Немой пророк

Заняв место, я ещё раз оглядываю собравшихся. Задерживаясь глазами на странной парочке у стены... Парочке, имеющей странную, явно не похожую на натуральную растительность на головах. Напоминающую больше... Напоминающую... Накладную? Та-а-а-к... И где я мог видеть эти глаза, в таком случае?!..

Слышны крики:

- Товарищи, товарищи... Господин из будущего хочет нам что-то сказать!

- Пророчество!!!

- Послание!!!

- Оракул!!!

- Пророк! Да к тому же - немой! Тише, тише, товарищи, слушаем!!! Слушаем господина немого пророка!

Шум стихает.

- Господа! Или, как это принято в вашей среде, товарищи! - спокойно произношу я. - Я действительно пришёл к вам не вести дискуссию с господином... Товарищем Троцким. Прошу меня за это простить, я вас обманул!..

По рядам идёт недовольный ропот и я подымаю руку:

- ...Но я признаюсь вам в этом обмане самолично и без принуждения. Сам! Так же, мне необходимо признаться ещё в одном деянии, что я сейчас и сделаю... Не имеет значения, господа, поверили вы мне, либо нет. Имеет значение лишь одно: вскоре вы все умрёте. Умрёте от имени всех тех жертв, чья кровь лежит и будет лежать неизмеримо больше на ваших руках. Умрёте, потому что сегодня к вам пришёл сюда я. В чём я вам самолично, находясь в здравом рассудке и признаюсь.

В зале воцаряется гробовая тишина. Такая, что урони я сейчас иголку, звук от её падения прогремел бы, подобно грому. После чего, пройдя мимо обомлевшего Троцкого, я подхожу к двери и дёргаю её за скобу - та оказывается незапертой.

- Проводите меня и завяжите глаза на выходе. - спокойно говорю я человеку за ней. - Я ухожу.

И пока мы идём по сырому подвалу, хлюпая жижей под ногами, я вспоминаю, где видел глаза той парочки. Глаза двух мужчин с накладными бородами и в париках я видел в совсем разных, казалось бы, никак не связанных собой местах. Однако, оба они объединены, потому и сидели вместе. Тот, что сидел ближе всего к стене - князь Оболенский, мой августовский дуэлянт, личный адъютант 'Сандро' Романова. Рядом же с ним, в скромном пиджаке восседал не кто иной, как сам августейший Великий Князь Александр Михайлович Романов, собственной персоной. Дядя царствующего Императора и мой давнишний, ещё со Владика, знакомец.

Кубики катятся по дубовому паркету, издавая негромкий стук. Глазам невозможно уловить мелькающие значения костей, и остаётся только ждать, пока те остановятся. Наконец, на мгновение задержавшись на ребре, первый принимает устойчивое положение, ложась на сторону. Выпала 'единица'. За вторым мне приходится лезть под кровать, и, пошарив рукой в пыли, я извлекаю и его, стараясь не нарушить расположения жребия. Здесь 'двойка'... Значит, на три клетки...

Вернувшись к разложенной на турецком ковре карте, я передвигаю смешного деревянного человечка на три хода вперёд, останавливаясь на картинке, где нарисованная дама в нарядном платье принимает букет от кавалера во фраке и белых почему-то подштанниках. Ну, либо колготках, если судить по меркам двадцать первого века. Правда, вероятнее всего это вовсе никакие не колготки, разумеется, а гусарские, видимо лосины - но уж больно напоминают! Происходит же всё это милое действо на фоне старинной крепости с бойницами и острыми куполами на башнях. Чуть пригнувшись, я разбираю и название города, куда меня на занесло на сей раз - Псков. Задержав взгляд на красивой картинке и невесело вздохнув, я встряхиваю кубики, вновь отправляя их катиться по полу. Отмеряя мне количество ходов, которые я могу сделать в игре, под названием 'Путешествие по России'. Или, 'гусек', как её принято здесь называть. Обычной настольной игре, которую приобрёл во время последнего посещения Питера. За неимением интернета и компьютера в этом времени - крайне полезная штука. Только вот покупая в заполненном счастливыми детьми магазине детских игрушек большую красочную коробку, я никак не мог представить, что буду перекатывать костяшки один в мрачной тишине своей квартиры. Без Елены Алексеевны. Без права выйти и элементарно пройтись по Царскому Селу в одиночестве. Снова находясь в положении пусть и домашнего, но арестанта. С перспективами будущего - мама не горюй какими, а говоря точнее: обычного наёмного убийцы, пусть и государственного масштаба.

Вздохнув, я уныло передвигаю человечка вперёд ещё на четыре клетки. И, миновав несколько красивых картинок, внезапно оказываюсь на чёрном поле с нарисованным черепом. Согласно правилам игры, теперь мне необходимо вернуться в точку отправления, то есть - в самое начало. Весь проделанный улыбающейся деревянной фигуркой путь оказался напрасным. Случайность? Или, закономерность?..