Не хочешь по-хорошему?

Хватаю папку и расстегиваю, вынимаю документы и отшвыриваю ее подальше. Руки дрожат, и не удается прочесть ни строчки, поэтому стараясь подавить гребаную бурю внутри раскладываю бумаги на стол. Бутылка мешает, и я просто сметаю ее, даже не глянув куда она отлетела. Документы рядами ложатся на дубовую поверхность.

Восемь. Восемь файлов по годам, начиная с последней нашей встречи в особняке. В день развода.

В горле пересыхает, и я пытаюсь сглотнуть, но не удается избавиться от прожигающего глотку кома.

Сын.

Да похуй что там в файлах, у меня блядь есть взрослый сын! Взрослый сын.

Эта мысль как прохладная вода действует на разгоряченный мозг, и сердце больно сжимается. Ребенок. Пацан. Моя плоть и кровь.

Беру первый файл и достаю документы, сложенные аккуратной стопкой. Глаза режет, когда пробегаю ими по строчкам. Сменила фамилию на девичью. Ожидаемо, но в грудине все равно резануло. Значит у моего пацана фамилия не моя…

Читаю, все больше вязну в паутине воспоминаний, и ком в горле все растет. Устроилась на работу, оформила отпуск…

Второй фаил, третий, и вот я добираюсь до последнего листа, жадно проглатывая информацию о жизни моей благоверной бывшей супруги.

В голове события складываются в общий водоворот, но одна маленькая деталь не сходится.

Возвращаюсь ко второму году и перечитываю документы, убеждаясь, что мне не померещилось.

Маленькая расчетливая сучка.

Возможно, если бы ни эта деталь, я бы мог прямо сейчас выдохнуть, но эта мелочь рушит старательно возводимый карточный домик своей неточностью.

У моего сына поддельное свидетельство о рождении.

Она сделала его младше на год, и теперь ему якобы пять, хотя по факту шесть лет. Она сознательно замутила это, понимая, что если я начну пробивать, год рождения меня уверит, мол пацан не мой.

Идеальный план, вот только я помню, когда умер мой тесть, и теперь пазл складывается. А я получаю ответ на вопрос, мучивший меня все эти годы.

И пускай Ангелина подделала год рождения нашего сына, я точно уверен, что ребенок мой.

Потому что он родился ровно в день похорон своего дедушки.

39

Просыпаюсь от жуткой головной боли. Открываю глаза, и их режет утренний свет, льющийся в окно кабинета. Проспал.

Сажусь, болезненно морщась, когда тошнота подкатывает к горлу. Оглядываю лежащие на полу бумаги, и реальность как бетонная стена наваливается сверху.

У меня есть сын.

Не спал всю ночь, перечитывал. Вновь и вновь пробегал глазами по событиям жизни Ангелины и не мог понять, что ищу. Ответы я получил. И даже более того, узнал о ней всё, но мне все равно было мало, и я как одержимый снова и снова читал.

Да, у нее были мужчины, но о них есть лишь упоминания в виде эпизодов и фотографий сделанных мельком: рестораны, кафе, парки. Она ходила на свидания. Но нет ни одного упоминания о том, заходили ли эти отношения дальше.

Судя по тому, что таких встреч было не так много и кроме как парой фото они ничем не выделялись, выводы я сделал верные.

И они явно были в ее пользу.

Но что меня бесит больше всего: нет ни строчки о ее женихе. А вот о нем мне хотелось бы узнать всё: любит ли он ее, что их связывает, почему позволяет своей невесте трахаться с другими…? На эти вопросы ответов в папке не было, было лишь короткое упоминание о их помолвке в газете, которое я итак видел после того как вернулся с маскарада.

Поднимаюсь на ноги и стягиваю футболку в которой спал. Мобильник оказался на столе, и как только я его включаю, мне тут же сыпятся смс и пропущенные звонки. Набираю Людмиле, диктую короткие инструкции и отменяю все встречи на сегодня.

Не до работы. Плевать даже на крупнейшую в этом году сделку.

У меня блядь сын.

Я должен снова с ним увидеться.

Но действовать нужно аккуратно, ведь без согласия Ангелины сделать это не получится.

Иду в душ и, переодевшись, чувствую себя значительно лучше. Выпиваю шипучку, и голова проясняется. За руль не рискую, слишком мало сна и много алкоголя в крови со вчерашней ночи.

Вызываю Жору.

Сначала заезжаю в магазин игрушек, и там-то я понимаю, что нихрена не знаю о своем ребенке: что он любит? Какие мультики смотрит? В какие игрушки играет? Играет ли вообще? Ведь ему уже шесть, и кстати скоро у него день рождения…

Скупаю половину магазина и под отказ загружаю багажник. Когда узнаю о нем больше, буду действовать вернее.

До начала учебного года остается всего ничего, и я осматриваю пустое крыльцо школы, в которой работает Ангелина и киваю Жоре чтобы ждал.

Поднимаюсь по ступеням, ощущая, как невидимая удавка затягивается на шее все сильнее, и как только толкаю входные двери, дышать становится невыносимо. А ведь только вчера я входил сюда в приподнятом настроении от мыслей что проведу этот вечер с Линой.

— Ангелина Викторовна у себя? — подхожу к охраннику, протягивая документы, но тот качает головой, сбивая меня с толку.

— Отпуск взяла по семейным обстоятельствам. До какого ее не будет, не знаю. Что-то передать?

— Нет, — забираю документ и старательно гашу ярость поднимающую свою змеиную голову. Какой нахуй отпуск? Первое сентября на носу.

Намек жирный и весьма красноречивый.