На край Земли, и даже дальше…

Слёз больше не было… Она смотрела на меня в упор. И мне уже не нравился её взгляд… Это был взгляд ещё одной влюблённой девочки. Мне и Марты хватает… Чёрт побери!.. Не делай добра, не получишь…

— Марта! — позвал я подругу, наблюдающую за лечение со стороны…

— Что, Саш?

— Я, кажется, переборщил…

— В каком смысле?

— Похоже. Что эта несчастная девочка влюбилась в меня…

— Ты охренел? Этого ещё только нам не хватало…

— Возьми её и вместе с переводчицей просто поговори с ней. Расскажи ей куда мы идём… Займи её разговором. Ей надо отойти от всего…

— Хорошо…

Марта явно была недовольна моими словами, но взяла Айлу за руку и сказала ей:

— Пойдём со мной. У меня есть во что тебя переодеть. Ты же хочешь быть красивой?

Слова Марты тут же перевела пожилая женщина. Айла закивала и послушно пошла с ними…

Я шёл мимо пристально смотрящих на меня бывших полонянок и слышал шепотки, которыми меня провожали?

— Сахир… Альсахар…[1]

Я не знаю, что это означает… Надо будет потом у переводчицы спросить…

Глава вторая Так выпьем же за то, чтобы количество взлётов и посадок всегда совпадало!

С тех пор, как я немного подлечил арабскую девушку, Айла неотлучно следует за Мартой. И теперь вот летит с нами вместе… Марта заметно подросла, но по-прежнему ещё выглядит, как школьница. Как тут не вспомнить слова вечно живого Виктора Робертовича: «Восьмиклассница…»

Вон они, сидят и конфеты едят… Выглядят, как полные противоположности друг друга.

Марта — чисто по-скандинавски беловолосая, с яркими зелёными глазами. Худенькая, спортивная, крепкая…

Айла — восточная красавица. Глаза тёмно-карие миндалевидные… Волосы тёмные, почти чёрные… Но тоже худенькая, гибкая…

Всюду хвостиком ходит за Мартой. Перестала даже общаться со своими соотечественниками…

Обе одеты в десантную форму. Обе вооружены АКС-74у. Было время, я их и пострелять заставил… На снайперов пока не тянут… Но, главное, научил их при первой же опасности сдёргивать автомат с плеча и быть готовыми к стрельбе.

Как они общаются между собой, для меня до сих пор большая загадка. Но очень часто я видел, как уединившись, они о чём-то болтают между собой.

Теперь они вдвоём сопровождают меня почти везде… Блин… Чувствую себя, как Муаммар Каддафи, охраняемый женским спецназом…

* * *

Отправив караван из нескольких кораблей морем в сторону Анголы, мы двумя бортами летим туда, готовить встречу основной группе…

Впервые в жизни в полёте, я могу и с лётчиками пообщаться и в кабину зайти… Но я этим не злоупотребляю. Только по делу… Ибо нефиг пилотов отвлекать от полёта… Черевато…

Небо пустое… Эфир чист, как до изобретения радио… Только белый шум и всё… Мы тоже особо никого не запрашиваем. Теперь всё в прошлом. Границы, страны, бесполётные зоны, воздушные коридоры и авиадиспетчеры… Всё на свой страх и риск…

Главное не нарваться на какую-нибудь автоматическую систему ПВО… Но, вроде бы тут таких нет пока… Хотя… Хрен его знает, товарищ майор…

* * *

К равномерному гулу двигателей уже привык… Даже в сон потянуло… Марта уже спит, привалившись ко мне слева… Айла ещё бодрствует, но тоже стала медленно моргать…

Я закрыл глаза, но сон всё не шёл… Много мыслей в голове — это тоже плохо… От этого можно и кукушкой поехать… Вот тогда мыслей будет мало и можно будет отдохнуть и выспаться…

Как тут не позавидовать слабоумным, но счастливым идиотам с вечной улыбкой на лице… Как у среднестатистических американцев… Тоже вечно улыбаются по поводу и без повода, скаля все свои тридцать четыре зуба, хвастаясь успехами своего стоматолога…

Ладно… Чего это я? О мёртвых либо хорошо… Либо правду… Ведь именно так говорили древние… Так я вроде бы правду и говорил…

* * *

Не заметив как, я всё же задремал… Сон не сон, а так… Дрёма… Полудрёма… Прокручивая события прожитые за последнее время, постоянно ищу чего-то. Анализирую. А ошибок куча… Вагон и маленькая тележка… Но исправлять их некогда… Поэтому вперёд и только вперёд… Навстречу новым… ошибкам и промахам…

Нет идеи. Нет глобальной задачи. Только одна цель — выжить. Выжить и спасти как можно больше людей…

Но много людей — это много проблем… Опять появятся идиоты, желающие поиграть в «царя горы»… И ладно бы с пользой для окружающих… Нет же. Только из чувства эгоизма… Забраться повыше, чтобы плевать в тех, кто пониже… В смысле, повелевать теми, кто ниже…

Сколько раз такое уже было в истории? Не счесть… Всегда революцию делали одни люди, власть брали другие, а правили уже третьи, подвинув и задвинув на задворки истории и первых, и вторых…

* * *

Проснулся я, как ни странно, не от шума и громких звуков, а как раз наоборот, от изменения в ровном гуле работающих двигателей… Или уже от неработающих?…

Я подскочил, разбудив при этом своих девчонок… Ну да… В ровном шуме что-то изменилось… Перебои в работе? Кончилось топливо?

Я бросился в сторону пилотов… И не я один. Кто-то из спецов уже там… Сейчас узнаем что и как…

* * *

— Андрей Иваныч! — обратился я к пилоту. — Где мы?

— На подлёте… На второй круг захожу… Полосу видно плохо. Не могу понять… Свободна она или…