Мышка для Тимура

— Слушай, ты… — шипит Марика, и тут за ее спиной хлопает дверь, и веселый голос Тимура нарушает наше предгрозовое взаимодействие.

— Бля, так и знал! Мышь, ты все? Пошли уже! Я там все каперсы из твоего салата сожрал…

— Как ты мог? — радостно улыбаюсь я, обхожу по дуге Марику, направляюсь к Тимуру, — а как же я сравнивать буду?

— А я артишоки тоже сожрал, — усмехается Тимур, протягивая руку и забирая мои пальцы в свою большую ладонь, — так что нечего больше сравнивать…

Мы выходим из туалета, оставляя безмолвно хлопающую длинными ресницами Марику в одиночестве.

Пересмеиваемся, пока идем к столику, тщательно не касаясь темы нелепого противостояния.

Я прикидываю, благодарна ли я Тимуру за то, что вытащил?

И прихожу к выводу, что, скорее всего, да.

Не потому, что опасалась пострадать от акриловых ногтей его бывшей, нет…

Просто…

При любом раскладе мне было бы сейчас гадко. Не важно, каким образом все прошло. Например, мы мило, с улыбками, как это здесь принято, покусались бы словами, выясняя, кто доминирующая сучка, или опустились до примитивной драки, в случае, если б Марика не сдержалась и попыталась ударить. Потому что в этом случае мне ничего другого не оставалось, только ответить. Тем самым ставя себя на ее уровень.

А еще стремительно съезжая на уровень той самой шашлычки придорожной.

Ведь не важно, где тебя таскают за волосы: в пафосном клубе или в бардаке. Здесь главное, что таскают.

А это — то самое дно, с которого потом очень сложно подняться.

И после которого очень сложно себя ощущать по-новому. Другим человеком.

А я уже начала. И мне это понравилось. Очень.

Тимур своим появлением спас меня от меня же самой, от той безумной, готовой к любым проблемам, готовой грызть и огрызаться…

Не хочу! Не хочу возвращаться к этому!

Хочу вот так, как сейчас: классный спутник, веселый и заботливый, от которого не ждешь постоянно подвоха, который с тобой честен. Классное место, красивое, чистое, и есть ощущение, что люди здесь другие. Это не так, конечно, но ощущение…

— Ты хочешь есть? — спрашивает Тимур, когда мы подходим к столику.

Я смотрю на салат и мороженное и понимаю, что не особенно.

— Нет.

— Тогда поехали покатаемся?

— Поехали.

Мне не хочется разрушать очарование этого вечера, думая, что где-то неподалеку сидит и исходит злобой его бывшая.

Это не приносит ни удовлетворения, ни кайфа.

Наоборот, неуютно.

А хочется другого.

Пока идем к машине, думаю, что буду делать, если он сейчас просто отвезет домой и уложит в кровать.

Буду хотеть этого? Или нет?

Совсем недавно мне казалось, что хочу. Особенно, когда целовал, тискал, нашептывал неприлично горячие вещи на ушко… Тимур мастер, конечно… Умеет… И завел легко, хотя, стоит чуть-чуть открутить назад, и сразу вспоминается, что не доверяла, опасалась, сторонилась…

А сейчас что поменялось?

Шмоток купил? Катастрофу в квартире предотвратил?

Да ну смешно же…

Значит… Значит, все очень просто, глупая девочка Вика.

Комплекс мероприятий, направленных на укладывание девушки в постель сработал безупречно. И на тебе в том числе. Ты — вообще нифига не исключение, не избранная. Ты — то самое правило.

Хотя, Тимур, вроде как, откровенен, говорит правду про Марику и прочее… Но в то же время привычно действует, идя проторенным путем.

Красивое место, куда просто так не попадешь, слова всякие, тисканья, ощущение своей эксклюзивности… Все это оглушает, сводит с ума, обволакивая сладким маревом кайфа… И вот вы уже в машине, уже едете… Понятно, куда. И понятно, что там будет.

И совсем недавно я…

Но, похоже, та не случившаяся свара в туалете все же сделала свое дело черное.

Я вернулась из розовой дали, в которую практически погрузил меня Тимур, к себе обычной.

Недоверчивой, ехидной, на все смотрящей через призму реального освещения. Не розовых очков.

И теперь мое желание переспать с ним немного угасло. Если вообще не пропало.

Конечно, я отдаю себе отчет, что, если Тимур захочет, то запросто получит от меня все, что ему надо.

Он умеет же… Погладит, скажет, что надо… Я и растаю. Все же тают, и я, как выяснилось, нифига не исключение.

Единственное отличие меня от тех барышень, которых он затаскивал в постель до этого, то, что я понимаю, кто он такой. И не питаю ненужных иллюзий. Как Марика, например.

Просто секс, просто удовольствие…

И в какой момент мысли об этом стали горчить?

Я жду, что Тимур сейчас как-то прокомментирует наш путь, типа, «заедем ко мне» или «посмотрим, что там с твоей квартирой»… И заранее настраиваюсь продинамить.

Не потому, что динамо.

А потому что… Не хочу. Просто не хочу вот так. Смысла не вижу.

Черт, Вика, у тебя в башке не тараканы, а тараканищи…

А с другой стороны, прикольно провести эксперимент и выяснить, насколько далеко простирается его веселость? И когда из-под маски балагура и ветродуя проявится тот жесткий мужик, которого я лишь угадываю, но пока еще не вижу.

И надо ли мне вообще это знание?

Хотя… А почему нет?

Но Тимур усмехается, смотрит на меня искоса, врубает музыку… Салон наполняет медленная, тягучая какая-то мелодия, и голос певца, низкий, практически шепчущий… И невероятно сексуальный.