Нет пути назад

Граф Алан Сноудон очнулся от того, что лежал на земле в неудобной позе и все тело ломило. Было светло… до боли светло, и болела грудь. Он закашлялся и почувствовал соленое в горле… кровь.

Но он все еще был жив.

Свет – белесый свет ксеноновых фонарей – светил так, что было больно глазам, и он на секунду подумал, что попал в аварию или его просто сбила машина. Он пошевелился… и свет вдруг погас… но все равно было светло… ночи не было. Белые ночи – он впервые был в это время в Санкт-Петербурге, в имперской столице России, и впервые видел такое. Ни света, ни темноты… что-то среднее… но все равно можно видеть… если бы так глаза не болели.

А они болят.

– Поднимайтесь, граф… Вас ждут великие дела…

Этот голос он знал. Это был голос его врага… того, кого он не убил в Бухаре и кто не убил его на Сицилии. Третий раз – решится, кто и кого…

Он не знал, почему жив сам. И он не знал, почему жив его враг. Рука еще помнила отдачу «кольта», легкого и в то же время мощного пистолета.

– Руку.

Граф протянул руку, и чья-то сильная рука потянула его с земли и поставила на ноги.

– Вот… так.

Обожженными ярким светом глазами граф увидел князя Воронцова. Одного. У него был револьвер крупного калибра в руке, за его спиной была машина. Одна из последних моделей «БМВ», высокая, с хромированным оскалом радиатора. Граф не видел, какая именно.

Князь сделал еще несколько шагов назад и оперся о капот машины, будто давая отдых своим ногам. Откинул барабан револьвера, и начал один за другим менять патроны. Револьвер был странный, с большим и длинным барабаном.

– Какого черта происходит? – немного продышавшись, спросил Сноудон. Дышать было чертовски больно, при каждом вздохе он чувствовал боль.

– Происходит то, что мы оба живы. Пока.

Князь Воронцов ковбойским движением – кистью руки – вернул барабан на место.

– «Смит и Вессон», – прокомментировал он, – модель «Губернатор», четыреста десятый калибр. Но можно стрелять и сорок пятым. Прикупил для дела. Отличная модель для охоты и для самообороны, благо к нему есть резиновые пули.

Резиновые пули.

– Я тоже… попал.

– А как же… – князь сдвинул полу пиджака, – один раз все-таки попали. Бронежилет – великое дело… Мои поздравления, мало кому удавалось попасть в меня. Последний раз это произошло… четырнадцать лет назад. Быстро идет время.

Граф усмехнулся, вызвав новый приступ боли:

– Неправильная… у нас дуэль получилась.

– А дуэли не будет, – серьезно ответил князь, – вы не тот, с кем стоит дуэлировать. Ваша страна никогда не знала честной игры, хотя вы кичитесь тем, что придумали это. Fairy play. Вы проиграли честную игру, сударь, ваша армия разбита, ваш флот на дне. Вы маленький островок в океане, на котором живут люди, вообразившие себя хозяевами мира и отцами современной цивилизации. В то время как вы не более чем ублюдки, которые наносят вред всегда, когда представится такая возможность. Знаете, где мы сейчас?

– ???

– Лисий Нос. Место для экзекуций. Не так уж и давно – если судить историческими мерками – здесь вешали коммунистов. Коммунистов, которых именно вы, господа, бросили в атаку на нашу страну. Вы разбрасывали их, подобно чумным блохам, в надежде, что Россия рухнет. Но не вышло. И сейчас не выйдет…

Граф остался стоять на месте.

– В ваших устах… это звучит особенно убедительно… констебль Александр Кросс[75].

– А знаете, я не стыжусь этого. По двум причинам. Первая: я мстил, мстил за тех, кто погиб в Бейруте. Когда ко мне подошли и предложили… я сначала ответил: нет, это не для меня. Но потом я подумал: а как же те, кто погиб?[76] Кого убили, кто не сможет отомстить сам за себя. А как быть женщинам, которым вспороли животы за то, что они носили в них младенцев не от мусульман? А как же быть детям, которым отрубали руки за то, что они ходили в школу, а не в медресе – знаете, граф, я и это видел своими собственными глазами.[77]

Знаете, в чем разница между нами, милейший граф Сноудон? В моральном релятивизме. Я никогда не подам руку бородатому, фанатичному ублюдку, пусть он мне даже на Коране поклянется, что сей секунд пойдет и взорвет «Хэрродс»[78]. Я никогда не подам руку коммунистическому подонку, даже пусть он мне поклянется своими безбожными книгами, что устроит забастовку у «Виккерса» или «Армстронга». Это враги для меня. Они были, есть и будут врагами, что бы они ни делали. А вот вы – вы, граф – вы дело совсем другое. Вы готовы пожать любую руку, пусть она будет в грязи, в крови, пусть это будет рука последнего ничтожества, лишь бы она принадлежала человеку, который умышляет против России. Вы готовы придумать все что угодно – махдизм, мюридизм, коммунизм, сепаратизм, – только бы разрушить Россию.

– Вы тоже поддерживали ирландских сепаратистов, князь!