Мы живем на день раньше

— Это фокус Светланки. Чтобы сирень не завяла, нужно цветы на ночь опускать в холодную воду, — сказал Лешка. — А за ту ветку, что вы с Брунько принесли, спасибо. И за все спасибо, ребята.

Он взял Витальку за руку, и они тихо зашагали по желтой, присыпанной песком аллее.

Хлопнуло окно в нашей палате. Я обернулся и за стеклом увидел квадратную физиономию Чемоданова. Его глаза зло уставились на меня. Я не отвернул взгляда и смотрел прямо в эти узкие маленькие щелочки, где торопливо бегали колючие черные шарики. Это длилось мгновение. Затем толстая, покрытая густыми ржавыми волосами рука задернула занавеску.

Мне стало весело. Я подпрыгнул, как мальчишка.

— Нам подарили ветку сирени? — послышался знакомый голос Царицы.

Тамара Владимировна смотрела на меня из окна дежурного по отделению.

— Подарили, доктор! — беззаботно крикнул я и с несвойственной мне прытью побежал догонять Лешку.

ЕСЛИ БЫ, КАК ВСЕ…

Сема Шапкин — мой друг. Это высокий нескладный парень. На его сутулой фигуре матросская роба болтается, как на вешалке. У Семы голубые доверчивые глаза, большие оттопыренные уши и курносый нос, усыпанный веснушками.

Сема родился на два месяца раньше, чем я, и поэтому считает своим долгом меня перевоспитывать.

— Степанов, ты не любишь физический труд, — тоном ментора произносит Шапкин и берет из моих рук швабру. — Этот инструмент достался нам в наследство. С тех пор прошло достаточно времени, чтобы им овладеть…

Я не умею так длинно и красиво говорить, поэтому молча наблюдаю за Шапкиным. А он изгибается в вопросительный знак и начинает швабрить.

Швабра ловко летает по палубе, оставляя чистый след. Под робой ходуном ходят Семины лопатки. Он работает в поте лица, а я стою рядом и беззаботно насвистываю мелодии из нового французского кинофильма.

— Преклоняешься перед Западом, — Сема сверху смотрит на меня, — а между прочим, эксплуатация чужого труда преследуется законом.

Шапкин вручает мне швабру и ехидно говорит:

— Ну-ка, размахнись.

«Размахиваться» мне не хочется, и я глазею на море. Наш корабль стоит на якоре, и отсюда, с верхней палубы эскадренного миноносца, мне хорошо видна вся бухта и маленький, притулившийся к берегу островок со смешным названием Заячьи уши. Островок соответствует своему названию. Когда на него смотришь, создается впечатление, будто бы заяц прыгнул в бухту и присел, чуть-чуть высунув из воды голову.

Над островком кружатся чайки. Там много рыбы. От островка к горизонту убегает зеленое море. Оно часто бывает таким. Никогда еще я не видел голубого моря. А в детстве почему-то представлял его только голубым. Очевидно, в детстве многое кажется голубым.

— Изучаешь пейзаж? — произносит Шапкин. — Работать надо, а не ворон считать. Все матросы давно приборку закончили, а ты… — Он безнадежно махнул рукой.

Подумаешь, все. А если все будут прыгать с пятого этажа, я тоже должен так поступать? Дудки. Не хочу, как все. Я нахально смотрю на Шапкина и выпаливаю:

— Я индивидуалист.

Сема краснеет. Мои слова — удар по самому больному месту Шапкина. Помимо всего прочего Сема — секретарь комсомольской организации. Как и все комсорги, он терпеть не может индивидуалистов. Шапкин любит коллектив, поэтому в его глазах я сейчас — нуль.

— Дырка от бублика ты, а не индивидуалист, — Сема почему-то улыбается, а потом уже серьезно добавляет: — За такую приборку попадешь в «Трал», понял?

«Трал» — это сатирическая газета, которая выходит на нашем корабле один раз в месяц. В «Трале» меня уже рисовали, поэтому популярность меня не пугает.

— Валяй в «Трал», — беззаботно отвечаю я.

Сема сердится.

— Старпому доложу, — говорит он.

Старпом — это хуже. Старпом — это не «Трал». Много разговаривать он не любит.

Я нехотя беру швабру и тащу ее по палубе. Швабра оставляет мокрый след.

— Труд создал человека, — философски изрекает Шапкин.

Я искоса поглядываю на Сему. Он стоит у лееров и критическим взглядом оценивает мою работу.

Сема не уйдет, пока я не закончу приборку. Это — метод. Шапкин стойко его придерживается. Наверное, Макаренко поступал так же. Макаренко — любимый писатель Семы, и он старается ему во всем подражать. Иначе Шапкин не стал бы заниматься моим перевоспитанием.

Кроме Макаренко Сема любит собак и стихи Иосифа Уткина. Это я обнаружил совсем недавно, когда Шапкин притащил на корабль старого ободранного пса.

Пес был такой же тощий и нескладный, как Сема. Большими, почти человечьими глазами он смотрел на вахтенного у трапа и прижимался к Семиным ногам. Вахтенный не пускал собаку на корабль.

— Сенбернар? — с видом знатока осведомился я.

— Сам ты сенбернар, — огрызнулся Шапкин и добавил: — Это же друг человека.

«Друг человека» высунул длинный красный язык и недоверчиво уставился на меня, будто бы я мог положительно решить его дальнейшую судьбу.

— Шарик, стоять! — крикнул Сема.

Пес мгновенно вскочил и стал на задние лапы.

— Алле, гоп! — крикнул Шапкин.

Пес, как заправский акробат, сделал заднее сальто и сел на палубу. Мы онемели. А Сема вдруг начал читать стихи: