(Не) его трофей

— Капельница откапает, проспится и будет как огурчик. Советую завтра съездить все же к кардиологу, но это так, на всякий случай. Выдыхай, Катюш, в норме твой чемпион.

На глаза наворачиваются слезы облегчения. Паша по-отечески обнимает меня.

— Все, я сказал.

— Спасибо тебе.

— Для тебя всегда пожалуйста. Анализы сделают — наберу. Как капельницу снимать помнишь?

— Помню.

Расплачиваюсь с Пашей и он, еще раз заверив, что все в порядке, уходит.

— Ты тоже иди. Я отзвонюсь по результатам, — говорю Саше.

— Я не это хотел сказать! — нервно выпаливает мужчина. — Просто…

— Саш, это не это… Не до того мне сейчас, честное слово. Проехали, ладно? Езжай домой. Я очень сильно хочу просто побыть с Яром.

— Обязательно позвони по результатам.

— Конечно.

Холодная пятерня сжимает мне предплечье и мужчина выходит из кухни. Через минуту слышу, как хлопает входная дверь.

Яр лежит на спине. Медленно и глубоко дышит. Крепко спит. Умом я это понимаю. А все равно то и дело считаю пульс, считаю количество вздохов. Сердце стучит в ушах и мешает. Сбиваюсь.

Капельница заканчивается, и я непослушными пальцами вытаскиваю иглу. Наклеиваю пластырь, сгибаю руку мужчины в локте. Мои манипуляции его не будят. Это абсолютно нормально. Он просто крепко спит.

Только сейчас вспоминаю, что так и не позвонила отцу. Не хочется рассказывать ему всю ситуацию, но какой у меня выход? «Бойцов», которые могут настолько быстро и максимально тихо вычислить заказчика у меня нет.

— Могла бы и позвонить, Котенок, — добродушно отзывается трубка.

— Прости. Пап, у меня… Кое-что случилось.

— Что? — я слышу, как скрипит кожа его офисного кресла, когда отец резко выпрямляется за столом.

— Мне трудно сформулировать это так, чтоб ты понял правильно…

— Формулируй уже, а я как-нибудь попробую, — рычит он.

— Короче, Яра сильно подставили. Я приезжаю, а он…. В общем, я должна была решить, что мне изменили. Но это не так.

На том конце линии чуть ли не рычание.

— Это он так сказал?

— Нет, пап. Сама девка. Дала мне номер «мамки» своей. А сам Яр сказал, что был в баре с другом. Мне нужно, чтоб…

— Диктуй номер и как зовут друга, — перебивает. — Парни все выяснят. В том числе, действительно ли его подставили. Это так, для информации.

Говорю номер и все, что знаю про Димона. Папин голос спокоен, но в его тоне звучит металл. Поганая ситуация. Мамочки, насколько же она поганая. Хуже, наверное, просто некуда. Разве что если бы мне действительно изменили…

Вернувшись в спальню, ложусь поверх одеяла. Обнимаю Яра, кладу голову на согнутую в локте руку. Долго-долго смотрю на заострившиеся, осунувшиеся черты его мужественного лица. Осторожно касаюсь кончиками пальцев тонких шрамов, обвожу линию широких бровей. Глажу по густым волосам на макушке. Пропускаю короткие, шелковистые пряди сквозь пальцы. Бесконечно долго слушаю его дыхание. В какой-то момент закрываю глаза…

Будит меня вибрация телефона. Подскакиваю, нажимаю на дозвон и вылетаю из спальни. Звонит Паша.

— Чиста, как майская роза. Минимум трое суток у девочки ничего не было. И никого. Поздравь своего чемпиона, он будет жить.

— А Яр? Что по крови?

— Вот бы моя жена мне так же верила, — нарочито грустно протягивает Паша. — По крови, Кать… Клофелин. Ну и алкоголь, разумеется. Не любит кто-то твоего чемпиона. Кстати, как он?

— Все еще спит, — смотрю на часы. — Прошло уже восемь часов…

Слышу шаги. Тяжелые и неровные. Дверь медленно открывается и на пороге появляется Яр. Зябко обхватив себя руками за плечи, он замирает, глядя на меня.

— Как ты себя чувствуешь? — спрашиваю его.

— Нормально!

— Я слышал, — отзывается Паша. — Утром свози его к кардиологу. И выдохни. Нормально все. И нифига на него не смогут повесить.

— Спасибо тебе, Паш.

— Угу, — и отключается.

Яр не двигается. Неотрывно смотрит на меня потемневшими штормовыми глазами. Делает резкий вздох, как перед тем, чтоб что-то сказать, но не решается.

— Сделали все анализы, Яр. У вас с ней ничего не было, это точно. В крови у тебя клофелин. Это гипотензивный… Короче, это лекарство от давления. Но в больших дозах и с алкоголем оно или вырубает, или даже убивает — это как повезет.

— Кабин, су-ука, — рявкает. — Убью нахрен.

Глава 35

— Правильно! Если вся эта ситуация его рук дело, то так он добьется своего, пусть и иначе.

— Этот урод со мной бухал! — рявкает бешено сверкая глазами. — Его рожа-последнее, что я помню. Какое нахрен «если»?!

— Сути это не меняет.

— Что ты предлагаешь? Простить и забыть? А может еще руку ему пожать? И чтоб угловым моим был и дальше, да? А еще-другом?!

— Единственное, что я предлагаю-это не совершать опрометчивых поступков. И все, Яр. Мы даже не знаем, он ли это. Люди моего отца как раз…

— Отлично! Просто супер! Может они еще вместо меня и на ринг выйдут? И с тобой…

Словив мой ошарашенный взгляд, осекается. Запускает пальцы в волосы, трет макушку крепко зажмурившись. Делает пару шагов взад и вперед. Его мышцы напряжены настолько, что кажется, будто передо мной ожившая гранитная статуя.