Не моя девочка

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Нормально. Был конфликт небольшой между гостями, уладил, — отчитываюсь я и все к другу приглядываюсь.

Твою же мать!

А друг-то мой под кайфом. Глаза стеклянные. Все носом шмыгает и нервно плечом дергает.

Не ожидал от друга детства такого.

Бэлла

Последняя нота. Последний аккорд.

Аплодисменты.

Поклон.

Люблю петь, но эту часть своего выступления люблю не меньше.

А еще приятно, когда цветы дарят.

— Вам просили передать, — произносит мне один из охранников, чьё имя я не запомнила.

Принимаю цветы, букет розовых роз, и довольная иду к барной стойке. Кладу цветы на столешницу и подзываю бармена. Я уже выпила сегодня, пару бокалов игристого, но не прочь выпить еще.

Не знаю чего именно я залить хочу. Ни горя, ни тем более радости, у меня нет. Разочарование, да и то, неполное. Не ясное.

И все из-за Артема. Чем больше я думаю об этой его странной встречи в кафе с полковником и о том, что у нового парня Йонаса два телефона, тем сильнее мне кажется, что Артем Боев далеко не тот за кого он себя выдает.

Я могу ошибаться. Может все не так. Может есть всему объяснение.

И я точно обо всех этих своих подозрениях никому не скажу. Я не хочу больше ничьих смертей. Артем хороший парень. Нормальный. Адекватный.

И да, он мне нравится. Симпатичный, добрый, а какое у него тело… И да, о своей симпатии я тоже никому не скажу.

Бармен ставит передо мной бокал шампанского. Вино лёгкое, мягкое, с фруктовой и цветочной нотками, пьётся как компот. Осознание, что это алкоголь приходит лишь тогда, когда в голове шуметь начинает. Приятно шуметь. Расслабляет, уничтожает все неприятные мысли. Обнимаю букет цветов, глажу нежные лепестки. И улыбаюсь, как дурочка.

Но стоит мне осушить половину второго бокала, мысли возвращаются. Начинаю невольно смотреть по сторонам и натыкаюсь на взгляд Артема. Он тоже за барной стойкой сидит, только на другом конце, что ближе к выходу из ресторана.

Артем вдруг поднимается с места и идет в мою сторону.

— Красивые цветы, — подмечает он, — от кого?

— Не знаю, — пожимаю плечами.

— Так в них записка есть, — говорит внимательный Артем и достает маленькую бумажку из середины букета.

Надо же, а я и не заметила. Парень отдаёт записку мне, я ее разворачиваю и, хоть уже и с трудом, но читаю короткий текст: "Самой прекрасной девушке на свете. Томас".

— Твою мать, — произношу я в сердцах. Поднимаю глаза и понимаю, что Артем тоже успевает прочесть написанное.

— А что, парень не знает, про ваши отношения с Йонасом? — интересуется он, опускаясь на соседний стул. Только вот садится он лицом не к бару, а к залу.

— Как бы мы об этом не распространяемся, — фыркаю я.

— Он просто так от тебя не отстанет, — заявляет Артем.

— Сама понимаю, — вздыхаю я и отодвигаю от себя цветы, — но и сообщать ему о том, что я с его отцом сплю, тоже не буду.

— Чтобы до мамы не дошло?

— Какой ты догадливый. Аж противно, — сморщиваю я носик.

— А я думал, что моя компания тебе приятна, — с лёгкой усмешкой произносит Артем.

А я смотрю на него. Он на меня. Глаза у парня красивые, кажутся добрыми, но если приглядеться, то видно силу. Духа. И характера.

— Мне нельзя чувствовать себя приятно в чужой мужской компании.

— А хочется?

Машу рукой, отворачиваюсь и залпом допиваю шампанское. Делаю бармену жест повторить.

— Может достаточно уже? — тихо спрашивает Артем.

— Достаточно никогда не бывает. А вот мало — да. И вообще, не лезь, Артем Боев.

Бармен ставит передо мной очередной бокал. Я начинаю пить, уже значительно медленней, чем предыдущие.

— Изабелла, — неожиданно и при этом тихо произносит Артем. Я дергаюсь всем телом.

— Как ты меня назвал? — голос мой тоже дрогает.

— Бэлла — это же сокращённо от Изабеллы, так? Поэтому ты выбрала это имя?

— Что? — я хмурюсь и начинаю нервничать. А Артем вдруг поднимается и, наклонившись к моему уху, говорит:

— Могу назвать твое полное имя: Вишневская Изабелла Альбертовна.

Меня уже практически трясет. Я уже пять лет не слышала этого, своего настоящего имени.

Так откуда его узнал Артем?

И если назвал, то отнекиваться бесполезно.

Делаю глубокий вдох и выдох. А затем тихо спрашиваю:

— Что ты хочешь?

— Поговорить, — совершенно невозмутимо и спокойно отвечает Артем садится обратно на стул.

Поговорить значит он хочет. Что ж, мне тоже есть что ему сказать.

— Хорошо. Допиваю бокал и прошу тебя отвезти меня домой. Или у Леши на тебя планы?

— Нет. Он как раз сказал мне недавно, что сегодня я могу уйти пораньше.

— Отлично.

Беру бокал, пью, а руки трястись начинают. И мысль вдруг приходит, что Артем пришел сюда работать из-за меня.

Может его нанял кто, чтобы меня разыскать?

Только вот кто? Тетка с мужем? Кто меня еще может искать?

Я прошлую жизнь перечеркнула. И не хочу вспоминать и возвращаться.

Шампанское допиваю и поднимаюсь с места. Меня ведет, но при этом голова ясная, словно весь алкоголь в мышцы ушел, их расслабил.

— Поехали, — говорю я Артему и, чуть пошатываясь, направляюсь к выходу. Артем за мной.

У дверей встречаем Лешку.

— Что, домой, красавица? — с усмешкой интересуется он.