— Я как всегда вытяну короткую соломинку.
Элизабет усмехается.
— Я слишком стара, чтобы просыпаться так рано.
— Глупости. Я спала в твоей кровати. Слышала когда-нибудь, что такое жалюзи?
Она махает рукой.
— Ох, солнце меня не будит.
— Ну, если не солнце, то твой пёс уж точно это делает.
— Ты имеешь в виду пёс Тревора. Я не просыпаюсь так рано для Сворли, если только Тревор не в отъезде. Рано утром девушке нужно спать, разве ты не знаешь.
Я смеюсь.
— Так и знала, что это всё Тревор и его навязчивое отношение к перфекционизму.
Эйвери, которая копается в своём телефоне, и то смеётся, потому что это правда.
— У него нет навязчивого состояния.
Я наклоняю голову набок.
— Правда? Ты выбираешь этот ответ?
— Он просто... чистюля и любит порядок.
— У вас специи в алфавитном порядке стоят.
— Многие люди так делают.
— Точно так же, как и соусы в холодильнике. Барбекю соус, Вустерский соус, горчица, кетчуп, майонез, «Ранчо» соус, солёные огурцы, соус для стейка и «Тысяча островов» . И. Всё. В. Этой. Последовательности.
— Ага, есть что-то в этом ненормальное, — смеётся Эйвери.
— Он, правда, начинает вести себя немного странно, когда я ставлю солёные огурцы перед «Ранчо».
— Ммммхмм... — мы с Эйвери киваем и натянуто улыбаемся.
— Это ничего не значит. Я иду спать, юные леди. Иди, обними меня.
Я крепко обнимаю её.
— Хорошо тебе добраться, Сидни. Люблю тебя.
— Тебе тоже, Элизабет.
Эйвери подмигивает мне.
— Спокойной ночи, — отвечаем мы, когда Элизабет поднимается наверх.
Мы плюхаемся на диван и смотрим на завёрнутые в бумагу фото, лежащие на стуле. Лотнер преследует меня. До этого уже было такое, что я ничего не слышала от него больше, чем двадцать четыре часа, но сейчас всё чувствуется по-другому. Тогда я знала, что увижусь с ним снова. А теперь больше такого не будет.
Эйвери знает, о чем я думаю сейчас.
— Пожалуйста, скажи мне, что ты напьёшься в жопу завтра в самолёте и забудешь о докторе «Чьё Имя Нельзя Называть».
Я улыбаюсь, всё ещё глядя на завёрнутые рамки.
— Не могу. Я лечу одна. Мне придётся подождать, пока семья, у которой я буду работать, уедет, и вот тогдааа я собираюсь напиться в жопу и забыть о докторе «Чьё Имя Нельзя Называть».
— А ещё как дополнение лучше бы тебе переспать с парочкой горячих французов.
Я сижу, пропуская пальцы сквозь свои длинные локоны.
— Конечно. Какой смысл напиваться в жопу, если ты не проснёшься с утра в постели у незнакомца?
— Это моя девочка, — Эйвери наклоняется и кладёт голову мне на плечо. — Я очень устала. Одна горячая малышка не давала мне спать всю ночь.
Я опускаю свою голову на её.
— Она выглядела очень жалкой.
— Точно.
15 глава
22 июня 2013 г.
СВАДЬБА
— Готова, милая? — слышится низкий успокаивающий голос по ту сторону двери.
— Да. Иду, пап, — я сжимаю в кулаки свою длинную белую тюлевую юбку, как у балерины, и поворачиваюсь.
Мой отец весомо постарел. В его густых тёмных волосах просматривается седина, но его хорошая физическая форма скидывает ему добрых десять лет. Я знаю, что он никогда и представить себе не мог такие обстоятельства, приведшие к этому дню, или то, что это так быстро произошло со мной. Когда я поделилась с ним этой новостью, он никак не смог скрыть разочарования, которое появилось в его глазах, даже за безграничной любовью, которую он ко мне испытывает.
И вот мы здесь. Время тоже его изменило. Он готов вести меня под венец, как и готов вести всю церемонию. Мой отец, священник, принял «Руку Божью» в событиях, которые происходят последние несколько лет. И теперь он рассыпается слишком часто в благодарностях за благословение, которое так неожиданно ниспослано нам.
— Великолепная, — он качает головой, и я пытаюсь сдержать слёзы, рвущиеся наружу.
Я сдержанно улыбаюсь ему, пока пробую проглотить океан эмоций, который снова возвращает меня к десятилетней девочке, потерявшей свою маму слишком рано.
— Спасибо, пап.
— Твой жених немного волнуется.
Я склоняю голову.
— Правда?
— Он никогда не думал, что этот день когда-нибудь настанет. Вы двое прошли через многое. Он сказал мне, что это всё ещё кажется ему сном.
Я пожимаю плечами.
— Судьба.
Он смеётся.
— И это сказала моя дочь, которая не верит в судьбу.
— Ну да. Но иногда это единственное объяснение.
— Вот, — он опускает руку в карман пиджака и достаёт маленькую коробочку.
Я открываю её.
— Боже, папа....
Я не могу произнести ни слова.
— Они принадлежали твоей матери.
— Я знаю, — шепчу я, уставившись на платиновые серьги в виде капелек с голубыми топазами. — Это камень, подходящий моему месяцу рождения. Мама рассказывала, что ты подарил их ей за день до моего рождения.
Он кивает. Я чувствую, как его эмоции собираются комом у него в горле.
— Мои, в какой-то степени, одолженные и, в какой-то степени, голубые, — улыбаюсь я, вытаскивая их из коробочки.
— Просто, в какой-то степени, голубые, милая. Они принадлежат тебе.
Пока я надеваю серьги, в уголках глаз собираются слёзы.
— Я буду за дверью. Не торопись.