«Нам было только по двадцать лет…». Стихи поэтов, павших на Великой Отечественной войне

Все распри сводятся на нет
Артиллерийской перестрелкой.
Сияет ярче дружбы свет,
И места нет корысти мелкой.

Мы в дни войны сошлись втроем —
Равно бедны, равно богаты, —
Грустим, смеемся и поем
Под потолком крестьянской хаты.

А завтра в бой!
Быть может, смерть
Свершит над кем-нибудь расправу.
Он упадет на землю в травы,

Но жаворонок будет петь,
Цвести ромашки, незабудки
И многодумный лес шуметь…
С судьбой теперь плохие шутки:
Здесь очень просто умереть.

И если первым буду я
Судьбой отвергнут от событий,
То вы, товарищи-друзья,
Меня в час встречи вспомяните.

А коль возьму над жизнью власть,
Ток животворных сил почуя,
Всю поэтическую страсть;
В четыре строчки заключу я.

1 мая 1943 г.

с. Первомайское

После боя

Хорошо, товарищ, после боя,
Выдыхая дым пороховой,
Посмотреть на небо голубое —
Облака плывут над головой.

И в затихшем орудийном гуле,
Что в ушах моих еще звенит,
Вся страна в почетном карауле
Над убитым воином стоит.

10 мая 1943 г.

с. Первомайское

Микола Шпак (1909–1942)

К оружию!

Подымайся в бой суровый!
Сбросим рабские оковы,
Уничтожим тяжкий гнет!
За оружие, народ!

Как нам не любить свободу!
Существуют ли народы,
Что не шли бы к ней из тьмы,
Из неволи, из тюрьмы?

Всех влечет! Свободы зори
На широком кругозоре
Блещут каждый день и час
И объединяют нас.

Без нее нет жизни людям.
Нам сердца свобода будит,
Словно землю луч весны,
И сердца надежд полны.

Воля и страна родная
Нам всего дороже, знаю.
Все их любим — как один.
Мать свою так любит сын.

Мучиться, храня терпенье,
Милости и одобренья
От фашиста ждать — судьба
Только жалкого раба.

Нас фашисты бьют кнутами,
Издеваются над нами…
Лучше умереть в бою,
Защищая честь свою!

За свободу! За свободу!
Нет, не сломят нас невзгоды, —
Гордые, с мечом в руках,
В бой пойдем врагам на страх!

Ты вставай, народ родной!
На победный правый бой!

З1 января 1942 г.

c. Липки

Матери друга

Через кладбище к тебе я шел,
Только не заметил, не нашел…
Ты жила здесь на краю села.
На гору меня тропа вела.
Жизнь творя была тропой крутой,
Жизни путь навек оборван твой.
Шел я, а шиповник на снежок
Ветки уронил у самых ног.
Сын был у тебя, да где ж родной —
Сын единственный любимый твой?
Сын пошел с фашистом воевать,
Он послал меня проведать мать.
Хата сожжена твоя врагом,
Чтобы трепетали все кругом.
А тебя за то, что сын Иван —
Красный знаменитый партизан,
Положили в землю, в белый снег,
Под шиповником, где двух дорог разбег.
Мимо них тропа на край села
Через кладбище меня вела.

11 февраля 1942 г.

с. Липки