, — даже сделал для меня больше, чем было необходимо…

Выхожу из заведения, замечая несколько такси, припаркованных у входа, переставляю стопы в их сторону…

— Мила.

Этот голос заставляет меня замереть и недоверчиво обернуться.

— Саша сказал, что позвал тебя на следующий концерт… — Бес подходит ко мне в одной футболке, хотя на улице минус пятнадцать, как минимум.

— Ты что, ты же замерзнешь! — бросилась к нему, начиная тереть его руки, что извлекали сегодня такие божественные звуки из гитары.

Не знаю, чем руководствовался мой мозг, когда я это делала, но мужчина моей реакции настолько удивился, что даже забыл, что хотел сказать.

Я медленно оторвала от его конечностей свои культяпки и виновато потупилась в землю.

— Прости… те, — выдавилось как-то, само собой.

— У нас с тобой не настолько большая разница в возрасте, чтобы ты обращалась ко мне на «вы», — чуть холоднее заметил Бес, затем протянул руку и подтянул меня к себе.

Пока я медленно соображала, что происходит, мужчина достал мой телефон из кармана пальто и вбил туда какой-то номер.

— Позвонишь, когда протрезвеешь, — негромко сказал он своим невероятным, уверенным и одновременно спокойным голосом.

— Это твой?.. — ой, кошмар, какое я наглое создание!

— Нет, — всё также спокойно отвечает тот.

— Я хочу твой.

Ой, ужас какой! Неужели я это сказала?!?!

Бес опустил голову и посмотрел на меня.

Для того, чтобы встретить его взгляд, мне пришлось задрать свою голову…

— Это не лучшая идея, — почему-то отвечает он.

— Это моя идея, и мне решать — какая она, — упрямо заявляю в раскрывающиеся от легкого удивления глаза.

— Наглая принцесса, — только и говорит он, не отрываясь глядя на меня.

Наверное, это должно было меня отрезвить. Но я была не в той кондиции, чтобы ловить намёки.

— Так ты дашь номер? — недовольно уточняю.

Бесов смотрит на меня несколько секунд.

— Дам.

Ликую.

Я в душе ликую!!!

— Хорошо, — спокойно и даже дерзко отвечаю, — Диктуй, — почти приказываю, глядя на него так, как Глеб Самойлович обычно смотрит на меня.

— Такая маленькая и такая командирша, — вновь как-то изумленно, что ли, усмехается Бесов и озвучивает номер своего телефона.

Делаю дозвон, чтобы проверить — настоящий ли? В кармане джинс Беса начинает вибрировать сотовый.

— Хорошо, — вновь киваю я и убираю телефон в пальто, — Завтра я позвоню, уточню, когда ваше следующее выступление, — а интонации-то какие! Словно я — его агент, не меньше!

— Отдыхай, — слышу себе в спину, когда гордо удаляюсь к машине, — принцесса.

Борюсь с улыбкой. Подхожу к черной тойоте, сажусь в салон и тут же устремляю взор к окну: Бесов стоит там же и задумчиво смотрит на моё такси.

Какой же он… брутальный! В этой своей футболке, с этими своими татухами…

Нервно сглатываю, осознавая, что только что почти насильно завладела его номером. Пускать по нему слюни из зала — это одно, а разговаривать с ним завтра по телефону… Да ещё после всего, что я сегодня ему наговорила…

— Да, Милка, ты и впрямь принцесса Удача… — прикрывая глаза от стыда, прошептала я и откинулась на спинку сиденья.

Часы на телефоне, когда я записывала его номер, показывали четыре ночи. Завтрашний день можно смело выбрасывать в мусорку — я не встану даже к обеду… А ведь мне ещё завтрак своему монстру готовить… Вот ведь попадалово… Потом вспоминаю, что от необходимости готовить в выходные я освобождена, и облегченно выдыхаю.

Всё не так плохо, как могло бы быть.

Может, и не отвернулась от меня пресловутая удача?..

Глава 8. Одна маленькая тайна принцессы…