Не бывает случайных мгновений…

Седая память нашей правоты…

*

Короток и недолог

День и закатно мглист.

Ветер в оконных створах,

И на карнизах голых

Пляшет последний лист.

Говор поленьев, танцы

Старых газет в печи.

Лирика века. Стансы!..

Что там? Кейфор? Албанцы?

Негры-американцы?..

Раненый мул кричит?..

Гильзы, щебёнка, ворох

Ржави, крысиный визг.

Короток и недолог

День твой – и дёшев порох…

И на карнизах голых

Осатаневший Молох

Пляшет

Свой брейк,

Свой твист…

*

Самих себя

Мочить в сортире,

Гонять не крыс, так вороньё…

Мы продолжаем в этом мире

Своё житьё, своё бытьё.

И продолжает мир усталый

Житьё-бытьё своих небес,

Где ввечеру закаты алы,

А по ночам пустые скалы

Неспешный обживает лес,

Чтобы вот так вот, осторожно,

Наперекор всему, вразрез

С судьбой, накликанной безбожно,

И всё возможно!..

И всё, наверное, возможно –

В стране чудес,

В стране чудес…

*

И нет давно ни тайны, ни вопроса,

Ни тихой мглы, где затаился гром,

Нет ничего, что прямо или косо

Не выхвачено было б чьим-то острым

Или тупым, но въедливым пером.

Но ты всё бродишь там, в своём тумане,

Ломая строчки, рифмы теребя,

И странен,

И почти что иностранен –

Компьютероязычный графоманин…

И лист слетевший, и упавший камень

Счастливей и талантливей тебя.

*

Нашедши – радуйся,

А потеряв – не плачь.

Будь счастлив малостью,

Ну а люби – без меры.

Вот только горизонты обозначь

И не превысь миров своих размеры.

Не по грехам Господь к нам милостив…

Нам застят разум доллары и евры,

И глупостей, нелепостей шедевры –

Всё на излом, на вывих, на разрыв.

Мир на глазах меняется.

Угрозно

Неслыханное прёт обвалом гроз, но

Нам недосуг, нам треплет слух мотив

Привычный наш –

Авось да обойдётся,

Притерпится, убудет,

Рассосётся…

Не по грехам Господь к нам милостив!..

*

И не всегда простое гениально!

И простота, что хуже воровства,

В глазах твоих прохладна и зеркальна,

Как этот снег, не помнящий родства.

Всё просто –

Снег, и лёд трещит, где тонко,

И время позабыть про чудеса:

Полозья – разогнуть из колеса,

Тулуп – скроить (сварганить из дублёнки),

Скользить впотьмах по утреннему льду

И снег ловить губами на лету,

И вновь в твою поверить правоту…

И услыхать

Капели голос тонкий

В январских стужах…

В будущем году…

*

Там-там любви ещё грохочет в джазе

Ночных страстей, а мне тащить назад

Сдуревшее в слепом своём экстазе

Фоно, что было взято напрокат.

Уймись и не пытайся сотворить

Храм, где царят блаженство и нирвана!

Обвальный листопад самообмана

Пора уже очнуться и забыть.

Пришло нам углубляться в тишину,

Прислушаться к снегам,

Вникать в звучанье

Последних вьюг,

В которых узнаванье

Дорог в твою смиренную весну.

И время знать,

Что все мы – твари Божьи:

И зверь, и камень,

И всему венцом –

Замшелый дуб с расколотым изножьем

И старческим морщинистым лицом.

Над ним – просторы,

Стороны и страны,

И дремлют облака…

И я усну…

И пусть себе блаженство и нирвана

Пасутся,

Постигая тишину.

*

Завечереет, сыростью повеет,

Закаплет –

И Москва слезам поверит.

И зарыдает в голос – дура дурой.

И обрастёт косой архитектурой

Дождя,

И кособоко разбредётся

Вдоль площадей, где плесневеет бронза,

Где сняли нимб с чела Победоносца

И стал Святой Егорий просто Юрой…

Нам это ну, конечно, отольётся –

Да и не раз!..

Вот досмолю окурок

И по дождю, по тучам серо-бурым,

В ладу с тоской и всем печалям в лад,

Отворотясь, презрев огляд назад,

Уйду – туда, где старенькое солнце

Всё бьётся,

Всё не верит в свой закат…

*

Последние травы –

Некошена, брошена

Снегам и морозам их поздняя стать.

И кажется, нет ничего безнадёжнее

Холодного неба и нечего ждать…

О близкая вьюжность, слепая, обманная,

Как прав он и праведен, белый размах

Твоих вдохновений, внушающих страх!

Но верую, верю в небесную манну я –

Вот в эту извечную, Богом нам данную,

Усталую озимь

На зимних полях…

*

Истраченный ветрами до упора,

Испитый суховеями до дна,

Приткнёшься ты под небом у забора,

И глянешь вверх,

И ахнешь: – Тишина…

И замолчишь,

Поняв, что не нарушить

Её ничем и не испить до дна…

И вытрешь слёзы,

И отдашь ей душу –

Которая ей вовсе не нужна…

*

Историю делают личности.

Сомнительно это. Тем более

Что просто, без околичности,

С учётом живой наличности

Их лепит сама история.

И пыжатся корчат рожи нам

В захлёбе крутой базарности,

Раскручены и ухожены

Бездарные пассионарности.

А нам по крутым неудобиям –

Нам хмель да пырьё выкашивать,

Нам лапти плести да снашивать,

Да множить грехи – под наше вот

Беззубие да беззлобие.

И катит, пылится история,

Сквозит без ума и понятия,

И висну, как птух, на заборе я,

Чтоб проще мне было

Понять её.

*

Наследники невыживших идей,

Затоптанцы,

Мы наглотались пыли

И в свой черёд неслабо наследили

На пыльных перекрёстках новых дней.

Среди отстойников,

Невызревших полей

Ассенизационных мы судили

О бестолковой, о крикливой силе

Пустых мироспасительных речей.

А мир уже ничей был,

И ключей

К его дверям

Теперь никто не ищет,

К его болотам, чьи рапа и грязь

Спасали, исцеляли нас не раз,

Блаженных и блажных,

И духом нищих –

Провидцев,

Охранителей пространства,

Где ждёт тебя

Твой терпеливый транспорт

Любви и скорби…

И светла душа –

Как будто ты

И впрямь не оплошал.

*

Всесилье –

И бессилие и рабство

Высоких слов…

И всё же всякий раз

Ты ощущаешь и родство и братство

Со всем живым, когда бросаешь взгляд свой

На тот простор, что сберегает нас.